Oloés du monde entier

New-York / Ionesco sans escale

philippe raimbault — 2020-04-07T13:12:35Z

Le théâtre des Louvrais à Pontoise

Dominique est bloquée avec sa fille aux États-Unis, à New-York, en lisière du St Nicholas Park, épidémie oblige… Chacun son confinement. Personnellement, j'habite à Pontoise, dans la grande banlieue parisienne. Et je profite de mon heure de sortie quotidienne, encore autorisée, pour faire dans mon quartier le tour des bâtiments publics laissés à l'abandon. Aujourd'hui, le Théâtre des Louvrais. C'est un grand vaisseau qui fait l'angle avec la place de la Paix, tout de transparences et de verre habillé.

Le hall du théatre

Alors qu'à New-York l'ouragan fait rage, ici le ciel est au bleu fixe. Je suis en teeshirt pour arpenter les derniers jours de mars. Mes amies me font part de la montée en puissance de la musique hispanisante le soir dans leur bloc de Manhattanville.
« Dans cet immeuble de Manhattanville, c'est samedi soir et il peut bien y avoir une tempête, la fête commence comme tous les samedis soir. Au dessus de chez nous, à côté, en dessous, dans nos têtes, la musique hispanique s'infiltre, s'invite ».
Ici, c'est l'inaction qui règne et, quand le jour décline, seul le silence des chats est là pour marquer la nuit de sa présence. Bref ! C'est désert. D'ailleurs, cela me fait drôle de voir le grand hall du théâtre parfaitement vide. La dernière fois que j'y suis allé, il était bondé de spectateurs prêts à se ruer sur « Les Chaises » de Ionesco !

On joue Les Chaise de Ionesco au théâtre

Contrairement à Gotham City, à Cergy-Pontoise les transports en commun continuent leurs rondes, sans aucun voyageur ou presque. On se croirait dans un décor de… théâtre ou de cinéma ! Mais pour jouer quelle pièce, quel film ?
Vous avez raison mesdames, il n'y a plus qu'à rentrer chez soi, - même si pour vous ce « chez soi » n'est qu'un lieu d'exil très provisoire sur la Côte Est – et s'affaler devant son écran en dégustant un carré de chocolat ; surtout que là-bas, la pluie et le vent s'en donnent à cœur joie ! Moi, je rentre plutôt chez moi pour éviter les premiers coups de soleil de l'année ! Bye-bye !

Confinement de luxe à Venise

philippe raimbault — 2020-04-07T13:12:33Z

Si tu savais Venise en mode confinement ! Je me réjouissais à l'avance à l'idée de passer cinq nuits dans ce merveilleux palace qu'est l'hôtel Danieli à 5 minutes à peine de la place Saint-Marc et du Grand Canal. La grande classe : du marbre, des boiseries, des suites tout en confort, une vue splendide sur le lagon ! Je crois que cela aurait pu être ma plus agréable mission de repérage pour de la WorldLight Productions. Tu images ! En plus, le patron du palace m'avait mis à disposition 3 maîtres d'hôtel pour visiter et repérer tous les recoins de l'établissement, depuis l'embarcadère sur le rio del Vin jusqu'à la terrasse somptueuse du dernier étage (là où nous projetons de tourner la scène 4 du film de Pedro Almodóvar, la plus romantique, avec Angelina Jolie et Vincent Cassel…), en passant par le bar à cocktails et la salle de fitness. Tu imagines !
Et puis patatras ! À peine arrivés dans l'hôtel, trois clients étaient déclarés atteints du Covid 19 et nous avons tous été mis en quarantaine. 15 jours coincé dans une chambre de luxe à n'avoir rien d'autre à faire d'autre que regarder des films et commander du champagne et des huîtres ! L'enfer ! Et je ne suis pas sûr qu'à l'issue de cet emprisonnement d'urgence, on m'autorise à faire mon travail de repérage. C'est le comble.

En attendant, je m'ennuie et je m'enivre.
Voici le dernier message psychédélique que m'ont inspiré les papiers peints de ma chambre.
Tu vois dans quel état je suis !
Je t'embrasse, à dans 10 jours au mieux.
Tes seins me manquent. Tendresse.
Victor

Les papiers peints
Les pas, pieds peints,
Pas pieds, pas peints,
Mais imprimés,
Un prix mais pas
Primé, des prix
Peints à la main
Sur des écriteaux
Écrits tôt ce matin
Dans les rayons de
Papiers peints.
Quand tu déprimes,
Observe les papiers
Peints et leurs
Dessins, des seins
Imprimés, et pas peints,
Pas vus, ni pris,
Cachés dans les lés
Laids qu'il faut changer,
Où la déprime n'a plus pied,
Et ton sourire pas feint
Mais imprimé de
La tête aux pieds a pris
Les pas - pieds
Peints - que tu as pochés
Sur le mur, pour cacher
Ces seins, à tout prix,
À dessein, et tu as ri,
Ça fait du bien,
De marcher dans sa tête
De la tête aux pieds,
Et de le savourer
Ce papier pain
Et de croquer tes seins
À volonté

Sur la plage en oreiller, dans leurs sillages abandonnés…

philippe raimbault — 2020-04-07T13:05:08Z

Au fil des semaines, j'avais appris à mieux le connaître. Avec ma barque, je devais aller le chercher à la Pointe du Château, dans l'anse de Porz Bugalé, quarante-cinq minutes exactement avant chaque marée haute. Il n'était pas question d'être en retard, et c'est pourquoi je pris pour habitude d'arriver sur zone bien avant l'heure. Arrimé à une bouée du chenal, j'attendais que sonne le rendez-vous à ma montre gousset pour parcourir les deux cents dernières brasses qui me séparaient de mon obligé !

