Oloés du monde entier

Définitions

Lola Sorrenti — 2020-04-20T12:41:41Z

Confinement (sing. masc.) action de se confiner. La peine de l'isolement dans les prisons

Confiner (verbe neutre) toucher aux confins, aux limites.
Se confiner (verbe réfléchi) se retirer dans un lieu écarté pour y vivre dans la retraite

Le petit Littré, 1990

Se confiner dans le blanc.
Les lumières. L'absence de lumière.
Puis le noir. Néant.

Vivre dans la retraite. Se retirer du monde.
Le chant de l'oiseau.
Saluer. Rideau.

Isolement. La peine.
La peine des autres. Le cri du monde.
Le silence, le blanc.
Et l'oubli.

En haut du chemin, là,
il reste quelqu'un
dans cette maison.
Une âme, un espoir, un son.
Il n'y a donc plus de limites ?
Un son blanc.

Et vous, dans quels confins êtes-vous ?

Blanc

La Sebastiana

Lola Sorrenti — 2020-04-08T07:51:19Z

C'est au hasard ou à la chance que je dois d'être là. Le fermeture surprise et imminente du musée, nous a figé chacun dans la pièce que nous étions en train de visiter. J'étais dans le bureau. Une aubaine. D'autres sont au salon-bar, à la cuisine des curiosités, à la remise, sur le mirador du paquebot.

Quel meilleur lieu pour écrire, rêver, composer. Face à la baie vitrée en demi-cercle qui ouvre sur les petites cabanes roses, vertes, bleues suspendues aux collines, et derrière : la mer. La baie. Le grand bateau immobile.
Derrière moi, le lit conjugal du poète et de ses muses, et dans la bibliothèque, une collection de bateaux miniatures embouteillés.
Assis sur le grand siège en bois, à la place de ce monstre des océans de la littérature.

J'aurais pu être moins chanceux. J'aurais pu par exemple être coincé sur le port maritime, dans ce vieux bar qui pue la bière et le poisson séché. Je me demande comment ils vont vivre confinés dans la ville basse. Certes, ils ne manqueront pas de vivres ni de femmes, mais bien de poésie.
Ici nous pourrons manger les livres, boire les élixirs d'amours emprisonnés dans les fioles, lécher le sel sur les collections de coquillages et se faire envoûter par les sirènes sur les proues accrochées aux frontons de toutes les portes d'entrées de cette maison.

Coincé là, face au Pacifique, je me demande dans quelle rêverie Pablo Neruda aurait vogué.

La maison orange et bleue

Lola Sorrenti — 2020-03-25T09:00:24Z

Elle se cache derrière un virage serré et escarpé. De derrière, elle n'a pas beaucoup d'allure.
Puis, il faut longer une bordure de bambous. Hauts, sauvages, ils font office de clôture naturelle. Dedans, il y a un passage. À l'abri des regards.
Une fois de l'autre côté, on arrive dans une nature bigarrée, touffue, à la fois sauvage et apaisante.
À droite, une prairie, et au fond, un arbre. C'est peut-être un cerisier. En face, la pierre et le sous-bois et les chênes qui s'enfoncent et filtrent la lumière jusqu'à l'obscurcir.
Quand on pénètre dans la cour en pierres roses, épicentre discipliné de ce havre de paix, c'est absolu. Beau, calme, absolu. Comme une grande peinture avec des aplats de couleurs. Ça sent le thym. Ça ressemble à Cézanne.
Sous le grand sapin bleu, qui a perdu sa cime une nuit d'orage terrible, je peux installer la petite table ronde de bistrot et une chaise en bois. Le genoux remontés sous le menton, les pieds sur le rebords de l'assise. L'air est chaud. Il sèche l'encre sur la feuille. Je vois un oiseau, petit, faire les allers retours entre le dessous d'une tuile et un arbre. Je le regarde un printemps après l'autre construire son refuge depuis le mien. Il recommence. Cycle d'une vie.
Hiver. Brindilles. Bourgeons. Petits œufs blancs. Pépiements. Printemps. Quelques fleurs. Trop de plume. Un envol. Abandon du nid.