Oloés du monde entier

Journal de lectures, dérive

Joachim Séné — 2026-06-16T06:13:25Z

mai 2026

Je lis La Tectonique des Halles, de Guillaume Marie, en partie aux Halles, chez moi, dans les transports en commun et aux Abraxas. Pas vraiment dans le cœur postmoderniste de l'arène des Abraxas de Ricardo Bofill, à Noisy-le-Grand, qui sert de décor à des publicités et à des films comme Brazil et Hunger Games, mais dans le centre commercial des Arcades de Mont d'Est. Un lieu où l'on peut rester tout le jour sans voir le jour, ou presque ; ce n'est pas un véritable intestin, car il y a des verrières tout en haut. C'est un grand centre d'environ 80 boutiques avec un supermarché Carrefour sur deux étages. Le parking de Ludovic Maillard, avec ses rampes d'accès automobiles en double hélice, est aussi un décor de nombreux clips musicaux et films, comme Loin du périph, polar médiocre. Ce ventre commercial, ses quelques oloés aux wifis hasardeux, sont mes Halles locales.

Ma lecture est épisodique, comme l'écriture ; je lis dans un lieu ou un autre, je m'arrête selon les changements de train ou le refroidissement du café. C'est, je pense, ce que le livre appelle : une dérive de lecture, avec sa forme libre, fragmentée. Et ça me plaît forcément, je n'écris pas le Journal éclaté pour rien. Ma culture littéraire penche naturellement vers l'infraordinaire, agrémenté cependant de réflexions qui dépassent l'infraordinaire, mais sans être extraordinaire. Dirait-on, aujourd'hui, sur le modèle de « réalité augmentée », « l'infraordinaire Dirait-on, aujourd'hui, sur le modèle de « réalité augmentée », « l'infraordinaire augmenté » ? Un inordinaire, peut-être, exercice où excelle Guillaume Vissac, dans le journal d'écriture de son site Fuir est une pulsion.

Je poursuis cette liberté du fragment, de la dérive, de la déambulation sur des plaques plus ou moins glissantes, solides et dispersées. Au Père Tranquille d'abord, puis au Bon Pêcheur avec vue sur le Père Tranquille et les publicités Adidas du magasin de sport sous canopée, le hasard des lectures en cours me met entre les mains Les Misérables. Dans la première partie, il y a un chapitre d'énumérations et de descriptions courtes consacrées à l'année 1817, qui tranche de la narration et des portraits. Série des faits, de modes, de noms, de phénomènes propres à cette année-là, un collage de je me souviens :

En 1817, la mode engloutissait les petits garçons de quatre à six ans sous de vastes casquettes en cuir maroquiné à oreillons assez ressemblantes à des mitres d'esquimaux. L'armée française était vêtue de blanc, à l'autrichienne ; les régiments s'appelaient légions ; au lieu de chiffres ils portaient les noms des départements. Napoléon était à Sainte-Hélène, et, comme l'Angleterre lui refusait du drap vert, il faisait retourner ses vieux habits. En 1817, Pellegrini chantait, mademoiselle Bigottini dansait ; Potier régnait ; Odry n'existait pas encore. Madame Saqui succédait à Forioso. Il y avait encore des Prussiens en France. […] La duchesse de Duras lisait à trois ou quatre amis, dans son boudoir meublé d'X en satin bleu ciel, Ourika inédite. On grattait les N au Louvre. Le pont d'Austerlitz abdiquait et s'intitulait pont du Jardin du Roi, double énigme qui déguisait à la fois le pont d'Austerlitz et le jardin des Plantes.

