Oloés du monde entier

Tranquillité naturelle

Maeva — 2020-11-04T13:13:51Z

Tourner la première page d'un livre. Assis au bord d'une piscine à débordement avec une vue imprenable sur les montagnes. Le bruit de la nature et uniquement ce bruit. Les animaux s'expriment en harmonie avec cette nature. Le vert et le marron sont les couleurs dominantes de ce paysage montagneux. Les arbres paraissent petits sur ces immenses montagnes. Les oiseaux chantent et prennent leur envol. La nature est éveillée.

Des arbres et des champs à perte de vue. Se sentir bien au milieu de rien. Le temps suspend son cours le temps d'une lecture. Tous les bruits aux alentours semblent estompés. Se retrouver seul face à l'immensité du lieu.

Cette tranquillité absolue donne l'opportunité à l'esprit de s'imprégner de l'histoire d'un roman. Profiter de l'instant présent et d'une lecture, tout simplement.

L'endroit offre une rare sérénité. Le pavé chaud est réconfortant. Tout est mis en œuvre pour le plaisir du lecteur. Sérénité, tranquillité, quiétude.
Se laisser envelopper par cette fine couche brûlante que le soleil dépose sur la peau. Profiter.

Soudain, le calme de l'onde est dérangé par quelques oiseaux venus se rafraîchir et profiter eux aussi de la tranquillité de l'endroit.

Les routes sont rares près de cet endroit. La ville se trouve pourtant à quelques kilomètres de là.
Les routes de la ville grouillent de gens, de voitures, de cris, de crissements. La ville et ses habitants vivent tout simplement.
Cette vie semble s'arrêter aux portes de ce centre de yoga. Tout est calme, pas d'habitants, pas de voiture. Personne.

Un cadre spécial, une tranquillité continue, on ne pourrait pas rêver mieux. Tourner une page, la contempler et la comprendre sans être dérangé. Pas un bruit de pas, pas de cris, pas de bruit issu de la ville. Rien de tout cela. Le bruit des oiseaux, de l'eau, du vent, de la nature.

Le temps reprend doucement son cours. Le livre touche à sa fin. Le soleil se perd à l'horizon. La nature s'apaise. Il est temps de conduire sur quelques kilomètres. Pénétrer de nouveau dans la ville qui ne trouve jamais le sommeil.

Haïkus lisboètes

Franck Garot — 2014-02-24T05:00:00Z

Lisbonne, Bairro Alto, prendre rua do Norte, là, à droite du tram, puis tout de suite à gauche monter sur quelques mètres la rua das Salgadeiras, et à droite remonter la rua do Diáro de Noticias jusqu'à l'appartement loué pour une semaine avec un accès wifi capricieux.

Éviter le data roaming hors de prix, publier dans l'appartement-oloé quelques haïkus saisis sur smartphone dans le bleu et le blanc de la ville. Avoir recherché toute la journée de l'ombre pour se protéger d'un soleil d'avril déjà chaud et n'avoir trouvé que l'ombre de Pessoa. Se souvenir de cette ombre, quelques mois plus tard, pour écrire son premier haïku en portugais.

contando com os dedos
no elétrico
o poeta
[1]

Sur le livre d'or en quittant l'oloé, écrire l'haïku sur le quartier, ce quartier du fado qui s'enflamme à la tombée de la nuit, avec rires, musique & alcool, et laisse un matin cirrhosé pour les agents de la ville armés de lances à eau.

urine et bouteilles cassées
sur les pavés
— bairro alto

[1] il compte sur ses doigts
dans le tramway
le poète

Photo de Franck Garot, prise le 13 avril 2011.

Oloé 3

Lan Lan Huê — 2014-02-23T05:30:00Z

La parole nomade.

« Parfois, je parle et je n'arrive pas à l'écrire. »
Il était venu dire tout ce qui lui était si singulier, ce qu'il rêve, ce qu'il rate, ce qui le fait souffrir. Et pour ne pas l'oublier, il voulait juste l'écrire. Sur un petit bout de papier. Un mot, une phrase, un souvenir. Écrire pour en parler ensuite. Un pense-bête, post-it posé sur le frigo de la mémoire. Mais il ne me laissait en partant qu'un ton, un accent, une manière de faire. Cela restait en dépôt sur la table, entre deux crayons et un agenda aux dates en vadrouille. C'était venu se coller aux murs, s'enfouir dans les plis du fauteuil où il s'était assis. Il voulait juste l'écrire. Mais, impossible d'écrire comme on parle et de laisser vivant dans l'écriture, le vif argent de la parole nomade. Écrire devient alors ce lieu d'exil de la parole, son écho lointain.

Écho, la nymphe, était fille de l'Air et de la Terre, disait la mythologie. Écho fut accusée par la déesse Héra d'aimer son époux. Le châtiment arriva. Désormais, Écho ne parle plus mais elle ne peut que répéter les derniers mots qu'elle entend.

Écrire comme Écho qui ne pouvait plus parler, qui ne pouvait que répéter, transcrire les derniers mots d'une parole toujours lointaine, vivante, polymorphe, inatteignable. Écrire, ce mouvement toujours manqué, toujours raté et qui tente de ravauder l'accroc de la parole. Sans cesse. Sans relâche. Désir de Pénélope toujours remis sur le métier.

Écrire serait-il le lieu de la nostalgie de cette parole parlante, vibrante de son souvenir du monde ? Nostos le retour, algos la souffrance nous dit l'Odyssée. Ulysse, dans cette algie du retour vers Ithaque, avait rendu visite aux morts chez Hadès. Et celui qui a dit à Polyphème, que son nom est Personne, est venu chercher chez le défunt Tirésias, le texte de son destin.

Lire le texte d'un autre serait cette saisie indirecte, détournée, d'une parole inentendable chez soi, d'un lieu obscur à soi-même, prophétique de soi.

Où lire où écrire, OLOÉ ou le ruisseau de la parole nomade.

Photo : LLH