À Louvre Ouvert

Visages à chanter 2/2

Dany Libert — 2014-06-23T21:30:00Z

la Bohémienne

1er Couplet
Elle ne te regarde pas
Elle rit et pourtant te voit
Tu le sens bien qu'elle sait tout
Ses yeux décryptent tout en toi

Refrain
Elle regarde ton futur
Inscrit au creux de ta main
Et sa joie est un murmure
Qui prédit tes lendemains

C2
Elle en voit passer des filles
Qui courent après le grand amour
Elle cherchent à être rassurées
Mais l'œil pétillant est sans détour

R2
Elle te confie sur quelle voie
Ton destin s'orientera
Son regard si pénétrant
Te dévoile un savoir brillant

C3
Elle en voit passer des gars
Qui la croisent avec effroi
Ils craignent qu'à leur dulcinée
Leur tromperie soit dévoilée

R1
Elle regarde ton futur
Inscrit au creux de ta main
Et sa joie est un murmure
Qui prédit tes lendemains

Visages à chanter 1/2

Dany Libert — 2014-06-23T16:37:17Z

Le visage de Boris Vian
Le Déserteur

Il respire l'intime
Le respect ou la dérision
Souffler sa révolte il le peut
Ou écumer l'amour

Au fil de ses jours courts
Il a chanté la guerre
Prié la grande faux un peu
De lui laisser le temps

De parler de son âme
De critiquer leurs armes
D'avoir des rires sanglants
Des mots phosphorescents

Son œil qui a tout vu
Et jouant de ses charmes
A transformé des larmes
En écrits et chansons

Son cœur au bout des lèvres
Qui par le nez oui le menait,
Avec ironie il suivait
cette piste avec fièvre.

De front toujours vaillant
Avec sa trompinette
Jouait avec les vedettes
Le jazz de New Orleans

C'est au Club Saint-Germain
Qu'avec ses compères
En sortant de la guerre
Il ouvrit le chemin

A une génération
Qui connut la bohème
La faim et les problèmes
Puis la consécration / bis

"On n'est pas là pour se faire engueuler"
Source : www.lamediatheque.be

Magdalena, Ginevra et Felicidad

Nathalie Pierrée — 2014-06-02T06:52:01Z

1. Magdalena
Entrez par l'aile Denon, passez les contrôles puis tournez à droite. Traversez la galerie Donatello puis tournez à gauche. Vous arrivez dans la salle des sculptures d'Europe du Nord. Vous la verrez alors tout de suite, enfermée dans sa vitrine, la Sainte Marie- Madeleine de Gregor Erhart, magnifique sculpture taillée dans le tronc d'un tilleul, grandeur nature (1,77 m) puis peinte en polychromie . Sa longue chevelure bouclée forme de petites vagues qui descendent le long de son corps, l'enveloppent, l'habillent. Son visage rond comme la pleine lune, son large front bombé, ses joues roses aux pommettes saillantes, lui donnent un air épanoui et heureux. Elle est représentée debout, dans son église allemande d'origine elle était accrochée en hauteur et portée par des anges. Je lève les yeux vers son visage, je voudrais saisir son regard, mais elle penche la tête et contemple celui qu'elle aime, les mains jointes et tendues devant elle. Le visage de Marie-Madeleine, à travers ses multiples représentations, a toujours pour moi le même charme mystérieux. A chaque fois que je la vois, me reviennent en mémoire quelques bribes éparses d'un poème de Marina Tsvetaieva, Magdalena, interprété par la voix et la guitare d'Elena Frolova : « J'étais nu-pieds, et tu m'a chaussé d'une averse de cheveux, et de tes larmes…, et de la vague de ton corps tu m'as enveloppé…Fais-moi un creux dans tes cheveux… »