Chez moi, fenêtre ouverte, à la nuit tombante, puis tombée, j'entends le merle. Depuis quelques années, ma ville a réduit la luminosité des lampadaires pendant la nuit. Je ne sais pas si cela aide le merle à siffler à des heures de chant raisonnables, habituelles, prescrites par son code génétique et son instinct de siffleur. Page 43, j'apprends la disparition des moineaux parisiens, remplacés par les étourneaux, ces psychopompes passeurs de morts et de revenants, si l'on en croit le roman The Dark Half (La Part des ténèbres), de Stephen King, dans lequel les oiseaux ne font pas que passer les vivants dans le monde des morts, mais peuvent emprunter un chemin inverse… Ici, je pense à leurs nuées calamiteuses qui dévastent les cultures et se dévastent eux-mêmes puisque, tellement nombreux dans un seul arbre ils se marchent dessus, se picorent pour la meilleure place, renversent les plus faibles et les finissent à coups de bec et de griffes, laissant au petit matin les cadavres perforés au sol. Ils sont jusqu'à dix mille dans un arbre, à le briser (à Boulogne-sur-Mer, dans le quartier de la Liane, plusieurs sapins ont été abîmés, leurs branches cassées, les arbres partiellement déracinés ; il a fallu les couper pour éviter les accidents. Prouvons, et calculons, entre 60 et 100 g l'oiseau, on peut atteindre la tonne dans un seul maigre sapin). Le matin, donc, après avoir accompli leurs méfaits nocturnes, ils partent en nuée, murmuration de mort vers les champs voisins pour les saccager avant de revenir repeindre la ville de leurs fientes coupables. Bref, je n'aime pas beaucoup les étourneaux. Il reste des mignons moineaux, des accenteurs mouchetés, des mésanges tenaces et peut-être même quelques pouillots véloces à Noisy-le-Grand, mais très peu ; j'ai peur que leur disparition ne s'étende à toute la banlieue et ne vienne, par leur absence, offrir la place aux sinistres passereaux qui ravageraient alors mon pin parasol, mon ciel semi-nocturne, et m'emporteraient King seul sait où. Comment arrêter ça ?

Les villes dans l'écran, comme Zelda, le jeu vidéo créé par Shigeru Miyamoto et Takashi Tezuka, de Nintendo. Les jeux vidéo créent des villes, des labyrinthes de l'esprit. Shenmu et ses rencontres dans une ville ouverte, Half Life 2 et sa police politique dans une ville secrète et parfois souterraine, GTA 3 et ses degrés de liberté invraisemblables, Thief et ses recoins d'ombres ; et, dans certains jeux, on bâtit sa propre ville : Sim City, StarCraft… Anciens jeux que je ne peux plus « faire tourner ». Celui que je lis en ce moment (plus que je n'y joue, car le temps pour moi semble avoir disparu), c'est Mario Odyssey, sur Switch, emprunté à la médiathèque, dans lequel il y a toute cette lave souterraine qui gronde, mais ne menace jamais plus que les plateformes où le niveau se déroule. Dans cette version, grâce à un chapeau que l'on envoie sur eux, on peut contrôler certains ennemis, comme s'ils étaient possédés par Mario, qui profite alors de leurs capacités à voler, sauter, tirer des boulets de canon pour progresser dans le niveau. On prend possession de leur corps, de leurs sens ; expérience d'intersubjectivité.

Plus tard, c'est l'heure des chauves-souris. Leur vol vif, avec piqués et acrobaties, ressemble à celui des martinets, bien qu'elles se dirigent au biosonar. Les deux chassent les mêmes moustiques et moucherons, pour mon plus grand soulagement. Ces ressemblances sont singulières, un mammifère et un aviaire, dans leur envol, si similaires. Je me souviens de l'article de Thomas Nagel qui se demande quel effet cela fait d'être une chauve-souris ?, et je me demande quel effet cela fait à une chauve-souris de recevoir l'écho de mon corps dans sa cartographie interne. Nagel s'interroge sur la subjectivité des expériences quand celles-ci peuvent être totalement inaccessibles, comme celle du monde façonné dans le cerveau d'un chiroptère par l'écho de ses cris sur les bâtiments, arbres, obstacles et autres animaux. Écho transmis en stéréo aux deux oreilles, donc en relief, comme nous voyons avec nos deux yeux. Comment se représenter un monde 3D fait uniquement de sons ? Dans lequel les couleurs sont peut-être différentes qualités de bruits ?

