Archives du Semenoir de Maryse Hache

tu dansais en plein milieu du lac 

tu riais tant elle était belle cette fille 

ce souffle en toi les arbres  

.

Nous avons mis le canot à l'eau dans la nuit puissante. Nous passerions une autre belle journée ensemble au cœur de ton monde.

.

La blancheur nous reliait les uns aux autres. Le jour où tu as voulu tuer Kimo, le chien. Tu as ri quand je t'ai dit que Kimo était mon ami. Je ne voulais pas qu'il meure

.

Tes yeux, quand j'ai arrêté ton bras, euphorie et peur dans ces quelques secondes où je me suis interposée entre toi et le chien, contact charnel entre la vie et la mort, l'éclat bref de la hache qui dévie de son chemin chorégraphie de nos corps sur ce lac libérés de leurs principes par la possibilité du rire, et ton nom de neige abandonné au vent, Shimun.

.

elle a commencé à chanter, la forêt. La gorge de la terre a poussé un son nu vers les étoiles. Le chant montait de l'eau en nappe translucide et redescendait en glace sur la forêt. « Naur, m'as-tu dit, c'est la glace qui chante en se formant »

.

S'approcher en silence du lac, les pieds dans la mousse, et sentir l'émotion des choses. Une intime confidence te pénètre, la joie d'un présent. un animal. Un vent. La chute d'un fruit. Et vouloir crier tout l'amour que te fait porter la terre avec sa beauté périlleuse

.

on n'épuise jamais un visage. Il reste toujours un pli au coin des lèvres, une brillance à l'œil qu'on n'a pas vus. Cette femme frêle Maniten, t’avait mis au monde en chemin dans la forêt — elle et toutes ses grands-mères avec elle. J'ai toujours le gilet rose qu'elle m'a offert. 

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auprès d'un poêle de tôle bien rouge. La neige, le thé.

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Ma silhouette d'alors continue de se promener dans les sentiers moelleux de lichen aux empreintes de sabots de caribous solitaires. La légèreté est une vague qui nous poursuit pour nous ramener dans les lieux peu nombreux de cette terre où, au moins une fois, nous avons été heureux. 

ces regards fuselés de Fous de Bassan, ces doigts pelés de froid, ces sourires de légendes mauves qui peuplaient notre enfance derrière les meubles lourds bien cirés le dimanche, aux dentelles jaunies couleur pommes à cidre / on se laisse prendre au filet verdâtre des aurores boréales qui se baignent parmi les goélands dans la nuit,/ nous n'avions que nos poèmes dans les poches pour nous suffire

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tu dansais en plein milieu du lac 

tu riais tant elle était belle cette fille 

ce souffle en toi les arbres  

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Nous avons mis le canot à l'eau dans la nuit puissante. Nous passerions une autre belle journée ensemble au cœur de ton monde.

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La blancheur nous reliait les uns aux autres. Le jour où tu as voulu tuer Kimo, le chien. Tu as ri quand je t'ai dit que Kimo était mon ami. Je ne voulais pas qu'il meure

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Tes yeux, quand j'ai arrêté ton bras, euphorie et peur dans ces quelques secondes où je me suis interposée entre toi et le chien, contact charnel entre la vie et la mort, l'éclat bref de la hache qui dévie de son chemin chorégraphie de nos corps sur ce lac libérés de leurs principes par la possibilité du rire, et ton nom de neige abandonné au vent, Shimun.

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elle a commencé à chanter, la forêt. La gorge de la terre a poussé un son nu vers les étoiles. Le chant montait de l'eau en nappe translucide et redescendait en glace sur la forêt. « Naur, m'as-tu dit, c'est la glace qui chante en se formant »

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S'approcher en silence du lac, les pieds dans la mousse, et sentir l'émotion des choses. Une intime confidence te pénètre, la joie d'un présent. un animal. Un vent. La chute d'un fruit. Et vouloir crier tout l'amour que te fait porter la terre avec sa beauté périlleuse

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on n'épuise jamais un visage. Il reste toujours un pli au coin des lèvres, une brillance à l'œil qu'on n'a pas vus. Cette femme frêle Maniten, t’avait mis au monde en chemin dans la forêt — elle et toutes ses grands-mères avec elle. J'ai toujours le gilet rose qu'elle m'a offert. 

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auprès d'un poêle de tôle bien rouge. La neige, le thé.

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Ma silhouette d'alors continue de se promener dans les sentiers moelleux de lichen aux empreintes de sabots de caribous solitaires. La légèreté est une vague qui nous poursuit pour nous ramener dans les lieux peu nombreux de cette terre où, au moins une fois, nous avons été heureux. 

ces regards fuselés de Fous de Bassan, ces doigts pelés de froid, ces sourires de légendes mauves qui peuplaient notre enfance derrière les meubles lourds bien cirés le dimanche, aux dentelles jaunies couleur pommes à cidre / on se laisse prendre au filet verdâtre des aurores boréales qui se baignent parmi les goélands dans la nuit,/ nous n'avions que nos poèmes dans les poches pour nous suffire

