la couleur répond à la question
comment
une question qui vaille que vive
la couleur donne du style
et l'odeur de la rose pimprenelle
tu as levé les yeux sans faillir
c'est vert et jaune sur bleu avec lignes sombres
vitrail végétal cathédrale soulangea
la couleur répond à la question
comment
une question qui vaille que vive
la couleur donne du style
et l'odeur de la rose pimprenelle
tu as levé les yeux sans faillir
c'est vert et jaune sur bleu avec lignes sombres
vitrail végétal cathédrale soulangea
Gravenhurst-grand_union_canal
Moi je me dis qu'il a de la chance d'avoir quelqu'un qui l'aime comme ça, de cette façon. Que ce n'est pas donné à tout le monde cet amour, sans conditions, sans rien. Je me dis aussi que s'il savait ça, cet amour que j'ai pour lui et comment il est, il aurait peur, très. Il me dirait de ne plus parler, il me dirait de me taire, il me dirait toutes ces choses que je sais bien avant lui, il me dirait ne prends pas le train. Sept heures vingt-huit. C'est son heure. Le même depuis des mois. Dans un sens et dans son autre. L'autre qui est moi. Le premier qui est lui. Des milliers de kilomètres comme pure folie, il me dirait, tout ce que je sais d'avant la nuit. Dans un sens et dans son antre. L'antre qui est moi. Lui qui est lui. Je suis l'antre de lui. Il me dirait ce que je ne veux l'entendre prononcer, il me dirait d'oublier. D'oublier cette couche épaisse de brume qui enveloppe encore le paysage et nos visages endoloris, d'oublier cinq heures et demi parce que cinq heures et demi c'est encore la nuit, le froid, son silence. D'oublier la nuit. D'oublier de s'oublier. Ensemble. Il me dirait encore d'être à l'endroit où raisonnablement je devrais être, je suis à l'endroit où mon être me dit d'être. Je ne suis pas raisonnable. Je suis à ce train de sept heures et demi.
Mes compagnons de voyage sont encore plongés dans un demi-sommeil et moi je zieute d'un œil à peine plus éveillé le silence de l'aube. Quiétude. Je ne lui ai rien dit. Rien dit de la fille que je suis. J'écoute cet album de nouveau. The Western Lands. Je pense à ce monde qui est un tout petit caillou, je pense à Mathieu qui a fait la pochette de l'album. Je m'emmitoufle dans cette brume qui s'est infiltrée par les portes closes du wagon. Jusqu'à mon compartiment. Jusqu'à ma place. Et qui me retient encore un peu dans la nuit. Je suis à la place où je dois être. Je suis au train de sept heures et demi. Au loin, j'aperçois les traces d'un hiver qui semble vouloir demeurer à jamais. Du blanc sur les cols, blanc comme notre histoire, entachée de rien mais prête à fondre à la première percée du printemps, et je me dis que les humains se réjouissent d'en avoir fini avec l'hiver. Je ne lui ai rien dit. C'est Avril et il n'y a plus que le sommet des monts et collines pour se débattre encore de cette verve folle de l'hiver. Je ne lui ai rien dit. Je suis l'hiver.
Texte par Candice Nguyen (theoneshotmi) qui invite mon texte dans ces maisons on s'occupait des poisons chez elle, dans le cadre du projet de vases communicants: le premier vendredi du mois, chacun écrit sur le blog d’un autre, à charge à chacun de préparer les mariages, les échanges, les invitations. Circulation horizontale pour produire des liens autrement… Ne pas écrire pour, mais écrire chez l’autre.
et quel bonheur cette promenade, ce partage, cette plongée de blog à blog
Autres vases communicants d'Octobre (quelle cuvée !) :
j'emprunte la liste à candice nguyen@theoneshotmi
Gravenhurst-grand_union_canal
Moi je me dis qu'il a de la chance d'avoir quelqu'un qui l'aime comme ça, de cette façon. Que ce n'est pas donné à tout le monde cet amour, sans conditions, sans rien. Je me dis aussi que s'il savait ça, cet amour que j'ai pour lui et comment il est, il aurait peur, très. Il me dirait de ne plus parler, il me dirait de me taire, il me dirait toutes ces choses que je sais bien avant lui, il me dirait ne prends pas le train. Sept heures vingt-huit. C'est son heure. Le même depuis des mois. Dans un sens et dans son autre. L'autre qui est moi. Le premier qui est lui. Des milliers de kilomètres comme pure folie, il me dirait, tout ce que je sais d'avant la nuit. Dans un sens et dans son antre. L'antre qui est moi. Lui qui est lui. Je suis l'antre de lui. Il me dirait ce que je ne veux l'entendre prononcer, il me dirait d'oublier. D'oublier cette couche épaisse de brume qui enveloppe encore le paysage et nos visages endoloris, d'oublier cinq heures et demi parce que cinq heures et demi c'est encore la nuit, le froid, son silence. D'oublier la nuit. D'oublier de s'oublier. Ensemble. Il me dirait encore d'être à l'endroit où raisonnablement je devrais être, je suis à l'endroit où mon être me dit d'être. Je ne suis pas raisonnable. Je suis à ce train de sept heures et demi.
