Marguerite Duras

D. de India
Diaphane, elle arrive sur la musique, elle glisse. Corps longiligne dans sa robe à bretelles croisées. Il l’enlace, ils dansent sans bouger. Les autres les regardent. Est-ce qu’ils se touchent vraiment et pourtant ils sont scandaleux de volupté, d’indécence. Elle a toujours eu deux visages. Celui qui se penche sur la mendiante du Gange. Celui des cérémonies protocolaires. Elle est là, protégée dans ce monde clos des expatriés et elle est dans les rues de Calcutta, assaillie par les (...)