Oloés du monde entier

Je t'écris des étoiles

Anne Menant — 2020-04-01T12:28:05Z

Savoir que tu souffres toi aussi de l'attente m'apporte, je l'avoue, une consolation. Combien sommes-nous, en ce moment, à chercher des expédients ? Nous ne pouvons allonger la durée de notre vie mais nous pouvons l'élargir, l'approfondir, la rendre plus dense. Tandis que tu suis le cheminement des filets d'eau de mer et d'eau de pluie mêlées sur tes 64 carreaux, mon regard se perd dans l'immensité de la Voie Lactée, je voyage dans le vide interstellaire, je fais un signe à notre boule bleue qui s'éloigne dans le noir sidéral.

Pouvoirs de l'esprit, transe, force de l'imaginaire. Cela seul nous sauvera ! Mon œil va devoir s'habituer à l'obscurité. Tandis que tu entends le bruit sourd des vagues s'entrechoquant contre les remparts, j'hallucine le murmure des constellations. La musique de l'espace m'accompagne : bruits ténus, bourdonnement, bruissements infimes que mon oreille s'exerce à capter.

Peut-être nous rejoindrons-nous quelque part aux confins des mers, à moins que ce ne soit dans l'infini du ciel ? Des millions d'âmes vont-elles se toucher, emportées par des vents déchaînés, entraînées dans la danse primitive des éléments ? S'éloigner de nos corps, ne plus sentir l'inconfort d'un fauteuil, la dureté d'un parquet, les courbatures d'un dos, mais plonger dans une quatrième dimension, dans un émerveillement renouvelable à l'infini. A côté de moi, les familles se sont rapprochées, les enfants interrogent leurs parents : que se passe-t-il ? Quand sortirons-nous d'ici ? Les parents se regardent, rassurent, disent d'attendre une prochaine annonce. Leur impuissance, leur effroi sont palpables. La nuit nous aspire.Toi au moins peux-tu voir la lumière du jour …

Survivre dans le noir ?

Anne Menant — 2020-03-20T16:34:07Z

Plongée dans le noir sidéral. Voyage vers l'infini sur 1200 m2. Lumières vives, panneaux, reflets de métal. La terre, boule bleue et blanche suspendue dans le ciel. Maquettes de fusées, réduites à l'échelle. 40 ans de vols, d'échecs et de victoires, de Ariane 1 à Ariane 6. Dehors, les longues plages de l'Atlantique, le vieux Kourou, les bateaux alanguis, les filets de pêche sur les pontons, l'immensité anthracite du fleuve attendront. Je navigue entre les propulseurs fabriqués par la SNECMA, les rambardes en métal et les reflets de chrome luisant. Voûte étoilée au-dessus de la tête. Constellations, galaxies, Voie Lactée. Arrivée d'hydrogène à -220°. Je me prends pour une astronaute. Une architecture de câbles, de tuyaux, d'obus métalliques m'entoure. Des astronautes me côtoient, combinaisons argentées, têtes enveloppées de scaphandres, visages burinés munis d'oreillettes, micro à hauteur de la bouche. Ce n'est pas de la science fiction. C'est ici et maintenant. Ici ? Mais comment vais-je survivre sans la lumière du jour ?

Giverny, variations sur l'eau et la lumière

Anne Menant — 2020-03-20T14:57:05Z

Connaître le jardinier en chef me donne un privilège : j'ai le droit de pénétrer dans les jardins de Monet après 18 h, une fois les touristes partis. Je prends un carnet, un stylo et je m'assois sur un banc dans le jardin d'eau, face au pont japonais vert. Je regarde les jeux de lumière et les reflets des nuages sur l'eau du bassin aux nymphéas. Comme Monet avant de peindre, je contemple les variations de ce miroir d'eau. Progressivement, je plonge dans une sorte de transe. Tous mes sens sont en éveil. Je hume les parfums mêlés des lilas, des lis, des roses, des pivoines arbusives du Japon. Je sens le souffle léger de la brise sur mon cou, sur mes joues. Il fait onduler les bambous, les érables, les tiges des fleurs. Les saules pleureurs plongent leurs branches ligneuses vers l'étang, comme pour quémander une consolation. Tout est calme, silencieux. Mon carnet sur les cuisses, j'écris. Je suis dans un état de conscience modifiée. Des mots me viennent, que je n'attendais pas. Sur la départementale 5, de l'autre côté du souterrain qui amène au jardin, une voiture pétarade. Le bruit du train Paris-Rouen, amplifié par l'eau de la Seine, traverse le silence comme une flèche. Autant de rappels de la réalité qui viennent trouer le monde kaléidoscopique, moiré, chatoyant, mouvant, scintillant que mon œil avait, un instant, capturé. J'éprouve en ces moments magiques, la joie émerveillée que doit éprouver celui qui découvre, à force d'ascèse, le texte désencré d'un palimpseste. Il n'y a pas qu'une seule surface aux choses, il y en a plusieurs, qui se décomposent en couches successives, comme l'avait compris Monet, entrevoyant derrière la vibration des couleurs, une autre réalité possible. Et les mots qui naissent quand j'écris sur ce banc portent avec eux le même étonnement.