Mes compagnons de voyage sont encore plongés dans un demi-sommeil et moi je zieute d'un œil à peine plus éveillé le silence de l'aube. Quiétude. Je ne lui ai rien dit. Rien dit de la fille que je suis. J'écoute cet album de nouveau. The Western Lands. Je pense à ce monde qui est un tout petit caillou, je pense à Mathieu qui a fait la pochette de l'album. Je m'emmitoufle dans cette brume qui s'est infiltrée par les portes closes du wagon. Jusqu'à mon compartiment. Jusqu'à ma place. Et qui me retient encore un peu dans la nuit. Je suis à la place où je dois être. Je suis au train de sept heures et demi. Au loin, j'aperçois les traces d'un hiver qui semble vouloir demeurer à jamais. Du blanc sur les cols, blanc comme notre histoire, entachée de rien mais prête à fondre à la première percée du printemps, et je me dis que les humains se réjouissent d'en avoir fini avec l'hiver. Je ne lui ai rien dit. C'est Avril et il n'y a plus que le sommet des monts et collines pour se débattre encore de cette verve folle de l'hiver. Je ne lui ai rien dit. Je suis l'hiver.
Texte par Candice Nguyen (theoneshotmi) qui invite mon texte dans ces maisons on s'occupait des poisons chez elle, dans le cadre du projet de vases communicants: le premier vendredi du mois, chacun écrit sur le blog d’un autre, à charge à chacun de préparer les mariages, les échanges, les invitations. Circulation horizontale pour produire des liens autrement… Ne pas écrire pour, mais écrire chez l’autre.
et quel bonheur cette promenade, ce partage, cette plongée de blog à blog
Autres vases communicants d'Octobre (quelle cuvée !) :
j'emprunte la liste à candice nguyen@theoneshotmi
à la hurle quelquefois on voudrait
dire je
pivoines et serpolets
à la hurle de la beauté
enfoncement dans les pétales
s'endormir comme cétoine
et ça s'arrêterait
à l'envol elle voudrait
dire je
ferraille et béton
allongée dans de hautes herbes
et roulade et roulade
senteur de foin sur l'épaule
papillons et cosmos
à la pleurade on voudrait
dire je
et coule rivière jusqu'a la mer
à la hanche rosée
mésange et myosotis
flèche tornade framboise
poisse boue limon
tunnels gouffres et vents
marées et cascades
à heurts et hurle
ombre et bouche
tapis de bruyère
à tendre et
trou
paru d'abord chez florence trocmé : flotoir
dans la cadres des #vasescommunicants le 3 septembre 2010
à la hurle quelquefois on voudrait
dire je
pivoines et serpolets
à la hurle de la beauté
enfoncement dans les pétales
s'endormir comme cétoine
et ça s'arrêterait
à l'envol elle voudrait
dire je
ferraille et béton
allongée dans de hautes herbes
et roulade et roulade
senteur de foin sur l'épaule
papillons et cosmos
à la pleurade on voudrait
dire je
et coule rivière jusqu'a la mer
à la hanche rosée
mésange et myosotis
flèche tornade framboise
poisse boue limon
tunnels gouffres et vents
marées et cascades
à heurts et hurle
ombre et bouche
tapis de bruyère
à tendre et
trou
paru d'abord chez florence trocmé : flotoir
dans la cadres des #vasescommunicants le 3 septembre 2010
véronique vient au jardin
jour 2
camomille se montre
jour 3
bourrache capitules
jour 8
toujours pas de bleu
deux pavots mauve pâle
jour sans chiffre
clématite
jour au moins 20
fleurs toujours en attente
lysimaque paraît
s'invite au jardin de vallée de chevreuse
jaune colline julliau
une folie de parfum
je deviens volatile
comme le bonheur dans l'allée
il en tient pour la vanille
quoi en fait de vanille sous le soleil d'ici
ne vois que pimprenelle aneth rose
persil et menthe
chèvrefeuille
jour 3
quelques feuilles viennent
après élagage drastique de mars
un peu d'ombre sous le tilleul
4 juin 2010
avec
nicola pesquès, la face nord de juliau, sept
éd. andré dimanche
véronique vient au jardin
jour 2
camomille se montre
jour 3
bourrache capitules
jour 8
toujours pas de bleu
deux pavots mauve pâle
jour sans chiffre
clématite
jour au moins 20
fleurs toujours en attente
lysimaque paraît
s'invite au jardin de vallée de chevreuse
jaune colline julliau
une folie de parfum