Et qu'est-ce qu'un oiseau, dans l'esprit d'une chauve-souris ? Une sorte de congénère ou de collègue diurne ? Mais se croisent-il et elle vraiment, ou bien s'ignorent-ils ? Rien que l'écho d'une trace laissée entre les masses d'air ? Et qu'est-ce qu'un oiseau dans l'esprit d'un chien ? Qu'est-ce qu'un chien dans l'esprit d'un cheval ? Un cheval dans l'esprit d'une mouche ? Qu'est-ce que le rivage ou le ciel, dans l'esprit d'un dauphin ? Qu'est-ce qu'une maison, un immeuble, une ville humaine dans l'esprit d'une fourmi ? Qu'est-ce qu'une fourmi dans l'esprit d'une fourmilière ? Qu'est-ce une poussière pour une bactérie ? Je pourrais continuer jusqu'à l'infiniment petit comme ça… D'ailleurs, je l'ai fait : j'ai vu l'infiniment petit de la matière prouvé par le Grand collisionneur de particules en Suisse, j'ai vu les énergies du vide faire masse et créer ce qui n'était pas. J'ai vu les matrices de calcul permettant d'évaluer la mécanique quantique d'un électron. J'ai vu les bosons, les gluons et j'ai à peine deviné ce que pouvait être la nature de la masse qui fait que la matière, si pleine de rien, peut être touchée, en me demandant si tout cela était bien réel.

Les méandres insaisissables de l'univers ou de la ville, les questions de la biologie, de la cosmologie, de la sociologie, les architectures en ruine et les bâtiments imaginaires d'un jeu vidéo, tout, dans ce monde, est étrange, de plus en plus étrange à mesure qu'on l'explore et que les années passent ; je comprends de moins en moins, je m'inquiète de plus en plus, tout est bizarre, fragile et intriguant.

Enfin, parmi les lectures en cours, je lis cet alexandrin (au fait : j'en ai caché deux consécutifs dans ce texte) dans un poème extrait de Prendre la mer, 60 sonnets pour les boat people, de Sabine Huynh :

les étoiles s'éteindront. Plus rien à écrire.

Joachim Séné, pour Guillaume Marie
12 juin 2026 – Séminaire Écritures urbaines à La Ferme du Buisson

Ma fenêtre

Louise Janin — 2020-12-04T06:29:00Z

Ma fenêtre n'est pas bien isolée. Elle n'a pas de balcon – moi j'écris, de trop loin, j'y lève les yeux et je laisse passer une inspiration brouillonne.

Ma fenêtre est grise, au matin, la plus silencieuse que je l'ai jamais vue. En teintes de crème, la lumière glisse entre les deux façades beigeasses et les ombres que créent le soleil invisible, s'allongent en longues traînées noires. En une heure, l'aurore a le temps de monter, de s'établir et de prendre le dessus par la vitre de ma fenêtre. Moi je ne regarde pas la lumière qui varie. Je regarde la porte avec angoisse, sans savoir de quoi la journée sera faite.

Ma fenêtre, le midi, a le moins à dire au moment où elle est la plus claire. Sois je suis partie travailler, sois j'ai autre chose à faire. Si je suis là, je ferme les battants et je tire le rideaux – si mon gars veut allumer la lumière parce qu'on y voit rien, je lui gueule qu'on est pas à Versailles et que, de toute manière, sans couleur la lumière n'a aucun intérêt. Plus d'ombres molletonnées, juste le bruit la puanteur et l'agitation. Paris est désagréable à midi. Non. Merci.

