À Louvre Ouvert

Au bout des doigts

Marie Pelluet — 2014-05-16T21:08:42Z

« Certaines personnes ne réfléchissent qu'en écrivant. C'était le cas d'Adam. Ce qui représentait pour lui à la fois un privilège et une infirmité.
Tant que ses mains étaient au repos, son esprit voguait, incapable de dompter les idées ou de construire un raisonnement. Il fallait qu'il se mette à écrire pour que ses pensées s'ordonnent. Réfléchir était pour lui une activité manuelle.
Il avait, en quelque sorte, les neurones au bout des doigts. Fort heureusement pour lui , ces derniers (…)

- Atelier 13 (Viola #3, Pierre Ménard) / anonyme, Bill Viola, Four Hands, Artémis à la biche, dite Diane de Versailles, Portrait de Jacques-Pierre Orillard de Villemanzy, Camille Corot, Zingara au tambour de basque, Jacques-Louis David, Portrait de Charles-Pierre Pecoul, Etude de mains, Nicolas de Largillière, Silène portant Dionysos, Silène ivre, Amin Maalouf

Ceux là

danièle Le Bour — 2014-05-13T20:47:16Z

Celle qui frappe dans ses mains pour que deux jeunes gens en plein baiser descendent du muret où ils s'enlaçaient.
Celui qui copie la vierge à l'enfant, il lève son bras pour en prendre la mesure. Son portable sonne : « oui, il faut absolument qu'il vienne vérifier les tuyaux. »
Celle qui épanche sa douleur infinie, les mains croisées sur son cœur.
Celui qui nous bénit, si dominant, affriolant,éphèbe de salle de sport.
Celui qui nous laisse voir son squelette.
Ceux qui portent le catafalque, mains de bois rongées sur leur besaces. Pénitence infinie de la mort.
Celui qui promène sa tortue joueuse.
Celle qui murmure son secret à l'oreille de ce piédestal orné de seins, ventre renflé, hanches pleines, poitrine gracile. Aveu inavouable de l'emprise terrible de l'amour.
Celui qui n'est plus qu'une tête rasée.
Ceux qui en frise entrelacent leurs mains si fort que leurs jointures pourraient en craquer.
Celui qui serre le poing, pouce ouvert vers le bas.
Celui qui explique, indique à celle là, comment mettre en dessin l'œuvre.
Ceux là dehors qui sur l'esplanade sont assis par terre, comme un immense goûter.
Celle qui regarde loin de la foule du lieu reculé de son intime.

Pour ne pas se perdre

Marie Pelluet — 2014-05-02T21:57:26Z

Ceux qui dessinent assis par terre

Celle qui tient son enfant mort

Celle qui a cassé sa cruche

Celle qui la regarde et ne voit pas les morceaux

Ceux qui écoutent le guide

Celui qui surveille l'inondation de Saint-Cloud et les collines de Suresnes

Celui qui meurt dans sa baignoire

Ceux qui agonisent sur un radeau

Ceux qui applaudissent

Ceux qui courent et se chronomètrent

Ceux qui ont défendu la Barrière de Clichy et sont ensanglantés

Celle qui est vieille et monomane du jeu

Celui qui la regarde plein de pitié

Celui qui garde ses vaches

Celle qui garde ses chèvres

Celui qui voit le bateau s'éloigner

Celle qui se prélasse, nue, dans le velours bleu

Ceux qui sont couchés dans la neige gelée à Magdalena Bay

Celle qui était innocente mais a succombé à l'amour

Ceux qui se battent protégés par leurs armures et armés jusqu'aux dents

Celle qui trouva laid son enfant nouveau-né

Celui qui meurt dans son lit après une chute de cheval

Celui qui prend une photo dans mon dos

Celle qui trouve que son mari ne regarde pas les bons tableaux

Celui qui est porté par son fils pour échapper à l'inondation

Celle qui dit à son petit fils qu'il faut venir plus souvent pour ne pas se perdre

Ceux qui ne sont pas venus souvent et se sont perdus, définitivement.

