Oloés du monde entier

Oloé de l'hôpital

Catherine Baumer — 2014-07-01T04:52:00Z

Pour la énième fois tu passes la grille de l'hôpital en te disant que non, tu ne veux pas y retourner, tu ne peux plus, c'est trop. Tu t'arrêtes pour fumer une clope, histoire de retarder encore le moment de. Des blouses blanches et des malades perfusés t'accompagnent, puis d'autres gens dont tu tentes de deviner ce qu'ils font là en scrutant leur visage. Un taxi dépose une dame avec une canne. Tu te demandes quelle tête tu peux bien avoir, toi qui te fais belle pour elle chaque matin même si elle ne te voit plus.

L'accueil, une petite foule attend, la cafet, l'escalier sur la droite, puis ce long long long couloir qui mène à sa chambre. Tu frappes à la porte sans trop savoir pourquoi, comme si elle allait te répondre. Elle est là, respiration rauque, bardée de tuyaux, bouche ouverte, les yeux dans le vague. Comme hier. Tu poses tes affaires, regarde par la fenêtre, la vue sur l'Auxerrois serait belle si. Tu fermes le store, il fait chaud, ils ont branché le ventilo. Tu baisses la barrière du lit pour l'embrasser, bonjour maman, je suis là. Tu retires la couverture et le coussin qu'ils ont laissés sur le fauteuil. Ils ont rangé ses lunettes dans le placard et bouclé sa valise. Seules les affaires que tu lui as préparées sont soigneusement pliées sur une étagère, prêtes à l'accompagner pour son dernier voyage.

Ici tu ne lis pas, malgré le livre que tu apportes chaque jour. Impossible de te concentrer. Tu t'abrutis devant la télé, tu somnoles, tu lui parles, tu broies du rien. De temps en temps un appel, un message, une perf qui sonne, une infirmière qui passe, te sortent de ta torpeur. Dehors, la vie continue. Ici le temps s'est arrêté.

Tu t'installes dans le fauteuil et tu lui prends la main.

Hommage à ma mère.

L'Oloé du macchabée

Catherine Baumer — 2014-03-20T05:00:00Z

Tu reviens à Londres en 2013, la dernière fois c'était en 1976, autant dire que ça fait un bail et que tu ne te souviens plus de grand-chose, sinon d'un moineau qui t'avait mangé dans la main à Hyde Park, de boules de glace sur des sodas et du 45 tours de Boney M (Ma Baker ?) que tu avais acheté.

Là, c'est différent. Tu as tout planifié. Mais rien respecté de ton programme. Sauf le London Eye dans lequel tu montes à peine descendue de l'Eurostar, histoire d'embrasser la ville.

Tu traînes longtemps à la Tate Modern, chez Harrods, au Victoria and Albert Museum et à Covent Garden où tu écoutes les musiciens qui se succèdent. Aussi devant les joyaux de la couronne qui te fascinent – à ta grande surprise.

Sans compter les corbeaux de la tour de Londres, les écureuils de Hyde Park et
ce macchabée un matin à Euston Square Station.

Tu prends des tonnes de photos. Et le soir, éreintée, dans ta chambre d'hôtel, tu en choisiras trois pour illustrer tes haïkus londoniens.

Ailes rognées
Corbeau royal et gras
Triste Tour

Deux écureuils
Quatre pigeons un gâteau
Battle à Hyde Park

Euston Square
Une housse refermée
Mortel ascenseur

Photos : CB

L'Oloé de la thalasso

Catherine Baumer — 2014-03-05T05:00:00Z

La thalasso ce serait prendre le TGV de midi à la gare Montparnasse et déballer ton pique-nique sandwich-chips en te disant que ce soir tu seras en diététique.

La thalasso ce serait découvrir ta chambre vue sur mer t'approprier les lieux faire un tour dans l'hôtel le piano blanc est toujours là mais pourquoi ont-ils supprimé la cheminée ?

La thalasso ce serait le cocktail d'accueil boire une coupe de champagne en face d'une vieille à livre engouffrant des petits fours.

La thalasso ce serait peignoir claquettes bonnet de bain hideux tisane bio et ton corps qui doucement glisse vers la détente – état d'hébétude.

La thalasso ce serait ta solitude, te comporter comme une sauvage qui ne parle qu'à la mer et observe son prochain d'un œil attendri ou sarcastique.

La thalasso ce serait ces longues promenades à vélo regarder les oiseaux les maisons aux volets fermés et prendre le soleil de février sur la plage – découvrir un merle mort sur la route.

La thalasso ce serait dévorer le livre de Sandrine Collette, écrire un haïku et puis cet oloé sur un transat entre deux soins dans la salle de repos.

Le terminer dans ta chambre en regardant la mer.

Le café de la piscine

Catherine Baumer — 2014-02-25T05:00:00Z

Le quartier de la Chapelle s'éveille doucement. Je croise un jogger, des hommes avec croissants et pain frais à la main, des femmes traînant des charrettes vides vers le marché de l'Olive. De vieux Chinois pratiquent le tai chi en musique sous la rotonde du square. Je m'arrête un instant pour les regarder. Plus loin, de jeunes parents équipés de poussettes se hâtent dans le froid, c'est l'heure des bébés nageurs. À travers la baie vitrée de la piscine, on voit des gens en maillot de bain et ça fait tout drôle avec ce vent qui mord. Frisson.

Je suis en avance. Je cherche un café sur la place Hébert. Le Café de la piscine fait terrasse, avec convecteurs électriques et bâche plastifiée. Parfait, je pourrai fumer une clope pour passer ma nervosité avant ce rendez-vous. Sous la bâche qui pue le tabac froid, trois hommes. Ils me dévisagent puis retournent à leurs petites affaires. Je passe la tête dans le café, un crème et un verre d'eau s'il vous plaît. Je m'assois le plus loin possible d'eux et j'ouvre mon polar. Le chauffage ne chauffe pas grand-chose et il n'y a pas de cendrier. J'allume ma cigarette, mon crème fumant arrive, je bois une gorgée brûlante puis je sors mon BlackBerry pour écrire un haïku.

Le livre ouvert
Caffe latte
Un samedi matin