Ma fenêtre au crépuscule est la plus belle à mes yeux. Elle a sa jolie lumière rose, si fragile et maladive, ses teintes de perle qui irradient la rue et le ciel, et auréolent la ligne de fuite de promesses nébuleuses. Elles se dissipent et je me retrouve seule – je me retrouve seule avec la pensée absurde que jamais je ne pourrais vivre au crépuscule avec la justesse et l'intensité que semble demander son décor lumineux. Je ne tire plus les rideaux, j'ai comme une fissure contre mon cœur.

Quand la nuit est tombée et que la fenêtre est devenue un carré noir, il m'est arrivé d'avoir eu peur, mais plus maintenant. On est à Paris, si je l'ouvre et que je me penche, je vois toujours très bien. Si je reconnais un violeur de couvre feu sur le trottoir je peux lever la main et crier "coucou" – à ça prêt qu'on me prendrait pour une folle. La nuit est juste un tampon passé sur le ciel et encore. Si tu dors la fenêtre ouverte, tu dors mal à cause des voitures, des bus et de ces motos à la con. Rien n'a changé et je me demande si mon mode de vie ne s'appelait pas "quarantaine" depuis le début.

En fait, si j'ouvre ma fenêtre, c'est généralement pour fumer une clope, et, pour faire bonne mesure, je laisse la fenêtre ouverte et j'attends que l'odeur se dissipe. Ma fenêtre ne dit pas grand chose que je ne sache déjà. Quand elle m'asperge de sa lumière qui change, et que je suis en train d'écrire, la plupart du temps je lui tourne le dos.

La mer

Solène — 2020-11-30T14:42:00Z

La mer est en face de moi. La sable imprègne chacun de mes pores tandis que je suis seule ici avec mes pensées, la musique éclectique que j'écoute à fond dans les oreilles. Ici je suis chez moi, je me sens en sécurité. Je pourrais rester là toute ma vie, à être simplement. Ici les paroles n'ont pas d'importance, les vagues et le vent les emportent au loin. Ici il n'y a que le souffle de l'air marin, l'odeur de l'iode et l'horizon qui nous nargue, sachant qu'on ne pourra jamais l'atteindre. C'est l'hiver, rares sont les gens qui passent. De rares familles jouent dans le sable, emmitouflées dans des manteaux et des écharpes. Je les comprends, mes doigts me brûlent à cause du froid et du vent. Ainsi seul les cris des mouettes bercent le silence de cette station balnéaire. La mer m'inspire. Grâce à elle, je me sens un regain d'énergie, sans cependant avoir le désir de bouger. Le désir qu'elle m'inspire est plus profond, plus urgent. Le désir de créer grâce à elle. Ou bien de me laisser porter par la création d'une tierce personne en m'allongeant sur le sable froid, laisser mes muscles être engourdis par le froid. La proximité avec les éléments me plonge dans une sorte d'état second où plus rien n'a d'importance. Le temps ne s'écoule plus de la même façon, les bruits semblent étouffés et mon esprit semble se détacher de mon corps. C'est ainsi que la mer m'inspire, peut importe l'endroit, l'océan, le temps ou la saison.

