Poème dont les mots ont été soigneusement sélectionnés, dans les pages d’un livre pris au hasard
Le bruit des bottes sous ses fenêtres a ménagé le malheur.
Pour pouvoir en causer, et encore, si c’est l’occasion d’user d’un passe-droit, la vérité, c’est qu’il est fier.
La ville dans la nuit n’empêche nullement le charme insolent des vainqueurs, sans pourtant faire crever Paris.
Ma cité, j’en parle comme d’un être humain, ainsi sont les gens.
Sauf quand Paris est un terminus. Cette ville est la fin de tout, comme nulle part ailleurs.
Un jour, une silhouette familière réussit.
C’est tout à fait illogique, une ville où l’on monte et où tout le monde descend.