Moi, peintre du verbe, je viens ici à chaque marée basse, de jour comme de nuit. J'apporte mon chevalet, mes cahiers et mes pinceaux et… Je m'efforce d'entendre la mer, de comprendre les flots, de saisir la lumière, de partager la mémoire des blocs de granit rose…
Marée après marée, j'écoute le tumulte des paroles échouées, les arguments séculaires, les mots qui aiment, les fatigués, les porteurs de joliesse et même ceux qui « ennemisent ».
Dans leurs sacs et leurs ressacs, je m'émeus et je m'enlise…
Tous ces mots menés en bateau par la mer… et qui reviennent mourir sur le rivage, génération après génération.
J'entends le murmure lointain des hommes, de leurs conversations, de leurs promenades,
Combien de goélands ont croisé leurs baisers, leurs tirades ?
Avaient-ils besoin de laver tous ces mots à grande eau ?
Sur la plage en oreiller, dans leurs sillages abandonnés…

Ici, tout le monde prenait mon « employeur » pour un original ou un doux rêveur, parfois même pour un fou. Pour moi, ce vieux peintre et poète représentait une aubaine ; un travail saisonnier bien payé et pas trop fatigant. Un seul impératif, respecter l'horaire en accord avec l'attraction de la lune. Et, mon Dieu, ce n'était pas un problème car je suis natif de Kerbleustic, et j'ai, de façon certaine, le flux et le reflux dans les veines…
Ainsi, quand je venais le chercher, l'eau lui arrivait le plus souvent à mi-cuisses et nous n'avions que le temps de charger son maigre attirail avant qu'il ne se hisse avec peine à bord de La Quélen et que nous retournions au port.

Hier, au soleil couchant, j'ai compris la couleur des vagues et même ce refrain salé qui entretient mystères et mensonges dans l'écho des rochers. Je m'efforce à chaque marée d'enregistrer tous les cris, tous les maux rejetés à la mer depuis la nuit des temps. Mais, mes toiles et mes cahiers ne suffisent pas à enregistrer le vertige de ces tourments. Il me faut faire des choix ; laisser repartir au long cours les mots qui font du bien…
Puis, avec le temps, filtrer les paroles qui déraisonnent, les plus amères, les plus violentes et celles qui empoisonnent…
Et en faire un grand feu…
Alors j'aime à penser que nous danserons sur la plage, tels les démons du bonheur, autour de ce foyer d'écumes, de vents et de clameurs !
Saltimbanques, nous chanterons la vie lavée de ses rancœurs… et je n'aurais vécu que pour cet instant de délivrance…
Sur la plage en oreiller, devenir sable et tamis…

Au fil des marées, ma ponctualité s'était quelque peu émoussée. Et, un jour que je fus retenu plus que de coutume par une fille aux longues tresses dans un estaminet du port, je compris que même en ramant à deux paires de bras, il serait impossible d'arriver à l'anse de Porz Bugalé quarante-cinq minutes exactement avant la haute marée ! Je sautai dans ma barque et souquai à m'en faire craquer les membres, mais la forte brise se moqua bien de mes efforts. Quand j'arrivais enfin à la Pointe du Château, la mer était déjà bien montée. Pourtant, à mon grand étonnement, l'artiste n'avait l'air nullement inquiété. Il continuait à peindre, comme si de rien n'était, alors que les vaguelettes lui léchaient déjà la taille. Une mauvaise houle m'obligea à le contourner pour pouvoir l'approcher. Comme je manœuvrais avec difficulté, il se contenta de me faire remarquer que j'avais vingt minutes de retard. Une dernière fois, je le vis tremper son pinceau dans une tasse en étain qu'il tenait fermement à la main, puis dessiner sur sa toile des arabesques tout en prononçant ces mots :

Sur la plage en oreiller,
Être terre d'accueil aux langues étrangères,
Tous ces maux menés en bateau par la mer,
Être peuple du monde,
Babel réconciliée,
Port d'attache…

Les poils de sa brosse couraient sur la surface blanche et légèrement mouillée. Abasourdi, je compris soudain que, depuis le début de la saison, l'homme écrivait à l'eau de mer des mots incolores, des signes éphémères… Sans doute, au fil du temps, il avait fait corps avec l'océan pour éponger nos souvenirs de géants, saisir la nostalgie des voyages, cartographier les drames et les naufrages, capturer joies et chansons, enregistrer les voix qui parcouraient le monde depuis le premier jour…
Au fil de l'eau, dans le chant des vagues…

Enfin, avant que son œuvre ne partît à la dérive et qu'il ne manquât de se noyer, je lui imposai un dernier abordage.