Exposition éphémère

Gregory Gadrat — 2020-11-30T09:26:56Z

Dans le 16e arrondissement de Paris, il est possible de se promener du côté de la place du Trocadéro, et de profiter de la magnifique vue sur l'un des monuments les plus connus de la cité, la Tour Eiffel. Mais si on revient un peu en arrière, vers la place même, sur l'avenue du président Wilson, on se retrouve devant l'entrée d'un grand édifice qui est celui de la cité de l'architecture et du patrimoine accueillant plusieurs expositions, permanentes ou éphémères. Parmi les expositions éphémères proposé en ce moment, il y a l'exposition Albert Kahn, qui dévoile ses photographies et ses films nous montrant le Paris des années 1910 à 1937. On y accède en descendant un escalier tout au bout sur la gauche. A l'intérieur, près de l'entrée, il y a une banquette de cuir noir calé dans un coin. C'est sur cette banquette que je suis assis. De là j'y regarde ce Paris d'un autre temps exposé par des photos en autochrome, un procédé industriel de photographie qui produit des images en couleur sur des plaques de verres. Ces photos luisent d'une lumière presque fantomatique, dont la faible obscurité du lieux tend à leur donner un aspect fantasmagorique. Cette banquette n'est toutefois pas très bien située puisqu'elle ne permet de voir que quelques photographies au loin, une autre photographie plus proche mais visible que si l'on se penche sur la droite, et un film projeté sur une grande toile qui fait tout le mur. L'autochrome visible que si je me penche sur la droite montre l'Opéra de Paris se tenant majestueusement tout au bout de l'avenue portant son nom. Mais cette avenue est vide, seul une vieille voiture l'arpente. Le film projeté non loin de moi sur ma droite nous emmène sur les toits du vieux Paris. Je pense que le cinématographe a du être posé sur les remparts de Notre-Dame de Paris, car ce que l'on voit tour à tour en contre bas est le pont neuf, avec au loin la tour Eiffel, puis une gargouille qui rentre dans l'écran par la droite et qui cache en parti ce qui semble être l'Église Sainte Eustache au loin là-bas, puis à mesure que le cinématographe tourne, on aperçoit le sacré cœur, et plus près en contre bas l'Hôtel de ville. Je n'ose pas rester plus longtemps sur cette banquette, mais il me suffit de faire quelque pas pour m'arrêter devant un autre film projeté lui aussi sur une toile faisant la totalité du mur. Immersion totale dans l'agitation d'une rue principale que je ne reconnais pas, immergé par une foule de fantôme. Je vois partout des gens qui sont morts. Ils me regardent parfois, même s'il ne me regarde pas vraiment puisqu'il regarde le cinématographe. Il est étrange de se dire qu'ils pensaient ne regarder qu'un cinématographe, mais qu'il regardait en réalité des gens pour la plupart nés presque cent ans plus tard. S'ils sont des fantômes pour nous, qui sommes-nous pour eux ? Rien, car ils ne pensaient voir qu'un cinématographe. Maintenant, ils ont disparu, et je disparaîtrai moi aussi et comme nous tous car nous sommes tous des exposition éphémères, et celle-ci disparaîtra le 11 Janvier 2021.

La place des choses

Léo Saadani — 2020-11-30T09:26:02Z

Sur une place qui peut être déserte ou animé suivant les moments de la journée, il y a un banc. Un banc pour discuter, pour flâner, pour écrire ou pour lire. Un banc qui est face à la mairie où l'on peut apercevoir des employés fumant une cigarette ou des files d'attentes de gens venus chercher des papiers. Collée à la mairie il y a une école maternelle avec des enfants qui courent et qui crient en traversant la cour de récré de leur école et des parents impatients qui attendent leurs enfants. A gauche du banc il y a des automobilistes qui se disputent une place de parking tant convoitée. A droite se trouve un château d'où sort un groupe de touristes comblés. Le monument aux morts nous rappelle ceux qui ont combattu pour la France. Sur cette place tout le monde se mêle les uns aux autres .