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le fauteuil louis XIII était occupé quand mon grand-père recevait visite ; il y avait le jour de la tante madeleine à l'haleine nauséabonde, raie au milieu et frange au ras des yeux - ce qui lui donnait l'air un peu buté - petit ruban noir autour du cou pour tenir les rides véloces ; venait-elle de bezons où elle a tombeau ? ; il y avait le jour du cousin lucien, grand homme autrefois blond ou roux, en âge de grand-père lui aussi, on le disait, avec du solennel respect dans la voix, ingénieur aux ponts et chaussées ; un jour d'été, où notre famille prenait vacances, on apprit sa mort au soleil de la plage ; il y avait le jour de la tante georgette, elle venait de la rue d'en face, houdart-de-la-motte - on pouvait lire sur la façade de son immeuble gaz à tous les étages - elle aussi, raie au milieu, avec frange, air un peu buté, elle était originaire d'alsace ; il y avait le jour de jacqueline souris - ce nom étonnait, où était souris verte souris bleue je l'attrappe par la queue, où était le sourire ? - ; et il y avait tous les jours - l'une habitait le même appartement que le fauteuil, l'autre, le cousin, habitait l'appartement au-dessus - deux petits mioches juchés sur le fauteuil, à goûter au vert paradis, à jouer à des jeux au fond de leur enfance, à s'inventer des paroles que personne ne retrouve au fond de son âge adulte 

le fauteuil habitait la pièce dite salle-à-manger ; il voisinait table, poêle vert bronze avec une petite porte que l'on ouvrait quelquefois pour y glisser un plat que l'on voulait garder chaud,  petite vitrine où s'exposait quoi d'autre qu'une petite figurine danseuse espagnole à jupe volants et pois, six chaises et du côté opposé au fauteuil, sur un petite table, un grand poste de radio rectangulaire avec petite ligne verte lumineuse ; l'oreille de mesmoires entend encore le gazouillis  lorsque le grand-père fernand tournait un bouton qui modifiait la position du trait vert ; il disait je cherche une autre station

jamais je n'ai vu la grand-mère dans le grand fauteuil Louis XIII

aprés le décès du grand-père le fauteuil s'est installé rue brézin quatorzième arrondissement de paris, et c'est mon père qui s'y asseyait ; il y lisait france-soir et le dimanche le Hérisson ; il y regardait la télévision (le buffet avait déménagé chez un petit-fils en province avec la petite vitrine ; le poste de radio, sans doute disparu dans un cimetière aux objets obsolètes) ; peu de jours avant sa mort il s'y asseyait encore

aprés la mort de mon père, c'est dans le fauteuil Louis XIII que ma mère pleurait et lisait les journaux

je ne lis plus guère les journaux  papier et ma grand-mère s'appelait blanche

je ne me souviens pas avoir jamais vu ma grand-mère lire un journal

le fauteuil Louis XIII  habite maintenant une maison de l'ancienne seine-et-oise, dans la rue qui passe sous un viaduc. ; on y voit certains jours à côté d'une fenêtre une femme assise lisant écrivant sur un rectangle plat et lumineux

le fauteuil louis XIII était occupé quand mon grand-père recevait visite ; il y avait le jour de la tante madeleine à l'haleine nauséabonde, raie au milieu et frange au ras des yeux - ce qui lui donnait l'air un peu buté - petit ruban noir autour du cou pour tenir les rides véloces ; venait-elle de bezons où elle a tombeau ? ; il y avait le jour du cousin lucien, grand homme autrefois blond ou roux, en âge de grand-père lui aussi, on le disait, avec du solennel respect dans la voix, ingénieur aux ponts et chaussées ; un jour d'été, où notre famille prenait vacances, on apprit sa mort au soleil de la plage ; il y avait le jour de la tante georgette, elle venait de la rue d'en face, houdart-de-la-motte - on pouvait lire sur la façade de son immeuble gaz à tous les étages - elle aussi, raie au milieu, avec frange, air un peu buté, elle était originaire d'alsace ; il y avait le jour de jacqueline souris - ce nom étonnait, où était souris verte souris bleue je l'attrappe par la queue, où était le sourire ? - ; et il y avait tous les jours - l'une habitait le même appartement que le fauteuil, l'autre, le cousin, habitait l'appartement au-dessus - deux petits mioches juchés sur le fauteuil, à goûter au vert paradis, à jouer à des jeux au fond de leur enfance, à s'inventer des paroles que personne ne retrouve au fond de son âge adulte 

le fauteuil habitait la pièce dite salle-à-manger ; il voisinait table, poêle vert bronze avec une petite porte que l'on ouvrait quelquefois pour y glisser un plat que l'on voulait garder chaud,  petite vitrine où s'exposait quoi d'autre qu'une petite figurine danseuse espagnole à jupe volants et pois, six chaises et du côté opposé au fauteuil, sur un petite table, un grand poste de radio rectangulaire avec petite ligne verte lumineuse ; l'oreille de mesmoires entend encore le gazouillis  lorsque le grand-père fernand tournait un bouton qui modifiait la position du trait vert ; il disait je cherche une autre station

jamais je n'ai vu la grand-mère dans le grand fauteuil Louis XIII

aprés le décès du grand-père le fauteuil s'est installé rue brézin quatorzième arrondissement de paris, et c'est mon père qui s'y asseyait ; il y lisait france-soir et le dimanche le Hérisson ; il y regardait la télévision (le buffet avait déménagé chez un petit-fils en province avec la petite vitrine ; le poste de radio, sans doute disparu dans un cimetière aux objets obsolètes) ; peu de jours avant sa mort il s'y asseyait encore

aprés la mort de mon père, c'est dans le fauteuil Louis XIII que ma mère pleurait et lisait les journaux

je ne lis plus guère les journaux  papier et ma grand-mère s'appelait blanche

je ne me souviens pas avoir jamais vu ma grand-mère lire un journal

le fauteuil Louis XIII  habite maintenant une maison de l'ancienne seine-et-oise, dans la rue qui passe sous un viaduc. ; on y voit certains jours à côté d'une fenêtre une femme assise lisant écrivant sur un rectangle plat et lumineux