Collage surréaliste entre scènes de vie au Louvre

Blandine Guillemot — 2014-05-02T19:52:00Z

Celui qui est à l'entrée de la forêt et hésite à aller plus loin, à s'enfoncer dans ce fouillis inextricable de branches feuillues et de troncs rongés par les termites.

Ceux qui, gueules ouvertes, s'apprêtent à se massacrer, l'œil dardant leur haine, les corps en appui sur le tronc pourri d'un sous-bois.

Ceux qui volètent autour des belligérants indifférents, tout au renouveau printanier.

Celle qui porte un pantalon rose pastel et celui qui porte un short court de la même couleur. Ils sont frais et papillonnants.

Celui qui agonise et cherche son souffle. Ses entrailles sortent de son flanc, petits sachets visqueux et rosâtres. Se lit dans son seul œil ouvert un denier élan de vie.

Celles qui, vaillantes encore, arpentent les salles de l'École du nord, un pliant à leur mains, vielles bourgeoises minces et complices.

Celle qui sourit bien que son cou soit pris en étau dans sa collerette immaculée, guillotine dentelée. Celle dont les mains sont croisées, les cheveux retenus dans une coiffe austère. Cette mort-vivante dont l'impassibilité n'est entamée par aucun mot, aucune fioriture.

Celui qui dessine patiemment, à la sanguine, la tête d'un enfant espiègle et chapeauté.

Ceux qui prennent des proportions tentaculaires au point de courir le long des murs, sur les plaintes, dans les escaliers, envahissant les étages quand bien même il eut été préférable qu'ils ne quittassent pas leur corbeille. Ceux-là font peur : ils ont l'allure de grosses mygales tissant leurs toiles à l'insu des propriétaires du lieu.

Ceux qui regardent l'incendie dans une fascination morbide, sûrs de réchapper au plumet rougeoyant et orgueilleux. Ceux qui s'affairent et essaient de lutter contre l'avancée inexorable de l'ogresse insatiable. Ceux qui comprennent que dans cette grande marmite mijote le destin de l'humanité.

Ceux qui veulent monter en anglais ; ceux qui veulent descendre en français. Ceux qui attendent l'ascenseur. Ceux qui rêvent que l'ascenseur ne s'arrête pas exactement à l'étage demandé. Inadéquation vertigineuse.

Ceux qui sont pauvres, en haillons, les pieds crottés dans leurs sandale, le corps chenus recouvert grossièrement de capes, repentants d'avoir eu des pulsions meurtrières.

Ceux qui protègent la femme adultère de ceux qui ont les doigts crochus prêts à lacérer. Ils portent des casques luisants. Celui qui se tient entre eux, le doigt pointé, sobre et digne, entouré d'un halo de lumière

Celle qui ne se lasse pas de cette éloquence muette du geste, de l'image.

Scènes d'intérieur

Evelyne Berson — 2014-05-01T15:55:45Z

Celui qui, posté près du tableau, commente la lumière baroque

Celle qui médite auprès des instruments de sa passion et enlace sa sœur

Celle qui attend l'ascenseur avec ses collègues (trois générations : l'asiatique à l'âge mûr, la jeune indienne soignée, déterminée, la vieille dame qui cherche la salle de pause)

Celui qui regarde intensément avec sa femme le détail de droite un casque sur la tête

Celui qui prie dans son habit de brocart (ses mains pointent vers le ciel dans l'encadrement de l'ogive)

Celui aux mains de colombes alanguies qui porte sa croix en pleurant

Celui qui collecte l'impôt et dont le visage crispé fige un rictus de l'effort

Celui qui photographie sans regarder

Celui qui marche et qui passe sans voir

Celle qui brode sa dentelle à la lumière du jour

Celui qui s'assoit et s'isole du groupe pour la regarder filer

Celui qui rit et regarde en coin l'air satisfait

Celle qui porte une robe rouge et une coiffe

Celui qui porte un grand chapeau noir, adossé au mur de sa demeure et qui fume sa pipe en porcelaine

Celle du groupe qu'on retrouve : « Tiens, tu es là, toi aussi ? »

