Le bras…

Et dis-moi, ô Négresse, les muscles de ton bras furent-ils sculptés par les travaux des champs, par les corvées pénibles sous le soleil des Îles ?

Silence.

Ou est-ce d’avoir bercé, ô mère généreuse, l’innocence des enfants que tu pensais destinés à devenir esclaves et que tu nourrissais, à contrecœur, à tes mamelles superbes ?

Silence.

Mais comment rendre à la fois, dans la courbe de
ton bras, le désespoir ultime et la force de vivre ?
Silence.

Car ton bras est armé, car ton bras, c’est la lutte, je voudrais qu’il fût mien pour libérer toutes celles qui comme nous s’écroulent sous tous les jougs du monde.

Silence.

Et je voudrais qu’il pût, si tu me le permets, lever ta main au-dessus de la toile, doucement,
doucement, comme on caresse l’enfant qui dort : Silence.
Tiens, là. Signe là.

A. Salcède