celles qui touchent

Au musée on touche seulement avec les yeux. C’est ce qu’on dit, comme dans les pâtisseries.

Jeu érotique

La main se pose sur les petites fossettes
Au bas du dos
Juste
Juste à la commissure des globes fessiers
Triangle d’or doux magique duveteux
La main aime à se lover là précisément
Les doigts dessinent les contours du triangle qui
Organiquement l’aimantent
La main se pose sur ce pivot entre la voûte du dos
Et les souples sphères
La main s’engouffre dans le sillon du dos, qui parle d’épine ?
Elle va chercher ce nid d’amour
S’y blottir, s’emparer du panorama
La main est (…)

Toucher ce n’est pas qu’une question de peau. C’est cette manière d’entrer en contact avec le monde par ce qui nous en protège, nous en sépare. C’est le seul sens qu’on peut exercer en le modulant, sans pour autant jamais pouvoir s’y dérober. Les oreilles on peut les boucher, laisser hurler le monde derrière ses mains plaquées. Mais le toucher nous oblige indéfiniment, le toucher est partout, l’air nous touche, une brise, un fort vent. Et dans le sommeil aussi, notre peau contre les draps. (…)

Mains qui effleurent, qui caressent, mains qui touchent de tous leurs doigts, qui pianotent, impatientes, mains qui espèrent, mains qui frôlent, qui froissent le tissu, mains qui s’abandonnent, qui regrettent, qui esquivent, esquissent, mains qui s’amusent, s’enjolivent, mains qui titillent, qui frottent, piquent, agrippent, envoient au loin ou rapprochent c’est selon, mains qui montrent le chemin à suivre, mains qui se serrent, qui s’évitent, mains qui se posent et se transforment parfois (…)