À Louvre Ouvert

Au bout des doigts

Marie Pelluet — 2014-05-16T21:08:42Z

« Certaines personnes ne réfléchissent qu'en écrivant. C'était le cas d'Adam. Ce qui représentait pour lui à la fois un privilège et une infirmité.
Tant que ses mains étaient au repos, son esprit voguait, incapable de dompter les idées ou de construire un raisonnement. Il fallait qu'il se mette à écrire pour que ses pensées s'ordonnent. Réfléchir était pour lui une activité manuelle.
Il avait, en quelque sorte, les neurones au bout des doigts. Fort heureusement pour lui , ces derniers (…)

- Atelier 13 (Viola #3, Pierre Ménard) / anonyme, Bill Viola, Four Hands, Artémis à la biche, dite Diane de Versailles, Portrait de Jacques-Pierre Orillard de Villemanzy, Camille Corot, Zingara au tambour de basque, Jacques-Louis David, Portrait de Charles-Pierre Pecoul, Etude de mains, Nicolas de Largillière, Silène portant Dionysos, Silène ivre, Amin Maalouf

Un Louvre un jour, dernière.

Joachim Séné — 2014-04-30T13:56:11Z

Fin des ateliers du Louvre, écrire dans le musée, sur le musée, devant les œuvres, avec elles, ateliers donnés aux côtés de Pierre Ménard, Cécile Portier et Anne Savelli, à un public de professeurs et bibliothécaires des Hauts-de-Seine.

J'ai proposé un premier atelier d'après un texte plein d'humour de Martine Sonnet, Repasseuses, dialogue entre les deux personnages du tableau de Degas, sur le ton de leur classe, populaire, rappelant en fait la masse des visiteurs du musée qui n'ont pas tous une maîtrise en histoire de l'art, et viennent donc, comme moi, avec un bagage qui ne permet pas de lire autre chose que ce qui est dans la peinture. Un tel dialogue d'apparence anecdotique, précisément, avec y compris sa part d'humour, et disons même sans autre gravité, apparente, questionnant pourtant le temps, les siècles, la mort, le maître et le modèle, la peinture elle-même, mais conservant une légèreté, comme une désacralisation possible de l'œuvre, un moyen d'y parvenir ; qui n'a pas déjà pensé à interpréter, imaginer, rêver, dialoguer, d'une façon triviale, avec un tableau, se l'interdisant aussitôt ? Qui parle devant les toiles ? A-t-on déjà entendu des visiteurs se parler entre eux d'une œuvre devant elle dans le musée ? Non, et d'après moi, c'est le sacré qui l'en empêche ; alors oui, anecdote, désacralisation, rendre accessible, premier pas vers une compréhension plus sûre, une appropriation plus certaine, une écriture plus libre. Et le texte de départ contient ce double mouvement : par l'humour, on décroche la toile du mur, et le dialogue contient petit à petit, des enjeux, un sérieux. Il y a aussi, queluqe chose de plus direct et que j'avais occulté, mal compris, et que Cécile Portier note dans ce texte percutant de justesse : l'émotion… Et dans son dernier atelier Cécile Portier a provoqué le dialogue avec les visiteurs.

L'atelier suivant, d'après les Todolistes de Christine Jeanney, s'intéresse aux détails des grands tableaux, qui sont à notre hauteur, littéralement au ras du sol, atelier concentré dans la salle Médicis, des Rubens commandés par Marie de Médicis. Ces détails s'adressent plus à nous qu'au commanditaire à qui est destiné l'ensemble du tableau, la réponse à la commande, on lira dans les textes des participants ce que le détail, chez Rubens, nous tend comme lien pour entrer en contact avec quelque chose de général d'universel, qui dépasse la commande, et la commande elle-même, c'est à dire l'Histoire. Daniel Arasse : "Pas moyen de comprendre de l'extérieur la singularité d'une œuvre. C'est dans le tableau que se joue l'invention du peintre."