je deviens volatile
comme le bonheur dans l'allée
il en tient pour la vanille
quoi en fait de vanille sous le soleil d'ici
ne vois que pimprenelle aneth rose
persil et menthe
chèvrefeuille
jour 3
quelques feuilles viennent
après élagage drastique de mars
un peu d'ombre sous le tilleul
4 juin 2010
avec
nicola pesquès, la face nord de juliau, sept
éd. andré dimanche
Sauvage appelle
et Langue demande du "comme"
dégorgement — force volcanique — éclaboussure d'étoiles — couleurs en jaillissures — brûlures lancées
et Langue demande comment dire
images
bondissement de bête — bouillonné de magmas — lumière prédatrice — follement frappes des pieds — expulsions sonores — déversement anthracite et jaune et rouge — vert et bleu presque absents
Sauvage je te dis
voir la propositions de duo aléatoire
Sauvage appelle
et Langue demande du "comme"
dégorgement — force volcanique — éclaboussure d'étoiles — couleurs en jaillissures — brûlures lancées
et Langue demande comment dire
images
bondissement de bête — bouillonné de magmas — lumière prédatrice — follement frappes des pieds — expulsions sonores — déversement anthracite et jaune et rouge — vert et bleu presque absents
Sauvage je te dis
voir la propositions de duo aléatoire
petite robe noire, livre — gestetner, dupliquer — pantoufle de vair, kolinski — une armoire, néon — un œil, les oubliés — l'amour, un store vert — au jardin, vent pour les graines de l'automne — dans la chambre, en vert d'eau et bleu marine, le couple et ses ombres —
il demande de la lumière — un avion traverse le ciel, et disparaît — rouge-gorge dans le houx, lunettes de soleil — livrée rousse, frises noires — temps doux et soleil de septembre — l'effondrement — dents arrachées, ils l'appelaient le gros —
le son d'une guitare, glaïeuls — c'est pas commode, biquette — bergère, au pied du noyer — un faon, elle dort — trois chats en terre, un disparu, un vivant, que dire — les colombes s'endorment sur le banc —
placard au papier rose fané, burnous — madeleine portait un ruban noir autour du cou — rouge à ongles et à bouche, vous debout devant — la girouette tourne sud, les nymphéas reposent — haleine désagréable, fauteuil louis XV —
une tête de musaraigne, si seule au sol — nuages, chant de troglodyte — son d'un avion, nuages — il s'est accoudé à la balustrade du perron — elle boit un ratafia frais — une tourterelle, le bain —
paru d'abord chez liminaire en compagnie des autres participants
pour l'atelier d'écriture sur la ville de pierre ménard du 11 septembre 2010
piste de travail : Philippe Clerc, Oostende, Passages d’encre, collection Trait court n°2, 2003.
petite robe noire, livre — gestetner, dupliquer — pantoufle de vair, kolinski — une armoire, néon — un œil, les oubliés — l'amour, un store vert — au jardin, vent pour les graines de l'automne — dans la chambre, en vert d'eau et bleu marine, le couple et ses ombres —
il demande de la lumière — un avion traverse le ciel, et disparaît — rouge-gorge dans le houx, lunettes de soleil — livrée rousse, frises noires — temps doux et soleil de septembre — l'effondrement — dents arrachées, ils l'appelaient le gros —
le son d'une guitare, glaïeuls — c'est pas commode, biquette — bergère, au pied du noyer — un faon, elle dort — trois chats en terre, un disparu, un vivant, que dire — les colombes s'endorment sur le banc —
placard au papier rose fané, burnous — madeleine portait un ruban noir autour du cou — rouge à ongles et à bouche, vous debout devant — la girouette tourne sud, les nymphéas reposent — haleine désagréable, fauteuil louis XV —
une tête de musaraigne, si seule au sol — nuages, chant de troglodyte — son d'un avion, nuages — il s'est accoudé à la balustrade du perron — elle boit un ratafia frais — une tourterelle, le bain —
paru d'abord chez liminaire en compagnie des autres participants
pour l'atelier d'écriture sur la ville de pierre ménard du 11 septembre 2010
piste de travail : Philippe Clerc, Oostende, Passages d’encre, collection Trait court n°2, 2003.