La grandeur des petits débuts

Anthugon — 2020-11-30T09:05:31Z

Proche de l'océan, proche de la plage, le calme et le beau temps permettent d'offrir une vue claire sur l'horizon dégagé. Serein dans son esprit, serein dans son corps, tout cet apaisement ne peut que permettre de laisser libre cours à son esprit. Écrire sur son temps, écrire sur l'avenir, décrire ce qu'on ressent, comprendre ce qu'on dit. Il est judicieux de lire, relire ou même réécrire tout ce dont notre esprit nous indique : notre passé, nos sentiments, nos ressentis, notre avenir. Assis sur un banc dans cette rue calme, face à l'océan et la plage, avec ce ciel bleu dégradé et avec une température ni trop chaude, ni trop froide, tout est parfait, tout est calme, tout est là. Prendre le temps d'observer, d'entendre, et de réfléchir à ce que l'on est dans cet instant précis. Tant de questions qui restent souvent sans réponses, les réponses étant parfois si compliquées et douloureuses à entendre. Écrire dans un lieu pareil, un lieu de paix, ce lieu secret qui est comme un chapitre caché entre deux pages et qui nous permet d'être dans notre bulle, dans notre densité. Cela fait ressortir une vision différente sur ce que la vie nous offre, comme si le rideau de pluie grisâtre de ce monde s'ouvrait, la vie étant rongée par le bruit, le vacarme et la rapidité du quotidien, alors qu'ici nous sommes confrontés à une douce brise, un calme paisible et frais, avec pour seul contrainte l'odeur puissante de l'eau salée qui perturbe mon nez bouché. Cette île est comme une pause, un pont entre deux espaces, un instant nécessaire qui permettrait de tirer les leçons du passé afin de mieux percevoir l'avenir. Ce sera bientôt le printemps, et les vergers seront en fleurs.

Immensité

Alexia M — 2020-11-30T09:00:30Z

Face à l'immensité de la mer.
Insaisissable beauté sauvage.
Encerclée par un vent imprenable.
Le temps semble suspendu.

Face à cette eau marine, cachée dans une petite crique, se trouve une petite plage.
Bretonne comme ils le crient.
Ni trop sauvage, ni trop connue.
Juste ce qu'il faut.

Là, sur cette berge silencieuse, bercée par les flots marins, la nature se déploie.
Cachée des regards indiscrets.
Elle y règne en secret.

Là, face à l'immensité de la mer, on peut se perdre.
Ou se retrouver.
S'aimer.
Ou s'abandonner.
Se révéler.
Ou disparaitre.

C'est un endroit libre, où il est possible de vivre.
Un lieu où il est permis de rêver.
D'imaginer.
De s'inspirer.

Ici, au milieu d'un océan sans frontière, et d'une nature fière,
Laissez-vous guider,
Laissez-vous aller.

Le voilà cet endroit où lire et où écrire,
Prennent un véritable sens.

Une marche pleine d'inspiration

ValGelso — 2020-11-30T08:57:36Z

Ce lieu est une source d'inspiration, il se trouve en hauteur synonyme de prise recul sur ma ville ou ma vie.

D'un côté, nous avons un bâtiment plein de sagesse et de l'autre une vue imprenable sur une gare et la nature pas tout à fait domestiquée. Il m'arrive de regarder vers le côté des trains pour y regarder les gens fatigués d'une journée trop harassante et commencer à m'imaginer des destins contrariés de ne pas avoir fait les bons choix pour atteindre le bonheur voulu par tant de personnes. Toutes ces idées ou récits totalement inventés, je les couche sur papier, comme pour essayer trouver du sens à ce que je dis, ce que je pense et ce que je vis.

Ce lieu est diamétralement opposé, une sorte de dualité, car entre la routine ennuyante des gens de la gare et les évènements exceptionnels que peut fournir cette vieille bâtisse qu'est cette église.

Dans cette église, on y retrouve la joie d'un baptême, la confirmation d'un amour potentiellement éternel et la douleur d'un deuil. Un lieu de culte rempli d'émotion qui m'inspire et qui peut parfois répondre à ma quête de sens dans mes écrits, dans ma pensée et dans mon existence.

J'aime bien y rester longtemps, pour contempler l'architecture de ce lieu de culte, comme si c'était une personne importante et qu'elle irait me raconter des choses qu'elle seule a pu endurer.

La magie de ce lieu opère le soir mais en ces temps compliqués...