Le troisième atelier s'intéresse au lieu lui-même, le Musée, notre rapport avec lui, ce grand corps extra-terrestre où pour présenter des œuvres il faut des toilettes, des magasins, des consignes, des couloirs et des ascenseurs... Encore un atelier pour s'approprier le musée, le lire autrement, en tant que Martien, et permettant d'inviter les lecteurs du site À Louvre Ouvert à se repérer (faussement) dans le Musée, ce qui peut rappeler le risque de l'affolement évoqué par Anne Savelli dans son premier atelier.

Pour le quatrième atelier sur Bill Viola, nous sommes partis du Louvre, à tout point de vue, pour appliquer une contrainte d'écriture forte, afin de tenter de reproduire, visuellement, dans le texte, le choc esthétique, cette perfection visuelle des œuvres de Viola. Pierre Ménard a présenté ici sa série d'atelier sur ces œuvres. Pour moi il s'agissait d'écrire d'après une thématique trouvée chez Bill Viola, le ratage, la rencontre et la rencontre manquée, dans The Encounter les femmes se croisent et la plus âgée transmet un objet à la plus jeune, tandis que les hommes, dans Walking on the edge, marche jusqu'à se frôler, un regard du plus âgé vers le plus jeune comme acmé simple et rapide. Dans Quintet of the astonished, chacun est dans son émotion, ne pouvant voir celle des autres, manquant le moyen éventuel de communiquer, et pourtant format un ensemble visuel.

J'ai écrit un texte d'après Three women, en suivant la contrainte de lignes portant le même nombre de caractères, 51, regroupées en quatrain, auquel j'ai donné un titre faute de mieux, Three women + spectateur, et que je ne pensais pas écrire. Et c'est bien là tout ce qui est intéressant dans les ateliers, pouvoir écrire un texte qu'on ne se savait pas (pouvoir) écrire.

Mes camarades ont tenu des journaux dans la rubrique du site de restitution, découvrez-les tous ici.

Une capture de la page-salle secrète du site À Louvre Ouvert :

peut-être déjà découverte ?

La photo des clés a été prise au Louvre des Antiquaires, grande surface située face au Louvre, côté rue de Rivoli, sombre de couloirs déserts, aux dizaines de boutiques fermées, les quelques vitrines restantes présentant, rarement avec prix, des bijoux, des objets d'art et d'artisanat ancien, des meubles, quelques tableaux du 17é au 20é siècle, et donc des clés du 14é au 18é siècle.

Parmi les tableaux, une vue de l'intérieur de la cathédrale d'Anvers, par Pieter I Neefs, dit Neefs le Vieux, plus grande que celle exposée au Louvre. Dans les deux, on retrouve des personnages légèrement transparents, comme sur les vues d'artistes des projets urbains (aux Halles par exemple). Dans les peintures, c'est peut-être le temps qui les a rendu transparents, et les rendra peut-être, un jour dans quelques siècles encore, complètement invisibles.

Epuiser les trésors (au Louvre, 3e épisode)

Anne Savelli — 2014-04-28T08:07:19Z

Lors de cette troisième séance d'atelier d'écriture au Louvre, j'ai pensé qu'il était temps, après s'être débarrassé de la peur d'avoir, ou non, quelque chose à dire d'une oeuvre en public, puis établi un vrai contact avec l'une d'entre elles, de profiter un peu des lieux. C'est ainsi que nous avons travaillé sur la notion de trésor, cherchant, même, à en épuiser le contenu.