à vienne dans un "heurige" où le vin blanc me buvait à volonté jusqu'à me jucher une balançoire dans la tête
à st aubin où le soleil où le foin pour dormir dans la grange avec les moutons et où l'amour dans l'odeur du feu de cheminée
à st brévin-les-pins où le coquillage quand je m'étais jetée dans la mer main en avant avait entaillé la paume de l'une d'elles et que ne voulais que personne ne s'occupe d'une piqûre de tétanos fors mon papa
à paris dans une galerie où j'ai découvert subjuguée élégie à la république espagnole de motherwell
à dampmart où j'ai beaucoup dansé avec toi
à séville où la célèbre chanteuse avec micro pour être entendue sur cet immense plateau et dans cette tout aussi immense salle en plein air de l'exposition universelle a repris son chant interrompu un instant par une panne d'électricité mais a capella et au son des olé de la foule en joie
à châtenay-malabry où le père s'est endormi le jour des amoureux
à lalinde où elle m'a demandé de tenir le lapin pendant qu'elle le saignait
à pontempeyrat où je me suis couchée dans le lit caillouteux d'une rivière pour profiter de la course des eaux sur ma peau dans la lumière de l'été et le silence des rives
à bruxelles où je suis entrée dans l'armoire d'oscar au musée des beaux-arts
à rome où le café sur les terrasses au soleil
à paris à la bibliothèque ste geneviève sartre les mots
à vatan où la 2CV passait presque tous les étés sur le chemin des vacances
à monaco où la daurade se mangeait en terrasse au soleil au poivre blanc et au vin blanc
à ithaque l'odeur des fleurs jaunes
à st malo tout à côté où comment_et je montais pour la première fois_le cheval mangeait et mangeait et mangeait encore les ombelles odorantes du fenouil juste avant qu'il me conduise sur la plage le long des vagues
à verchères où je ne sais rien que le nom dans l'enfance
à berlin où l'on s'assied aux longues tables communes des cafés sur les trottoirs et où l'on bavarde
au cap-gris-nez où jamais fous de bassan aussi nombreux n'ont fait entendre leurs cris de crécelle rugueuse à mes oreilles
paru d'abord chez liminaire en compagnie des autres participants
atelier d'écriture sur la ville de pierre ménard du 11 septembre 2010
piste de travail : Jérôme Leroy, Le déclenchement muet des opérations cannibales, Editions des Equateurs, 2006.
à vienne dans un "heurige" où le vin blanc me buvait à volonté jusqu'à me jucher une balançoire dans la tête
à st aubin où le soleil où le foin pour dormir dans la grange avec les moutons et où l'amour dans l'odeur du feu de cheminée
à st brévin-les-pins où le coquillage quand je m'étais jetée dans la mer main en avant avait entaillé la paume de l'une d'elles et que ne voulais que personne ne s'occupe d'une piqûre de tétanos fors mon papa
à paris dans une galerie où j'ai découvert subjuguée élégie à la république espagnole de motherwell
à dampmart où j'ai beaucoup dansé avec toi
à séville où la célèbre chanteuse avec micro pour être entendue sur cet immense plateau et dans cette tout aussi immense salle en plein air de l'exposition universelle a repris son chant interrompu un instant par une panne d'électricité mais a capella et au son des olé de la foule en joie
à châtenay-malabry où le père s'est endormi le jour des amoureux
à lalinde où elle m'a demandé de tenir le lapin pendant qu'elle le saignait
à pontempeyrat où je me suis couchée dans le lit caillouteux d'une rivière pour profiter de la course des eaux sur ma peau dans la lumière de l'été et le silence des rives
à bruxelles où je suis entrée dans l'armoire d'oscar au musée des beaux-arts
à rome où le café sur les terrasses au soleil
à paris à la bibliothèque ste geneviève sartre les mots
à vatan où la 2CV passait presque tous les étés sur le chemin des vacances
à monaco où la daurade se mangeait en terrasse au soleil au poivre blanc et au vin blanc
à ithaque l'odeur des fleurs jaunes
à st malo tout à côté où comment_et je montais pour la première fois_le cheval mangeait et mangeait et mangeait encore les ombelles odorantes du fenouil juste avant qu'il me conduise sur la plage le long des vagues
à verchères où je ne sais rien que le nom dans l'enfance
à berlin où l'on s'assied aux longues tables communes des cafés sur les trottoirs et où l'on bavarde
au cap-gris-nez où jamais fous de bassan aussi nombreux n'ont fait entendre leurs cris de crécelle rugueuse à mes oreilles
paru d'abord chez liminaire en compagnie des autres participants
atelier d'écriture sur la ville de pierre ménard du 11 septembre 2010
piste de travail : Jérôme Leroy, Le déclenchement muet des opérations cannibales, Editions des Equateurs, 2006.