Celui qui nous toise de son air pincé et qui nous impressionne avec sa toque et sa chaîne d'or

Ceux qui s'assoient près des chevaux de Marly, déçus de ne pas pouvoir caresser leurs crinières

Celle qui pèse ses épices et vend ses légumes (son visage brille d'un halo de bonheur ordinaire)

Ceux qui portent écharpe verte et suivent le troupeau, anxieux de suivre l'adulte donneur de leçon

Ceux qui applaudissent les conférences spontanées des camarades

Celui qui, nostalgique, rêve ou se souvient d'un moment de douceur

Celui qui feuillette la Bible de ses mains gantées

Celle qui regarde avec amour son enfant posé sur ses genoux, au centre de la pièce éclairée par la lumière du matin

Celle qui demande au gardien l'aile des scènes d'intérieur flamandes

Celle qui apprend à lire à son petit garçon

Celle qui lave le linge à côté de l'enfant

Celle qui consulte son médecin dans la grande pièce sombre (grossesse ou mal d'amour ?)

Celui qui joue du luth théorbe et celle qui chante

Celle qui appelle et fait sonner mon portable sans savoir que je regarde la jeune fille à la fenêtre

Galerie de portraits

Nathalie Pierrée — 2014-05-01T10:47:46Z

Celui qui se gratte la tête, puis lisse du plat de la main son vêtement semble s'ennuyer sur sa chaise. Peu de gens à surveiller dans ce département des peintures du nord.
Face à lui, celle qui pose les poings sur sa lourde robe de velours à fleur de lys le regarde d'un air dominateur, c'est la Reine Marie de Médicis.

Ceux qui écoutent l'exposé réalisé par une de leurs camarade, assis par terre, attendent de passer à leur tour devant tout le monde pour commenter le tableau.

Ceux qui viennent de s'arrêter devant ce tableau minuscule se bousculent pour prendre le meilleur cliché. Celle qui brode, s'apprête à tirer sur le fil de son aiguillée, la tête penchée sur son ouvrage.

Celui qui dessine debout dans un recoin de la Cour Puget est un vieux monsieur fou de dessin. Il ne s'occupe pas d'Atalante qui pose à côté de lui, occupée à sa toilette.
Celle qui anime l'atelier pour les enfants déplie son tabouret pliant puis se penche vers les trois petites filles assises par terre devant elle pour leur demander si elles sont déjà venues au Louvre.

Ceux qui ont emmené un groupe d'enfants agités participer à un atelier au Louvre sont exténués. Ils crient Bon ça suffit, en rang deux par deux ! mais les enfants ne semblent pas disposés à obéir.

Celui qui est repenti, c'est Saint-Pierre. Ses mains sont croisées, son visage penché est encadré par de longs cheveux et une barbe blanche. Dans la même salle, un couple est assis sur le rebord de la fenêtre. L'homme est assez âgé, mais contrairement à Saint-Pierre il est chauve. Il prend des photos de sa compagne, une jeune femme rousse avec un chignon.

Celle qui prépare ses légumes dans la pièce arrière de la maison répond aux questions de son enfant.

Jeux de mains

Pierre Ménard — 2014-04-30T14:22:25Z

Mains qui effleurent, qui caressent, mains qui touchent de tous leurs doigts, qui pianotent, impatientes, mains qui espèrent, mains qui frôlent, qui froissent le tissu, mains qui s'abandonnent, qui regrettent, qui esquivent, esquissent, mains qui s'amusent, s'enjolivent, mains qui titillent, qui frottent, piquent, agrippent, envoient au loin ou rapprochent c'est selon, mains qui montrent le chemin à suivre, mains qui se serrent, qui s'évitent, mains qui se posent et se transforment parfois (…)

- Atelier 13 (Viola #3, Pierre Ménard) / Jeune orpheline au cimetière , celles qui touchent, Bill Viola, Four Hands