Je suis partie du trésor de Boscoreale (ci-dessus), dont une description minutieuse, établie au début du XXe siècle par un conservateur, est disponible gratuitement en ligne. Ainsi, apprend-on, à propos d'une coupe ronde (ou phiale) présente dans le trésor, que :

"L'emblema offre une personnification de l'Afrique, figure en buste d'un relief très accentué et d'un effet saisissant. Elle est représentée comme une femme plantureuse, vue à mi-corps ; ses traits, sans être délicats, respirent la jeunesse, la force et la beauté. Le menton est proéminent ; les lèvres sont larges et hermétiquement closes ; le nez est légèrement arqué ; les yeux grands et ouverts (1), au regard ferme, sont ceux d'une femme sûre d'elle-même et aux volontés de laquelle rien ne saurait s'opposer. Le front est à moitié caché par des cheveux abondants et bouclés qui ne tombent pas plus bas que le cou, particularité qui donne l'impression d'une force virile. Sur la tête, elle porte la dépouille d'un éléphant dont la trompe et les défenses s'élèvent majestueusement au-dessus du front : l'artiste a eu soin de rejeter en arrière les larges oreilles de l'animal, de façon à ne pas alourdir la figure centrale et à laisser ainsi au cou tout son dégagement. Les oreilles de la femme, en partie cachées sous la chevelure, sont percées de petits trous auxquels étaient suspendus des boucles mobiles, sans doute en or et finement travaillées (2). Le cou est large et bien planté sur la poitrine

(1) Les pupilles sont indiquées à la pointe.
(2) Ces boucles d'oreille n'ont pas été retrouvées."

(ainsi apprend-on qu'au début du XXe siècle, un très sérieux conservateur du Louvre décrivait des boucles d'oreilles inexistantes !)

Ce texte nous étant apparu assez fascinant, nous avons voulu voir la coupe en question. Hélas, elle était, si je me souviens bien, en déplacement, prêtée pour une exposition.
Le trésor lui-même nous a un peu déçus, il faut le dire (nous avions fantasmé). Par contre, en levant la tête, dans la salle...

... extension du domaine par le ciel de Matisse.
Et il y avait encore, ce jour-là, à quelques pas

les living rooms de Robert Wilson, avec lit pour géant, oloé suspendu, collections d'objets à la André Breton.
Nous avons à notre tour tenté d'étendre le champ, partant pour cela du texte en expansion constante de Julien Maret, Ameublement , paru en début d'année chez José Corti. Ou comment, à l'aide de simples points-virgules, faire croître ses possessions...

(hop)
(ces deux-là sont des copies que l'on trouve dans la salle où nous allions écrire)
Pour finir, j'ai proposé aux participants de lire, après l'atelier, un texte de Mona Chollet paru sur Périphéries dans lequel elle tente de comprendre ce qui se passe en elle depuis qu'elle a été avalée par les réseaux sociaux et en quoi l'un d'entre eux, Pinterest, la sauve paradoxalement de cet engloutissement en lui permettant de collecter un nombre infini d'images sans qu'elle se sente envahie. Là, ce ne sont plus forcément des objets qu'on amasse :

"On y recherche des images qu'on peut habiter, dans lesquelles on peut se projeter, devant lesquelles on peut rêvasser. Les photos d'intérieurs, d'architecture, de maisons, de cabanes dans les arbres et d'abris en tout genre remportent un grand succès : les tableaux consacrés à ces thèmes font partie de ceux qu'on retrouve chez pratiquement tout le monde ; mais la plupart des images, quel que soit le sujet représenté, semblent choisies parce qu'elles offrent un abri, même si ce n'est pas au sens littéral. Je rêve des textes q'une exploration de l'Internet des images aurait pu inspirer à Gaston Bachelard."

Et l'on en vient ainsi à la notion de lieu, infinie, qui m'est chère précisément parce qu'elle exclut, en l'incluant, la possession, l'appropriation.

Scribe en chef des archives royales

Dany Libert — 2014-03-18T09:33:33Z

Quelque chose à ne pas oublier de moi gardien de la mémoire de Pharaon. Je connais le vrai et je connais le faux. Je comprends les signes et les insignes. Je lis postures et impostures. Détenteur des secrets, je lis, écris, classe, répertorie. Et si ranger dérangeait la mémoire à conserver, papyrus, tablettes vénérés.