2. Ginevra
De tous les visages féminins peints par Léonard de Vinci, certains exercent sur moi une véritable fascination : celui de La Vierge aux Rochers, le portrait de Cecilia Gallerani (Dame à l'hermine), ou encore le portrait d'une inconnue (La Belle Ferronière). Mais s'il en est un que j'admire parmi tous les autres, c'est celui de Ginevra da Benci. Le portrait de Ginevra, représenté en plan très rapproché, coupé légèrement en dessous des épaules, se détache d'un buisson de genévrier (en italien ce nom se rapporte au prénom de Ginevra) qui forme comme une couronne d'épines autour de sa tête, buisson dont la couleur sombre renforce la pâleur du teint de la jeune femme. En arrière-plan, un paysage avec de l'eau, dans laquelle se reflètent des arbres et au loin, dans une atmosphère bleutée, un paysage dans lequel on distingue le clocher d'une église et des collines. Car Léonard de Vinci ne s'attache pas seulement à représenter le modelé extérieur du visage, mais aussi mais son paysage intérieur. Souvent, les visages peints par Léonard de Vinci ont entre eux comme un air de famille. Pourquoi cette ressemblance ? Avait-il une muse ? Peignait-il d'après un modèle existant ? Ou bien représentait-il inconsciemment la vision idéalisée qu'il avait de lui-même, ou alors celle de la femme qu'il aimait ? Pourtant, le visage de Ginevra ne ressemble à aucun autre. Il a sur moi un effet particulier : je ne peux le voir sans ressentir aussitôt comme un élan vers la personne qu'il représente, un désir d'entrer en contact avec elle. Le visage de Ginevra ressemble à l'expression muette d'un désir qui ne peut être dit.

3. Felicidad
Je me souviens d'une photo en noir et blanc que j'avais prise du haut de l'une des tours de Notre Dame, avec en premier plan le visage de Felicidad, la plus jeune sœur de ma correspondante espagnole. En espagnol, ce prénom signifie littéralement le « bonheur ». Cette photo était en effet le reflet d'un grand moment de bonheur. Bonheur d'être à Paris, que Felicidad découvrait pour la première fois, et bonheur d'être dans la cathédrale Notre-Dame, à cause du roman éponyme de Victor Hugo. Sur cette photo, Felicidad était assise à côté de sa sœur sur le rebord du muret et un sourire à peine perceptible se dessinait sur ses lèvres. Il y avait en elle en ce moment précis de la photo, quelque chose de la Joconde. Son visage était légèrement dans l'ombre, à cause du contre-jour produit par la luminosité. Elle avait un air sérieux, pensif ou rêveur. En arrière-plan, le paysage des toits de Paris, les tours d'une église et un clocher. J'ai toujours gardé en mémoire le visage empreint de mystère qu'avait Felicidad sur cette photo.

Toi, tu m'as fait taire. J'ai lu sur ton...

Sandrine Caffin-Brier — 2014-05-20T19:54:10Z

Toi, tu m'as fait taire.
J'ai lu sur ton visage muet l'expression univoque du deuil.
Peau molle blafarde, regard rentré, bouche verrou, paupières parapluie.
À l'étage, autour de toi, toutes les huiles encadrées de dorures sont devenues subitement des allées de tombes anonymes.
Alors oui, j'ai pensé – fâchée – Corot l'impudique paparazzi expose sans censure, peint sans décence la douleur humaine. Cette Velléda si sinistre arrache à vif les souvenirs aux passants.
Est-ce en (…)

- Atelier 16 (Portraits, 3) / Pavillon Sully, Louis Imbert, Thomas Lélu, Laure Limongi, François Bon, Camille Corot, Velléda

