À Louvre Ouvert

Au sujet de la faille

Blandine Guillemot — 2014-05-06T10:58:28Z

On nous a dit que c'était plus facile en prenant les portes, enfin en empruntant les portes, les portiques, mêmes les grandes portes, les arches, les arcs, en franchissant les épreuves, les étapes, en entrant dans l'institution.

Pourtant à vivre, on sait que ce sont des trous, des failles, des soupiraux que surgissent les prophètes, les vrais prophètes. Eux ils s'extirpent des murs, se frayent des passages pour fuir les lamentations, la longue liste des noms de ceux tombés pour la France. Ils vont ailleurs, quitte à ramper, à louvoyer, à se contorsionner, à surgir de nulle part, au ras du sol. Ils cherchent leur oxygène loin des rumeurs, des tracasseries, des regards perplexes, interloqués.

Ils cherchent un espace à eux, où garder la tête haute, où ouvrir les yeux ronds, où s'élancer.

Il y a ceux qui ne les voient pas et qui continuent à s'abreuver aux grandes enseignes, aux grandes banques, aux grands centres commerciaux. Ils sont là au coin de la rue, à deux pas agglutinés, heureux de former une communauté, communauté de consommateurs, heureux-malheureux, aveugles-désillusionnés, avides-amers.

Et puis quand le prophète surgit devant leurs yeux. Il y a les mêmes qui prennent leurs jambes à leur cou parce qu'il est trop tôt, parce que le prophète fait peur, parce qu'il ne sort pas par le même palier qu'eux, par qu'il y a dans ses yeux une étincelle trop vive.

Et puis il y a ceux qui le reconnaissent, qui l'attendaient. À ceux-là, dans son silence, il dit : Pas besoin de tomber en pâmoison. Ni d'idolâtrer. S'approcher, venir partager la brèche.

Hurler, si c'est encore possible

danièle Le Bour — 2014-05-06T10:20:13Z

Quand je t'écraserai de ma parole, tu ne pourras plus jamais t'extirper de mes pensées.

Quand tu te tairas, pour juste m'écouter, tu prendras ma parole, tu perdras la tienne.

Quand tu ne seras plus qu'écoute, tu deviendras la caisse de résonance de mon soliloque.

Quand tu diras ma drôlerie, ma colère, tu seras mon abolition.

Tu diras ma révolution.

Il faut que nous aboyons sur nos puissants qui ne sont plus rien, puisque la pensée les déserte.

Il faut que nous regardions ce monde sans femme, ce film animé qui perd le mouvement de l'homme.

Il faut que nous dénoncions cette perte de dignité, cette indignité de la souffrance des jeunes gens qui errent là où nous ne leur donnons plus une place.

Ils nous disent qu'ils vivront entre eux, qu'ils ne verront plus leurs aînés qui les ont trop oubliés, qu'ils veulent, eux, être à nouveau naïfs, neufs, ignorants de ce monde trop dur que nous leur livrons, enfin.

Trop tard.

Ils nous regardent, gros plan derrière l'écran, et nous disent qu'ils veulent aimer mais que la rencontre est si difficile, qu'ils vont courir au parc jusqu'à l'épuisement.

Tu ne seras jamais atteint

Cécile Portier — 2014-04-30T14:59:16Z

La vie est courte, mon petit agneau

Nathalie Pierrée — 2014-04-10T21:44:07Z

La vie est courte mon petit agneau

Allez ! A ton tour de sortir ! A ton tour de courir, de trouver ta place parmi les autres… Tes mains agrippent le sol, tu as peur de sortir de ton trou, de quitter ton passé douillet, mais une force invisible te pousse à l'extérieur, à courir avec les autres. Ils tendent leurs bras en avant, ils ont peur de tomber ou ils cherchent à entrer en contact, mais leurs mains rencontrent le vide, ne se touchent jamais, leurs regards se suivent et ne se rencontrent pas.
Moi, l'homme-tronc, je plane au-dessus de la ville, je suis ton ange gardien, je te protège de mes mains posées au-dessus de toi. Tu crois que tu es seul au monde, mais il ne faut pas rester à l'écart ni prendre cet air effrayé. La lumière du dehors blesse tes yeux habitués à la pénombre. Oh vue insoutenable de déroute, le ciel semble s'être enflammé ! Mais c'est ici que tu es né à la lumière et tu n'y peux rien. La vie est courte mon petit agneau !

Sous l'image

Marie Pelluet — 2014-03-17T19:57:10Z

Une cave, humidité froide, creuse
Le vide qu'on ne voit pas
Sous le tableau, sous la peinture
Accouchement étrange, évocation d'entrailles chaudes, bruissantes
l'homme s'extrait d'un mur de béton
l'homme vole, surplombe
compte les moutons qui fuient
et heurte l'horizon de l'image
Les pensées s'entrechoquent
Les yeux fixent le même point, s'aveuglent
Et celui qui voudrait être de cette foule hurle sa terreur et son désespoir
Aspiré vers le vide. Retenu par le vide
Sous le regard (…)

- Atelier 8 (Sassetta) / Sassetta, celui qui compte les moutons

Ecrire sur l'inconnu

Dany Libert — 2014-03-17T16:46:27Z

Quatre marches pour entrer
Un soupirail au ras du sol
Quand la maison n'a pas de fenêtres.. Quand les fenêtres sont des meurtrières. Quand la consigne c'est la consigne. Quand ceux qui fuient nous reviendront. Quand ceux qui ont peur vont en rire. Ne pas fuir la stupeur. Le mur visible à l'intérieur est noir, obscure sera l'apparition. Toujours surveiller alentour. Entre, regarde. Pour entrer où ? voir ? Non recule ! recule !
Une moitié d'un moine sanctifié venu du ciel. La fuite d'un peuple apeuré. Par le soupirail est sorti le diable. Et Dieu lui donna-t-il le pouvoir de le faire ?
Fuyons ! fuyons, avant qu'il ne nous dévore. L'être venu du ciel sera-t-il assez fort. Criez et sauvez-vous, le cri libère , la fuite rassure. Et celui qui priait a cru qu'il serait sauvé. Non ! Ce n'est pas la diable. Ce n'est qu'un revenant qui regardait le ciel bien qu'il l'ait aveuglé. Alors de ses yeux morts malgré sa cécité, il priait qu'on l'aida afin de s'échapper.
Mais tout le monde fuyait, il n'y entendait rien. Pourquoi cette prison et pourquoi la torture.
Il n'avait fait que dire ce que chacun pensait. Alors seulement il sut que penser coûtait chair.
Regardez-les courir comme des lâches qu'ils sont. Pauvres gens, pauvre peuple, asservis, effacés.
Leur tête est vide, moi mes yeux ne voient plus et pourtant ce sont eux les avaugles !
On vient me libérer, même l'esprit de lumière les effraie, les fait fuir !
Je m'amuse du spectacle. Le vrai prisonnier n'est pas celui qu'on pense !
De l'espace intersidéral il arrive et et l'y emmènera.

Le Bienheureux Ranieri

Cartel du tableau masqué.