Quelque chose à ne pas oublier de moi, là je pose fier et chanceux d'être dans mes archives. Étouffant dehors, ici douce fraîcheur qui repose, apaise, endort même parfois. Extrait de ma torpeur par les plus rusées des mouches chassées d'un coup de toupet de papyrus du Nil.

Un couple bois d'acacia

danièle Le Bour — 2014-03-18T09:33:31Z

Quelque chose à ne pas oublier de moi :
que cet homme là c'est le mien, que cette appartenance est ma liberté.
qu'il a toujours su que mon indépendance est la clé de voûte pour que nous soyons ensemble.
qu'il a toujours accepté que je m'échappe.Je reviens.
Quelque chose à ne pas oublier de moi :
que je lui arrive à l'épaule mais que c'est moi qui l'enlace, qui l'élance parfois le propulse.
qu'il sait que je serai la dernière à l'accompagner le moment venu.
Quelque chose à ne pas oublier de moi :
que je n'irai pas au pays des morts avec lui, que je resterai dans le mouvement de l'air.
que je m'obstinerai à la vie même sans lui.
Quelque chose à ne pas oublier de moi :
que je saurai encore rire de toutes mes forces à en hurler.
Quelque chose à ne pas oublier de moi :
que je continuerai à me perdre dans les villes à attendre la rencontre, encore plus sans lui.

Quelque chose à ne pas oublier de moi :
que j'aime marcher dans son sillage mais que je cherche à le dépasser sans cesse.
que je n'ai pas le goût de suivre sa trace, que j'ouvre mon propre chemin.
Quelque chose à ne pas oublier de moi :
que je ne te dis pas notre histoire,que chaque moment nous la remettons en risque,qu'elle ne se fige jamais.
Quelque chose à ne pas oublier de nous.

L'oubli

Luc Dall'Armellina — 2014-03-12T17:13:20Z

Quelque chose à ne pas oublier de moi. « L'animal » pris au piège, aux aguets. A regarder le doigt qui montre comme - dit-on - le fait l'idiot. Parce que le doigt qui montre l'étoile dit autant que la parole qui dit l'étoile. Parce que ce doigt, son intention, son mouvement, son tremblement, son déploiement, sa nonchalence ou sa menace, disent tellement bien le regard que porte celui qui parle sur ce dont il parle.

Quelque chose à ne pas oublier de moi, l'art et la manière de faire qui conduit au faire en errant dans ses plis. Comment feras tu mon sculpteur, pour pétrir ce non dit, ce silence de la veille, pour creuser ton bloc. Je n'ai que ce mutisme bavard à te donner. Mais je sais que ce silence, tu l'entends, tu l'écoute, le comprends, je le sens sur ma peau.

Scribe accroupi, vers 2700 - 2200 avant J.-C

Quelque chose à ne pas oublier de moi. Peut-être, que j'écris. Eh cris ! Oui des cris, sans voix, grattés au fil du temps sur ma tablette. Un scribe ! Un greffier ! Oui. Cette sourde entente qu'on a avec les morts, avec leur veille, et leur façon de s'inviter dans nos jours, de surgir dans nos nuits. Si vivants. Cet appel qu'on a du désir, son incessante vitalité. Cette tension qui les unit, cette brisure aussi.

Quelque chose a ne pas oublier de moi : Peut être de ne pas courrir le savoir, mais l'attention au monde qui va, aux êtres qui le parcourent, peut être cette blessure sous l'écorce, à chaque fois plus forte devant le trouble de se découvrir nu devant le dire.

Quelque chose à ne pas oublier de moi : que je suis comme vous un être de mémoire, qui voudrait la porter légère, en bandoulière comme une musette, pour la soif et la faim de la marche.

Quelque chose à ne pas oublier de moi : l'oubli ?

