Le chant-ru 17
L’heure riche
où le fruit se détache et s’abouche
à mon ombre profonde
exquises morts
toutes celles qui d’un trop de lourdeur
dérobent à nos yeux
ce qui n’est déjà plus
souverain
lente gravitation de cimes étrangères
autre univers
à contre-jour de nos sourires
le jour heurte le sol
toujours un peu plus tôt
un peu plus fort
et nous rêve infini
devenons des chênes immenses
que la saison
dépouille
dimanche 16 septembre 2012