Figures

Luc Dall'Armellina — 2014-05-20T14:33:46Z

On la voit de profil, une indienne, elle a tout d'une indienne des plaines, d'avant les colonies, fière et libre, elle a tout de la chef de tribu, ses longs cheveux noirs lissés coiffés en arrière, une crinière, c'est une photographie noir et blanc d'Annie Leibovitz même si je vois (dans mon souvenir erroné) les nœuds colorés de ses cheveux et de ses parures guerrières. La ligne qui forme son profil tient-elle de l'amour qu'elle a eu pour son mari ? De son amour à lui pour elle ? De celui de ses trois fils ? Des longues nuits à attiser le feu suffocant du tipi ? Du regard brillant des enfants aux visages couverts de suie ? Ou peut-être de la pêche, de l'attente du saumon de rivière remontant le courant, qu'elle dispute au grizzli, fière et libre. Du miel ramassé à même les mains aux généreuses abeilles, qui vous rappellent que la vie est chaude et piquante comme leur venin. Des mustangs qui partagent la vie de la tribu, qu'il s'agit moins de dresser que d'écouter, ou bien encore de ses araignées géantes qui ont fait le tour du monde, leurs pattes filiformes et tordues qui hantent nos rêves apeurés et qui leur ont donné forme. Ou bien est-ce d'autres lignes encore, infimes, qui ont plié ce fil avec lequel on fait un visage ? Est-ce encore, les titres étranges de ses œuvres, ses "enfant poignard", sa "femme volage", sa "douceur tanière", et puis il faut le dire, ce cruel et lancinant "destruction of the father" ?

photo Annie Leibovitz, droits réservés

Il est assis de tout son poids d'homme influent sur un fauteuil que recouvre les tissus débordants de ses pagnes empesés, il n'a plus de tête, le portrait de ce philosophe en marbre du deuxième siècle. Deux têtes sont plantées sur les piques de leurs supports à ses côtés, de part et d'autre de la sculpture. Ne sachant laquelle lui attribuer, le musée nous en propose deux, le stoïcien Chrysippe de Soles ou bien le philosophe cynique inconnu.
Ses mains ont tout de celui qui sait et qui le dit, le professe, elles ont tout de la puissance de ce savoir, et l'incapacité de voir et d'écouter qui est souvent son prix. Il a froid, tout emmitouflé dans son grand manteau, heureusement les vicissitudes du temps - ou est-ce un guerrier bien inspiré ? - l'auront décapité, nous évitant le cruel oxymore de la vision d'un philosophe cynique. Au moins peut-on dire de celui-ci qu'il n'a plus toute sa tête.

Philosophe assis, Chrysippe (?) - IIe siècle après J.C., Italie, marbre

Elle dit je sais pas, en tirant une bouffée de cigarette blonde, rapide, intense, son visage est traversé en un éclair, de ridules comme la surface de l'eau peut l'être à la pêche - Anse Saint-Laurent, Finistère sud, en avril, à la tombée de la nuit - à l'heure où la mer doucement se retire. Des bancs de poissons dessinent de longues traines vibrantes striant le miroir des eaux mélangées, douces et salées, boisson et larmes d'un seul trait. Elle dit que ça l'a changée, à jamais, que tout s'est brouillé en dedans depuis ce moment là. Elle dit que depuis elle se sent traversée de marées contre lesquelles elle ne peut pas lutter, de courants intérieurs aux forces inconnues. Elle dit que vivre lui est depuis devenu difficile, une douleur. Elle se tait. Encore ces traits intempestifs parcourent son visage, traversé d'émotions contraires, furtives, dans un temps écrasé par sa propre vitesse. Elle ne dit rien, regarde comme au dedans d'elle-même, tout en fumant, s'y perd, s'assombrit, se redresse, se tourne dans ma direction, cherche mon regard, ramenant des tréfonds de sa peine un sourire chaud, palpitant et triste. L'éclat brillant de ses yeux verts fendant ses mèches blondes m'atteint en pleine poitrine.

On dit parfois de quelqu'un qu'il-elle est une figure. On pourrait dire un visage, mais c'est ici que le portrait nous amène à penser, à dire, suivant ses lignes de fuites...

Trois portraits, l'un auquel on pense parmi les figures importantes pour nous, l'autre que l'on rencontre au Louvre, le troisième auquel on pense parmi ses proches.

