Ceux là

Celle qui frappe dans ses mains pour que deux jeunes gens en plein baiser descendent du muret où ils s’enlaçaient.
Celui qui copie la vierge à l’enfant, il lève son bras pour en prendre la mesure. Son portable sonne : « oui, il faut absolument qu’il vienne vérifier les tuyaux. »
Celle qui épanche sa douleur infinie, les mains croisées sur son cœur.
Celui qui nous bénit, si dominant, affriolant,éphèbe de salle de sport.
Celui qui nous laisse voir son squelette.
Ceux qui portent le catafalque, mains de bois rongées sur leur besaces. Pénitence infinie de la mort.
Celui qui promène sa tortue joueuse.
Celle qui murmure son secret à l’oreille de ce piédestal orné de seins, ventre renflé, hanches pleines, poitrine gracile. Aveu inavouable de l’emprise terrible de l’amour.
Celui qui n’est plus qu’une tête rasée.
Ceux qui en frise entrelacent leurs mains si fort que leurs jointures pourraient en craquer.
Celui qui serre le poing, pouce ouvert vers le bas.
Celui qui explique, indique à celle là, comment mettre en dessin l’œuvre.
Ceux là dehors qui sur l’esplanade sont assis par terre, comme un immense goûter.
Celle qui regarde loin de la foule du lieu reculé de son intime.