Oloés du monde entier

Tempête intérieure

Dominique Lévy — 2020-04-07T13:12:36Z

Dominique Lévy

Trois mille kilomètres me séparent de la tempête qui fait rage à New York. Trois mille kilomètres et pourtant, je la ressens comme si elle s'abattait sur moi. Alors que les habitants de la cité qui ne dort jamais sont calfeutrés, à l'abri dans leur foyer, cette tempête déverse sa fureur sur mon esprit, confiné à Saint-Pierre au milieu des fantômes des victimes de la catastrophe de 1902.

Mon âme est balayée par les vents d'émotions contradictoires. La peur de la mort, la joie de vivre. La frustration de l'enfermement, la sérénité du rythme ralenti de l'existence. L'angoisse de la solitude, l'émerveillement d'une nouvelle connexion à l'Autre.

Les vestiges de Saint-Pierre sont là pour me rappeler que vie et mort sont liées. Du repos de la friche naît le foisonnement végétal. Du terreau ravagé par les flammes émergent de nouvelles essences.

Dans cette cité détruite par les nuées ardentes voilà plus de cent ans, relire ceux qui ont si bien analysé les tumultes de la vie prend tout son sens. Jung, Frankl, Cyrulnik… Ils nous montrent la voie à suivre pour que de la tempête renaisse la puissance de la vie.

Crédit photo : Dominique Lévy

Prison salvatrice

Dominique Lévy — 2020-03-25T08:57:35Z

Dominique Lévy

Mars 2020. Le virus Covid-19 se répand sur Terre à la vitesse de la mondialisation. Le confinement est décrété. Mon corps est prisonnier de mon petit appartement parisien.

Ce n'est pas tellement nouveau pour moi. L'enfermement est enkysté dans mon patrimoine génétique. Par ma mère, mes origines vont puiser chez les esclaves de la Martinique. Par mon père, j'appartiens à une ethnie qui a versé un lourd tribut aux camps de concentration de la seconde guerre mondiale. Et à l'âge de 19 ans, un accident me cloue sur un lit l'hôpital. Le centre de réanimation d'abord, pour sauver ma peau, aux sens propre et figuré. Le centre de rééducation physique et fonctionnelle ensuite, pour remettre en mouvement un corps entravé par les cicatrices des brûlures et les greffes rétractées.

Le confinement du corps, je le connais bien. Mais mon esprit, lui, exerce son droit à la liberté de pensée avec une énergie farouche.

En ce mois de mars 2020, mon esprit s'évade et parcourt le monde… jusqu'à s'arrêter à Saint-Pierre.

Mai 1902. La Montagne Pelée gronde. La pression du volcan monte mais la population reste au pied de ses flancs, sereine, inconsciente du danger qui la guette.

Louis-Auguste Cyparis est au cachot de la prison de Saint-Pierre. Une rixe d'ivrognes l'y a conduit. Et lorsque la Montagne Pelée explose de fureur, lorsque sa nuée ardente s'abat sur la ville, les murs épais de son cachot protègent son occupant de la brûlure mortelle des cendres qui ensevelissent hommes, femmes et enfants.

La prison a sauvé Cyparis.

La prison a sauvé Cyparis ; le confinement à domicile nous sauvera de ce virus qui menace de décimer une partie de la population mondiale. En tout cas, je l'espère.

En pensées, j'arpente les rues de Saint-Pierre. Les fantômes des victimes de la catastrophe de 1902 m'entourent. Ils me donnent envie d'écrire, d'écrire sur la mort, sur la vie.

Les alizés caressent mon visage. La mer Caraïbes emplit mes tympans de son ressac. La plage au sable noir, ce sable volcanique si caractéristique des villes côtières du Nord-Ouest de la Martinique, brûle mes yeux. L'air salin éveille mes narines.

Les fantômes ne me quittent pas. Eux aussi, sont prisonniers de Saint-Pierre. Ils me pressent d'écrire. D'écrire que la vie est courte. D'écrire qu'il appartient à chacun de donner un sens à son existence. D'écrire qu'il est urgent de vivre la vie que l'on s'est choisie. D'écrire que chacun est responsable de ses choix. D'écrire que l'amour de Soi est le préalable à l'amour de l'Autre.

Mon corps est prisonnier à Paris mais mon esprit est prisonnier à Saint-Pierre. Il est retenu par les victimes de la Montagne Pelées qui me pressent d'écrire :
« Vis ta vie tant que tu le peux. Quelles que soient les circonstances, bonnes ou mauvaises, vis ! ».

Dans les appartements voisins du mien, d'autres personnes sont elles aussi enfermées. Je sais où se trouve leur corps. Je me demande où vogue leur esprit.

Dominique Lévy

Crédit photos : Dominique Lévy

Lectures contradictoires

Dominique Lévy — 2020-03-21T15:43:30Z

Dominique Lévy

Tes allées tatouent ton espace de formes géométriques qui n'appartiennent qu'à toi. Des empreintes digitales faites de lignes et d'angles qui signent ton identité. Mes yeux se noient dans la verdure de tes pelouses, dans le mystère de tes bosquets secrètement habités, dans le feuillage touffu de tes arbres. Telle une bouée de sauvetage, ta montgolfière accroche mon regard qui s'envole vers le ciel. Mes yeux se noient de nouveau, dans le bleu parsemé de coton.

Dominique Lévy

Lorsque je te parcours, c'est ta pureté qui me touche. Quand je me love sur tes chaises longues, c'est ton calme qui me transporte.

Sortir un livre, un cours à étudier, un journal… et me plonger dans la lecture au chant des oiseaux.

Si le calme est rompu, c'est par des rires d'enfants. Ils me ramènent dans la réalité alentour, quittée un instant plus tôt au gré de mes lectures.

Ton nom, pourtant, n'évoque ni la nature, ni le calme, ni la pureté. Ecriture, littérature ne sont pas plus convoqués par l'identité de celui qui t'a légué son patronyme. Non. Ton nom me ramène à la mécanique, aliénante, au mouvement, étourdissant, au bruit, assourdissant, à la pollution, étouffante.

Comment de tels opposés ont-ils pu s'attirer ?

PARC ANDRE CITROEN

Les mots s'entrechoquent mais les sonorités s'allient dans la cascade gutturale de répétition des R. Ton nom racle ma gorge, écorche mes tympans et pourtant, en ton sein, je suis bien.

Dominique Lévy

Crédit photos : Dominique Lévy