We are home

Lorabelle Coogan — 2020-11-11T17:31:39Z

Un enfant sprint en riant, un couple promène son chien, une femme passe dans la nuit après une longue journée de travail… Ce lieu, au centre de la légère vie de ses habitants, propose une série de bancs en bois. On oserait penser que chacun de ces bancs a été placé à un endroit particulier, unique, dédié à une tâche bien particulière. Celui où les parents s'écrasent, heureux de laisser leurs enfants se dépenser, leur laissant quelques instants de tranquillité. L'autre sert de rendez-vous pour les collégiens, tout juste sortis d'une journée de cours, repoussant jusqu'au dernier moment le redoutable retour à la maison. Mais le dernier… Ah, le dernier, lui, il est fait pour les penseurs. Un peu à l'écart, derrière le terrain de foot, il est seul, à un pas de la nature environnante, au milieu d'un tout. Pourtant, on dirait que personne ne s'y rend jamais. Il a l'air plus usé que les autres, ceux-là ont dû être changés récemment à force d'être soumis au poids de la vie. Il est accompagné de plusieurs années d'histoires et de souvenirs. Un petit graffiti ici, la marque d'une cigarette écrasée à même le bois, un cœur gravé juste là. Solitaire lui aussi, il amène le penseur à un moment de quiétude que seule sa condition peut fournir. Ce parfait point de bascule entre éveil et sommeil, ce subtil instant entre le jour et la nuit. La clarté imperturbable. Le livre, posé dans les genoux, tenu d'une seule main, se laisse lire comme se déroule une douce mélodie. Sans à-coups, sans saccader, il défile devant les yeux de son spectateur, le plongeant dans une nouvelle histoire. Le temps aurait mieux fait de se figer autour de lui, il n'est plus là. Il se trouve à Paris, déambulant vers Le Condé. Il fréquente les Médicis à Florence. Il chasse le Graal au côté des Chevaliers de la Table Ronde. Bientôt, il relèvera la tête, pensant s'être égaré le temps de quelques minutes, pour découvrir le crépuscule, subtil instant entre le jour et la nuit…

L'océan de tes yeux

A.R — 2020-11-09T14:12:58Z

Nous étions entrain de marcher sur les traces du passé du haut de cet endroit vaste tout en profitant de chaque recoin de verdure. C'est en contournant une ancienne édifice parsemés d'histoires que nous arrivions aux seins d'anciennes constructions, aux murs délabrés, des bunker délaissés, tout cela soigneusement décrit sur des panneaux à l'extrémité. Ces derniers nous racontant l'histoire de ceux qui ont posé les pieds avant nous en ce lieu. Seulement, nous oublierons jamais ce jour où nous arpentions cette falaise et les chemins que nous avons emprunté car sans l'ombre d'un doute, ils étaient l'écriture de notre propre présent, du commencement de notre avenir, ensemble. Cela faisait un an, jour pour jour, que nous marchions côte à côte et ce n'était que le début. Ce jour là, j'apercevais de la grandeur dans ses yeux autant dans les rêves qu'il était en train de projeter de réaliser, que dans l'immensité du ciel qu'il observait. Ciel azur au dessus de nous signe d'une belle journée ensoleillé et les quelques nuages qui migraient petit à petit annonçaient une fin de journée pluvieuse. Du haut d'une nouvelle côte plus haute que les autres, un spectacle merveilleux s'offrait à nous. Une main dans la sienne, de peur de tomber, je m'avançais pour respirer cette odeur de liberté, pour pouvoir examiner les profondeurs de la mer. Une mer tranquille, si bleu et si limpide, parfaitement calme, comme nous. Une mer qui avait le pouvoir de nous émouvoir, de toucher nos cœurs si nostalgique. Nous pensions aux obstacles que nous avions traversé pour en arriver là et nous pensions aux obstacles que nous traverserions à l'avenir. Rien n'était plus magique que l'instant même, cet instant, cet seconde où j'ai pris plaisir à détailler chaque recoin de ce paysage, allant de ses yeux, à la mer, au ciel, et aux petites maisons qui peuplaient le port de Fécamp tout en bas à gauche, également à cette grande falaise sur la droite. Je me demandais alors quelle histoire j'allais pouvoir écrire par la suite.