Dans ses mains

Dany Libert — 2014-04-29T22:36:17Z

Celui qui la main fermée serre de ses fins doigts le rouleau de la connaissance,
Celle qui effleure de son pied léger les escaliers de marbre et semble voler,
Celui qui emportera le souvenir de ce Bienheureux Ranieiri montrant aux moines réunis l'âme de l'avare emportée par les démons,
Celle qui observe que les démons sont des êtres volants noirs aux pattes armées de quatre doigts palmés,
Celui qui fait croire qu'humain il est mais montre aussi qu'il vole et vient d'un autre (…)

- Atelier 13 (Viola #3, Pierre Ménard) / Quentin Metsys, Sassetta, Bill Viola, Four Hands, Celle qui regarde, Sainte Madeleine, Antoine van Dyck, L'Infante Isabelle Claire Eugénie, Joseph Charles Marin, Celle qui embrasse son amoureux, Prince de la famille impériale, La damnation de l'âme de l'avare de Citerna, Antonio Campi, Les Mystères de la Passion du Christ, Jean-Baptiste Pigalle, Mercure attachant ses talonnières, Athéna, Psyché ranimée par le baiser de l'Amour, Antonio Canova

Naît sens

Luc Dall'Armellina — 2014-04-08T22:21:20Z

Celui qui naît est entouré, d'animaux, de rois et de femmes, du brouhaha de leurs voix mêlées, des encens qui fument, âcres et capiteux. Combien d'attentions leurs mains lui portent ? Pour le couvrir, le caresser, le recouvrir. Celui qui naît est nu, porte un diadème doré sur la tête. Celui qui naît a l'allure d'un prince, d'un roi, allongé sur le dos, enceint des bras de sa mère.

(détail) La nativité et l'annonce aux bergers, Bernardino Luini, 1520-1525, Musée du Louvre

Celui qui naît dans la toile de Bernardino Luini (1520), a un regard vers nous, un doigt à la bouche, que l'on peut lire comme le signe du manque du sein nourricier, ou comme un signe de circonspection. Celui qui naît réfléchi et nous le fait savoir. C'est aussi ce que je comprends sur le visage de cette visiteuse qui s'approche du détail, car la toile est imposante, et l'enfant petit. Celle qui regarde scrute ce doigt et l'imite en portant elle aussi son doigt sur ses lèvres. Dans un geste furtif, sans doute vérifier en elle ce que ce geste veut lui dire.

Celle qui regarde a trouvé une clé pour entrer dans la toile, dans le mystère de ce signe énigmatique. Celui qui naît a les yeux mi-clos du demi sommeil, celui des espaces autres, où le monde est multiple, le réel lointain, minoritaire, et le rêve tangible, puissant. Celle qui regarde ne bouge plus, se tient suspendue sur la pointe des pieds, car le détail est assez haut placé. Celle qui regarde cherche d'autres signes, dans cette image vivante, dans la vie même de cette image.

A quelques pas de là, au milieu d'une foule colorée dans laquelle fusionnent les langues se tient Saint Pierre, qui se meurt d'une petite mort, dans une toile de Giovanni Francesco Barbieri dit Le Guerchin. Celui qui se meurt est seul, bien qu'en présence de Marie, qui se se tient face à lui. Celui qui se meurt est un vieil homme à la barbe longue et blanche, assis, le corps penché vers l'avant, de sa main droite il essuie d'un grand linge blanc les larmes de ses yeux.

(détail) Les larmes de Saint Pierre, Giovanni Francesco Barbieri dit Le Guerchin, 1647, Musée du Louvre

Celui qui se meurt a les yeux mi-clos de la tristesse immense, chagrin sans spasmes. Son chandail échancré laisse voir un corps massif et puissant, et cependant démuni. Celui qui se meurt le fait en silence - sourde douleur - qu'on lit dans le visage de Marie, face à lui. Celui qui le regarde s'échappe en silence, troublé.

en atelier d'écritures avec Pierre Ménard, Le Louvre, 2 avril 2014, à partir de l'oeuvre de Bill Viola "Heaven and Earth", 1992 (Ciel et Terre) et en écho à "La nativité et l'annonce aux bergers" de Bernardino Luini (1520-1525) et "Les larmes de St Pierre" de Giovanni Francesco Barbieri dit Le Guerchin, (1647).