cueillette
débris
restes et rebuts
bribes
morceaux inutiles
fragiles fragments
les mains vivent
archéologie sauvage
aux marges
près du bricolage
de l'intuition
de l'évocation
d'un hasard nécessaire
d'un coup de désir pour une forme, une couleur, une matière
d'un coup d'écho
regarder vers les pieds
dans la flânerie
la rêverie mimosa
la buée des métamorphoses
dans ferraille et floraison
dans bois et décomposition
dans caillou et consomption
dans végétal et flottaison
regarder dans les armoires les commodes les tiroirs les étagères les greniers les valises
linges rubans laines cols foulards mouchoirs dentelles
objets boîtes flacons
papiers lettres tickets
l'instant de quelque temps
retenir sauver
entasser garder
préserver
de la disparition
de l'effacement
de l'épuisement
ribambelle de la répétition
presque inutile
au moins toucher
les mains vivent
choses de peu
mais de tant de sonore silence
histoires fossiles
les fissures les oubliées les dessins de bras morts en lierre desséchés sur les vieux murs
inlassable chiffonnière
gardeuse de trucs
rêveuse de rouille
signes infimes des temps révolus
fragiles dépôts des mémoires anciennes
irrésistibles trésors
haillons et déchets de nos vies
cut-up dans le tissu du monde
au moins toucher
avec rouge-gorge sur l'épaule
poème
un jour serai le chiffon
cueillette
débris
restes et rebuts
bribes
morceaux inutiles
fragiles fragments
les mains vivent
archéologie sauvage
aux marges
près du bricolage
de l'intuition
de l'évocation
d'un hasard nécessaire
d'un coup de désir pour une forme, une couleur, une matière
d'un coup d'écho
regarder vers les pieds
dans la flânerie
la rêverie mimosa
la buée des métamorphoses
dans ferraille et floraison
dans bois et décomposition
dans caillou et consomption
dans végétal et flottaison
regarder dans les armoires les commodes les tiroirs les étagères les greniers les valises
linges rubans laines cols foulards mouchoirs dentelles
objets boîtes flacons
papiers lettres tickets
l'instant de quelque temps
retenir sauver
entasser garder
préserver
de la disparition
de l'effacement
de l'épuisement
ribambelle de la répétition
presque inutile
au moins toucher
les mains vivent
choses de peu
mais de tant de sonore silence
histoires fossiles
les fissures les oubliées les dessins de bras morts en lierre desséchés sur les vieux murs
inlassable chiffonnière
gardeuse de trucs
rêveuse de rouille
signes infimes des temps révolus
fragiles dépôts des mémoires anciennes
irrésistibles trésors
haillons et déchets de nos vies
cut-up dans le tissu du monde
au moins toucher
avec rouge-gorge sur l'épaule
poème
un jour serai le chiffon
Douleur s'élance en noir et blanc
se couche sur les ailes osseuses
au bord du bassin et tend ses filets
Douleur vient en arrière
marée étale
brûle ses cartouches
et bientôt s'envole
enlacée à l'absence
demeure le poème
Douleur s'élance en noir et blanc
se couche sur les ailes osseuses
au bord du bassin et tend ses filets
Douleur vient en arrière
marée étale
brûle ses cartouches
et bientôt s'envole
enlacée à l'absence
demeure le poème
l'horreur du cri
longtemps
au fond du bleu
et le miroir
dans les page et les pages
si l'on n'est pas morte d'ennui
et ça a été
à l'endroit de juillet
tas de sable
et vers de terre
dans la cour
les marronniers rimbaud
sonnent
à la volée
grillage
portail
bergère sous le noyer
l'eau de la mémoire
il est tard
pour les volets
le cirage et
les glaïeuls
la montre
s'élève du pantalon
vieillir
se disperse au bois
des églantines
texte écrit pour l'atelier d'écriture en ligne de pierre ménard
Abrutions, Patrick Watteau, Atelier de la Feugraie, 2002 Flammarion, 2009.
