Sassetta

Quatre marches pour entrer Un soupirail au ras du sol Quand la maison n’a pas de fenêtres.. Quand les fenêtres sont des meurtrières. Quand la consigne c’est la consigne. Quand ceux qui fuient nous reviendront. Quand ceux qui ont peur vont en rire. Ne pas fuir la stupeur. Le mur visible à l’intérieur est noir, obscure sera l’apparition. Toujours surveiller alentour. Entre, regarde. Pour entrer où ? voir ? Non recule ! recule ! Une moitié d’un moine sanctifié venu du ciel. La fuite d’un (…)

Une cave, humidité froide, creuse
Le vide qu’on ne voit pas
Sous le tableau, sous la peinture
Accouchement étrange, évocation d’entrailles chaudes, bruissantes
l’homme s’extrait d’un mur de béton
l’homme vole, surplombe
compte les moutons qui fuient
et heurte l’horizon de l’image
Les pensées s’entrechoquent
Les yeux fixent le même point, s’aveuglent
Et celui qui voudrait être de cette foule hurle sa terreur et son désespoir
Aspiré vers le vide. Retenu par le vide
Sous le regard (…)

Retour sur le second atelier d’écriture proposé par Cécile Portier

La vie est courte mon petit agneau
Allez ! A ton tour de sortir ! A ton tour de courir, de trouver ta place parmi les autres… Tes mains agrippent le sol, tu as peur de sortir de ton trou, de quitter ton passé douillet, mais une force invisible te pousse à l’extérieur, à courir avec les autres. Ils tendent leurs bras en avant, ils ont peur de tomber ou ils cherchent à entrer en contact, mais leurs mains rencontrent le vide, ne se touchent jamais, leurs regards se suivent et ne se (…)

Quand je t’écraserai de ma parole, tu ne pourras plus jamais t’extirper de mes pensées.
Quand tu te tairas, pour juste m’écouter, tu prendras ma parole, tu perdras la tienne.
Quand tu ne seras plus qu’écoute, tu deviendras la caisse de résonance de mon soliloque.
Quand tu diras ma drôlerie, ma colère, tu seras mon abolition.
Tu diras ma révolution.
Il faut que nous aboyons sur nos puissants qui ne sont plus rien, puisque la pensée les déserte.
Il faut que nous regardions ce monde (…)

Celui qui la main fermée serre de ses fins doigts le rouleau de la connaissance,
Celle qui effleure de son pied léger les escaliers de marbre et semble voler,
Celui qui emportera le souvenir de ce Bienheureux Ranieiri montrant aux moines réunis l’âme de l’avare emportée par les démons,
Celle qui observe que les démons sont des êtres volants noirs aux pattes armées de quatre doigts palmés,
Celui qui fait croire qu’humain il est mais montre aussi qu’il vole et vient d’un autre (…)

Au sujet de la faille