Bribes     4.4

Les fumées des cheminées encore au dessus des caches boisées. Et ma violence qui traverse le champ

le froid qui plante

la nuit peut-être au sous-sol accordée
nos armistices souterrains

peu de vent mais son souvenir sur les bruyères
à chaque seconde éparpillées

cette beauté est solide à pleurer

ne pas fuir