À Louvre Ouvert

En marche !

Evelyne Berson — 2014-03-28T15:25:53Z

Pieds de philosophe
Qui pensent et qui trottent
Pieds stables
Pieds sages
Colombes de la pensée qui bouge
Pieds conquérants
Drapés de sandales à missive
Pieds qui scandent
Quand le discours s'allonge
Pieds qui ponctuent
Sans autre prétention
Que d'en compter les pieds
Pieds de marche à l'arrêt
Logés dans le moellon des chausses
Pieds sans préambule
Pieds d'attente au taquet
Vous pointez vos orteils annelés
Et reposez, modestes
Sur le nid de semelle
Beaux pieds de penseurs
Revenez à l'origine
Piétinez de concert
Sans tapage
Retrouvez la vie sans état
Allez de l'avant
Claudiquant, sautillant, piétinant
Fiers d'être pieds
Soyez prêts à rejoindre le chemin des âmes
Vivez votre vie d'enjambées
Pieds de poussière méritée
Pieds de hasard
Ailes au revers de la plante
Pieds drapés
Impatients de partir
Seuls et loin
Vous imprimez au sol
Cette force qui va
Pieds vénérables
Fouleurs d'éternité

Salle des caryatides, surprise

danièle Le Bour — 2014-03-04T14:41:41Z

Fesses rebondies dans mes mains que je malaxe, empoigne, suçote, cracotte, goûteuses, juteuses.

Si rondes que je griffe, écorche, égratigne cruellement.

Si pleines que je mâchonne, que je goûte et goûte encore jusqu'à satiété, que je lèche avidement.

Si charnelles que je m'y enfouis, m'y love, m'y enfonce pleinement.

Si féminines, que j'aime abusivement.

Je suis leurs contours de mes yeux, de ma bouche jusqu'à l'autre extrémité de ton intimité.

Et tu te dresses désirable et voluptueux.

Surprise fulgurante de ces deux possibles, de ces deux jouissances puis de ces deux repos apaisés de nos corps.

Doux mollet de l'enfant à l'oie

Marie Pelluet — 2014-03-04T14:41:25Z

La surface est douce, d'un blanc doré de grand air
veinée de bleu sous la peau fine,
Transparence d'un voile léger et fragile
Plus tard le parchemin et ses ratures, ses cicatrices, ses taches...
Tu gambades, tu sautes, grimpes aux arbres
tu t'élances et vas gaiement, agile et fort
Bien ancré, charpenté, musclé, fier
Mollet joyeux d'enfant en bonne santé
J'effleure cette douceur et c'est la fermeté qui surprend mes doigts
Solide, ta rondeur dodue appelle une caresse
Mais tu ignores ma requête et t'échappe dans la froideur du marbre
Immobile tu cours encore
Figé mais vivant sous mes yeux
Je rendrai visite à ton sommeil de pierre

Etait-ce l'été

Luc Dall'Armellina — 2014-03-04T14:35:49Z

Aphrodite trouvée en mer, anonyme, musée du Louvre, salle des Caryatides

Etre touché, je suis un être touché, par elle beaucoup, par touches.

Tu me comprendras sans doute. J'ai comme toi quelques marques, dans le dos, là où je ne peux pas voir, là où son attention se porte, là où son regard se pose et me fabrique. Elle me parcourt en géographe. De ses mains chaudes et lisses, de ses doigts aux mouvements brefs. Animale inquiète. Elle me parcourt à son rythme, foulant ma carte, tantôt avec, mélancolie, tantôt avec force, et puis, l'épuisement toujours arrive, et la tendresse.

Tu vois, rien que tu ne connaisses pas, rien de nouveau pour toi j'imagine. Ton corps de pierre, pardon, mais c'est ainsi qu'il se donne à voir, et pour qui sait attendre, ton corps de rêve, appelle le sien, dont j'ai perdu l'intimité, mais qui persiste un peu partout en moi, ça et là. J'ai sa carte moi aussi, au bout de mes doigts, une bien pauvre carte, lacunaire, ajourée. Ce grain de beauté qu'elle a solitaire, au pli de l'aine, comme je l'ai choyé, la courbe unique de sa nuque, sa voix nue, le délicieux pourtour de son nombril, je m'y suis attardé tant de nuits...

Tu me comprendras sans doute, toi qui passa des siècles sous le regard des Grecs, et encore quelques uns en compagnie des Hypocampes, des Belugas, des Rougets, là-bas dans les eaux profondes. Etait-ce en mer Egée ? Qui t'a enlevée ? Quel amoureux t'a ravie à ton temple ? Dans quelle bataille, quelle tempête votre bateau a-t-il sombré ? Etait-ce la nuit ? Etait-ce l'été ? Et ton buste, ta tête ? Qui les contemple aujourd'hui ?

Ta main, longue, étroite, retenant ton manteau, c'est à peine si… ou bien est-ce la sienne ? Tu as ce pouvoir de la faire apparaître, pour moi. Tu es bien la déesse qu'on dit, Aphrodite engloutie. Je la vois et la reconnais, sa façon pudique de me cacher son origine du monde, me l'offrant pourtant par ses doigts entrouverts, mystère jamais élucidé. Je ferme les yeux, sa main, j'en éprouve encore la chaleur, au point de son contact, là, entre mes reins, sa main de lave et de lait.

à propos d'Aphrodite trouvée en mer, (musée du Louvre, salle des Caryatides).
Texte écrit pendant la séance d'écriture avec Cécile Portier, reprises légères ensuite.

L'épaule de Silène

Geneviève Maurel — 2014-02-01T07:43:11Z

Quelle que soit la main qui s'y pose, l'épaule de Silène, chair douce et moelleuse, ne danse plus.

L'épaule de Silène, arrondi sucré de l'enfance, guirlande de muscles estampillés, cortège de veines frondeuses ; l'épaule de Silène froide et charnelle à la fois, ne danse plus.

Pour qui s'y attarderait, pour qui s'y attacherait, l'épaule silencieuse de Silène recèlerait des plis enluminés, des profondeurs potelées, des traces d'épopée, la sagesse de l'aimé.

Mais elle ne danse plus, paralysée sur les marches de l'escalier.
L'épaule de Silène, immortalisée par nos regards habillés, par la froideur du marbre blanc, l'épaule de Silène, repère des naufragés, s'est noyée.

Et elle ne danse plus, emplâtrée par l'ivresse figée des mortels.
L'épaule de Silène, immobile, ne danse plus.
Pourtant, l'épaule de silène, je m'y suis attachée.

Y

Blandine Guillemot — 2014-02-01T07:41:59Z

La main se pose sur les petites fossettes
Au bas du dos
Juste
Juste à la commissure des globes fessiers
Triangle d'or doux magique duveteux
La main aime à se lover là précisément
Les doigts dessinent les contours du triangle qui
Organiquement l'aimantent
La main se pose sur ce pivot entre la voûte du dos
Et les souples sphères
La main s'engouffre dans le sillon du dos, qui parle d'épine ?
Elle va chercher ce nid d'amour
S'y blottir, s'emparer du panorama
La main est arpenteuse elle aime le relief
Ici il y a tout pour lui plaire : cascade, vallées, collines,
gorges chaudes et ombreuses
la main connait son Y
elle pourrait y aller les yeux fermés
elle y va y retourne ne s'en lasse pas
il est de la juste proportion
ni étroit ni démesuré
aux justes proportions de la main qui s'y loge
au chaud, à l'envie
la main rêve d'écarter les obstacles
pour que de son froid écrin, il la reconnaisse
et par son entremise s'extirpe de sa minérale torpeur.