À Louvre Ouvert

Etait-ce l'été

Luc Dall'Armellina — 2014-03-04T14:35:49Z

Aphrodite trouvée en mer, anonyme, musée du Louvre, salle des Caryatides

Etre touché, je suis un être touché, par elle beaucoup, par touches.

Tu me comprendras sans doute. J'ai comme toi quelques marques, dans le dos, là où je ne peux pas voir, là où son attention se porte, là où son regard se pose et me fabrique. Elle me parcourt en géographe. De ses mains chaudes et lisses, de ses doigts aux mouvements brefs. Animale inquiète. Elle me parcourt à son rythme, foulant ma carte, tantôt avec, mélancolie, tantôt avec force, et puis, l'épuisement toujours arrive, et la tendresse.

Tu vois, rien que tu ne connaisses pas, rien de nouveau pour toi j'imagine. Ton corps de pierre, pardon, mais c'est ainsi qu'il se donne à voir, et pour qui sait attendre, ton corps de rêve, appelle le sien, dont j'ai perdu l'intimité, mais qui persiste un peu partout en moi, ça et là. J'ai sa carte moi aussi, au bout de mes doigts, une bien pauvre carte, lacunaire, ajourée. Ce grain de beauté qu'elle a solitaire, au pli de l'aine, comme je l'ai choyé, la courbe unique de sa nuque, sa voix nue, le délicieux pourtour de son nombril, je m'y suis attardé tant de nuits...

Tu me comprendras sans doute, toi qui passa des siècles sous le regard des Grecs, et encore quelques uns en compagnie des Hypocampes, des Belugas, des Rougets, là-bas dans les eaux profondes. Etait-ce en mer Egée ? Qui t'a enlevée ? Quel amoureux t'a ravie à ton temple ? Dans quelle bataille, quelle tempête votre bateau a-t-il sombré ? Etait-ce la nuit ? Etait-ce l'été ? Et ton buste, ta tête ? Qui les contemple aujourd'hui ?

Ta main, longue, étroite, retenant ton manteau, c'est à peine si… ou bien est-ce la sienne ? Tu as ce pouvoir de la faire apparaître, pour moi. Tu es bien la déesse qu'on dit, Aphrodite engloutie. Je la vois et la reconnais, sa façon pudique de me cacher son origine du monde, me l'offrant pourtant par ses doigts entrouverts, mystère jamais élucidé. Je ferme les yeux, sa main, j'en éprouve encore la chaleur, au point de son contact, là, entre mes reins, sa main de lave et de lait.

à propos d'Aphrodite trouvée en mer, (musée du Louvre, salle des Caryatides).
Texte écrit pendant la séance d'écriture avec Cécile Portier, reprises légères ensuite.

Arcimboldo ? Pourquoi pas ?

Marie Pelluet — 2014-01-16T08:46:32Z

« Oui, bien sûr, le Louvre, c'est prestigieux... on vient de loin pour en arpenter les couloirs, admirer les œuvres... mais moi... est-ce que, vraiment, ça me parle tout ça ? Voir Arcimboldo, pourquoi pas ? c'est majestueux comme nom... C'était un peintre bien sûr... était-il de Venise ? le Grand canal, les palais ? Ou espagnol peut-être ? Les dignitaires religieux sur un fond sombre, non, ce n'est pas ce nom là, ça n'y ressemble même pas du tout... Demander aux autres alors... « Arcimboldo, au fait, c'était quel genre de peinture ? » Impossible, ils sont tous très à l'aise, font des jeux de mots que je ne comprends pas, parlent de nature morte et de verrues auberginesques... Alors, essayer l'air de rien « Arcimboldo, fin du 15e ou 16e siècle ? Excusez-moi, je suis un peu brouillée avec les dates », non, c'est trop difficile, ne rien savoir ce n'est déjà pas très bon pour le moral, avoir l'air tarte, ce serait pire... Il était peut-être du 17e, allez savoir, quand je commence à douter, je finis par ne plus rien savoir du tout, l'impression d'être sur un banc de sable et qu'il s'enfonce, l'impression d'avoir le cerveau sans consistance, les connaissances fuyantes, je dis un mot, je rougis, je bredouille... Eux, ils ont l'air savant, sûrs d'eux, ils ont du savoir en rab dans leurs sacs, leurs cartables moi, j'ai le minimum mais avec eux ça ne pèse pas lourd, mon minimum est démonétisé et je traîne les pieds... Arcimboldo, tu pourrais être un musicien, Arci comme archet, cimboldo comme cymbales, oldo comme oboe, comme hautbois, un peintre d'instruments de musique ? Non, ça déraille, ça part dans tous les sens, je vais vraiment me perdre ; je vais vraiment les perdre. Les suivre avec toutes ces pensées qui se bousculent, avec tous ces gens en travers des allées, avec tous ces yeux qui s'accrochent, tous ces tableaux qui me regardent. Bon, les suivre et ne plus les quitter... »

Pourquoi Arcimboldo peignait-il des natures mortes en forme de visage ? A quoi ressemblait-il physiquement ? Voulait-il cacher les vrais corps ? En avait-il assez de ces portraits de grands aristocrates, orgueil de propriétaires ? Etait-ce sa façon de nous dire « Cultivez votre jardin ». Pourquoi pas ?

Rêverie sur l'œuvre et alentour de Pieter…

Dany Libert — 2013-12-11T17:00:00Z

Sa mine défaite et son teint gris me désolent et me font douter.
Comme il est derrière moi, il ne voit pas que j'hésite. Mais j'y suis !
Mon teint rose en contraste, la pâleur de l'artiste, des pas résonnent.
Les gardiens d'un pas sûr font des allers retours de 30 à 20
Et sous leurs pas sonne le parquet. Un voyageur quitte l'hôtellerie.
Le regard aux aguets je vois votre ignorance, votre désaccord.
Un pull rouge, un homme en bandoulière, un audio guide le rassure.
Le bœuf des pâtres (…)

- Atelier 3 (Portraits, 1) / Pieter De Grebber, Jeunes gens soufflant des bulles de savon, Sébastien Smirou, Salle Richelieu, Celle qui doute