et paru d'abord chez liminaire
l'horreur du cri
longtemps
au fond du bleu
et le miroir
dans les page et les pages
si l'on n'est pas morte d'ennui
et ça a été
à l'endroit de juillet
tas de sable
et vers de terre
dans la cour
les marronniers rimbaud
sonnent
à la volée
grillage
portail
bergère sous le noyer
l'eau de la mémoire
il est tard
pour les volets
le cirage et
les glaïeuls
la montre
s'élève du pantalon
vieillir
se disperse au bois
des églantines
texte écrit pour l'atelier d'écriture en ligne de pierre ménard
Abrutions, Patrick Watteau, Atelier de la Feugraie, 2002 Flammarion, 2009.
et paru d'abord chez liminaire
soirée lecture à deux voix
clémentine célarié et maryse hache
textes miens, extraits de passée par ici et du semenoir
buffet après la lecture
trio de jazz
et plus tard
ensemble rock
vendredi 1° octobre 201, à 20h30
détails ci-dessous pour venir et réserver
ATELIER PENNANEAC'H
9, allée des Rousselets
Parc d'activités des Vallières
77400 Thorigny-sur-Marne
Réservation nécessaire et indispensable (nb de places) :
par mail sur le semenoir
ou tél atelier penneneac'h 01 64 30 59 15
soirée lecture à deux voix
clémentine célarié et maryse hache
textes miens, extraits de passée par ici et du semenoir
buffet après la lecture
trio de jazz
et plus tard
ensemble rock
vendredi 1° octobre 201, à 20h30
détails ci-dessous pour venir et réserver
ATELIER PENNANEAC'H
9, allée des Rousselets
Parc d'activités des Vallières
77400 Thorigny-sur-Marne
Réservation nécessaire et indispensable (nb de places) :
par mail sur le semenoir
ou tél atelier penneneac'h 01 64 30 59 15
l'herbe se lève dru
depuis ton en allé
et fermé
petit tiroir de bois
du moulin à café
tout ton tendre
à la poudre
et tes yeux bleus cassés
paroles soupirs et pleurs
dans les pissenlits
#
soleil sur bouquets
horizontal sur jardin
c'est février sur tombe
#
tes mains sont dans les miennes
mais plus que génétique
ta peau a disparu
#
ta musique repose
sur le mur aux roses
bleues de papier
texte écrit pour l'atelier d'écriture en ligne de pierre ménard
Éblouissements, Martine Broda, Flammarion, 2009.
et paru d'abord chez liminaire
l'herbe se lève dru
depuis ton en allé
et fermé
petit tiroir de bois
du moulin à café
tout ton tendre
à la poudre
et tes yeux bleus cassés
paroles soupirs et pleurs
dans les pissenlits
#
soleil sur bouquets
horizontal sur jardin
c'est février sur tombe
#
tes mains sont dans les miennes
mais plus que génétique
ta peau a disparu
#
ta musique repose
sur le mur aux roses
bleues de papier
texte écrit pour l'atelier d'écriture en ligne de pierre ménard
Éblouissements, Martine Broda, Flammarion, 2009.
et paru d'abord chez liminaire
si un jour
l'électricité disparaît
cache-toi dans ta mémoire
et récite ce que tu sais
par coeur
si un jour
les mites entrent dans les armoires
jusqu'aux lamelles
chante la lumière du présent
si un jour
tu ne sais plus
jusqu'à son nom
regarde sa couleur
si un jour
du fond des grandes fosses
remonte un corail oublié
dis-toi que profondeur
n'est pas tombe
si un jour
l'anémone d'automne
poussait dans tes cheveux
peut-être alors la guerre
s'arrêterait
si un jour
ta mandoline de rêve
joue du tambourin
bergères et gitanes
feront farandole
texte écrit pour l'atelier d'écriture en ligne de pierre ménard
Si un jour, Bernard Montini, Le bruit des autres, 2003.
et paru d'abord chez liminaire