Au delà du cadre

Marie Pelluet — 2014-05-16T20:30:00Z

Souvenir d'un portrait

Le visage d'un homme noir, massif. Impassible et déterminé. Par endroit la peau brille. Il regarde droit devant lui. Il va partir. Cela se sent à une impulsion que l'on devine dans une légère crispation des mâchoires. Est-ce la photo d'un sportif ? Est-ce la photo d'un homme seul qui ne sait que partir ?

Portrait choisi puis délaissé

C'était le vieillard et son nez torturé et sur ses genoux, un petit ange blond.
Beauté, laideur, vieillesse, jeunesse... et, au delà, un paysage presque chinois.
Aujourd'hui je me retourne sur le grand adolescent rêveur et un peu mélancolique, qui regarde au loin, debout, en habit sombre.

J'ai oublié le vieillard et l'enfant. Je suis debout entre deux temps, entre deux rives. Celle vers laquelle je tourne mon regard sera-t-elle plus riante que celle que je quitte ? L'enfant que je laisse à sa vie saura-t-il marcher seul ?

Je choisis le fleuve entre les montagnes, je laisse les visages à leur histoire, je marche sur la rive, j'accorde mon pas, je découvre un rythme qui n'existait pas et je devine, à une lumière particulière du ciel, qu'il m'emportera au delà du cadre.

Portrait d'un intime

Il est là depuis l'enfance. D'abord rond, doux et souriant puis plus anguleux, les mâchoires un peu massives, le regard parfois voilé ou inquiet.
N'est-il pas ambigu de trouver charmant son frère ? De savoir parfaitement comment les autres femmes le voient ? De lire clairement le désir dans leur regard ? De transpercer leur sourire ? De s'amuser des petites coquetteries censées l'attirer ? D'être à la fois très proches par tout ce que l'on a partagé et résolument éloignés par tout ce qu'on ne partagera jamais ?
On nous trouve souvent quelque ressemblance et, comme toutes les ressemblances familiales, elle n'existe que pour ceux qui sont à l'extérieur de nos liens génétiques, dans un regard qui pense légitime de nous rapprocher quand nous prenons garde de respecter la distance, de ne pas tout mélanger : le visage douillettement heureux de l'enfance et l'ovale irrégulier du présent.

Trois portraits

danièle Le Bour — 2014-05-13T20:57:02Z

D. de India

Diaphane, elle arrive sur la musique, elle glisse. Corps longiligne dans sa robe à bretelles croisées. Il l'enlace, ils dansent sans bouger. Les autres les regardent. Est-ce qu'ils se touchent vraiment et pourtant ils sont scandaleux de volupté, d'indécence.
Elle a toujours eu deux visages.
Celui qui se penche sur la mendiante du Gange.
Celui des cérémonies protocolaires.
Elle est là, protégée dans ce monde clos des expatriés et elle est dans les rues de Calcutta, assaillie par les enfants.
Elle ne sait plus où est son regard. Elle le laisse aller sur ce fleuve qui charrie la mort.
Elle est cette jeune fille à la robe élimée, au chapeau masculin qui arbore à son bras le chinois, son amant.
Elle est juste dans l'écriture de la Duras.

La dame d'Auxerre (Antiquité grecque)

Elle porte la main à son cœur. Ses seins sont haut placés, on en devine la pointe de pierre.
La moitié de son visage est érodée et l'autre parfaitement intacte. Le temps à elle aussi lui a donné deux visages.
Sommes-nous tous ainsi, un corps social, un corps intime ? Exhibons-nous tantôt l'un, tantôt l'autre, au gré des convenances, évènements, désirs ?
Un trop plein d'images.

Visage intime

Le visage de l'intime, de notre intime, de nos intimes.
Un faisceau de regards qui nous lient,nous entravent, nous portent, nous magnifient puis nous lâchent. Ils vont se poser ailleurs.
Le lien familial ou social qui nous relie, nous tire, nous étrangle. Celui qui nous veut à son image, nous modèle pour mieux nous lâcher dans la foule anonyme où notre visage social nous permet de déambuler.
Nous voilons notre face intime pour ne laisser paraître le plus souvent que notre figure du monde des autres.