Texte écrit en atelier d'écriture avec Anne Savelli, musée du Louvre 2014, en interaction entre le scribe accroupi (Sully, 1 e étage, Salle 22, L'Ancien Empire, vers 2700 - 2200 avant J.-C.) et un texte d'Anna Jouy (Quelque chose à ne pas oublier de moi).

Etait-ce l'été

Luc Dall'Armellina — 2014-03-04T14:35:49Z

Aphrodite trouvée en mer, anonyme, musée du Louvre, salle des Caryatides

Etre touché, je suis un être touché, par elle beaucoup, par touches.

Tu me comprendras sans doute. J'ai comme toi quelques marques, dans le dos, là où je ne peux pas voir, là où son attention se porte, là où son regard se pose et me fabrique. Elle me parcourt en géographe. De ses mains chaudes et lisses, de ses doigts aux mouvements brefs. Animale inquiète. Elle me parcourt à son rythme, foulant ma carte, tantôt avec, mélancolie, tantôt avec force, et puis, l'épuisement toujours arrive, et la tendresse.

Tu vois, rien que tu ne connaisses pas, rien de nouveau pour toi j'imagine. Ton corps de pierre, pardon, mais c'est ainsi qu'il se donne à voir, et pour qui sait attendre, ton corps de rêve, appelle le sien, dont j'ai perdu l'intimité, mais qui persiste un peu partout en moi, ça et là. J'ai sa carte moi aussi, au bout de mes doigts, une bien pauvre carte, lacunaire, ajourée. Ce grain de beauté qu'elle a solitaire, au pli de l'aine, comme je l'ai choyé, la courbe unique de sa nuque, sa voix nue, le délicieux pourtour de son nombril, je m'y suis attardé tant de nuits...

Tu me comprendras sans doute, toi qui passa des siècles sous le regard des Grecs, et encore quelques uns en compagnie des Hypocampes, des Belugas, des Rougets, là-bas dans les eaux profondes. Etait-ce en mer Egée ? Qui t'a enlevée ? Quel amoureux t'a ravie à ton temple ? Dans quelle bataille, quelle tempête votre bateau a-t-il sombré ? Etait-ce la nuit ? Etait-ce l'été ? Et ton buste, ta tête ? Qui les contemple aujourd'hui ?

Ta main, longue, étroite, retenant ton manteau, c'est à peine si… ou bien est-ce la sienne ? Tu as ce pouvoir de la faire apparaître, pour moi. Tu es bien la déesse qu'on dit, Aphrodite engloutie. Je la vois et la reconnais, sa façon pudique de me cacher son origine du monde, me l'offrant pourtant par ses doigts entrouverts, mystère jamais élucidé. Je ferme les yeux, sa main, j'en éprouve encore la chaleur, au point de son contact, là, entre mes reins, sa main de lave et de lait.

à propos d'Aphrodite trouvée en mer, (musée du Louvre, salle des Caryatides).
Texte écrit pendant la séance d'écriture avec Cécile Portier, reprises légères ensuite.

Entre lui et moi (au Louvre, 2e épisode)

Anne Savelli — 2014-02-04T20:41:06Z

Ce mercredi-là, j'ai eu envie de m'éloigner du thème abordé la fois précédente avec Sarraute et Arcimboldo (ce qui, socialement, fait de l'art matière à pouvoir, à domination ; ce qui, en l'absence d'un savoir considéré par tous comme valide, officiel, procède de la honte, d'un sentiment de gêne, de manque...). L'idée était de se demander au contraire comment, au musée, tisser ou retrouver un lien intime avec une œuvre en dehors de tout discours théorique, de tout jugement extérieur, et ce, qui que l'on soit. Et comment exprimer ce lien de soi à l'œuvre, dont la reconnaissance est souvent immédiate mais qui semble si difficile à définir ?

Le Louvre ? Tout le monde le sait, on s'y perd. Les salles ? Foule, piétinements, fatigue, bruit : il n'est pas toujours simple de s'y concentrer. Comment faire ? J'ai décidé de prendre pour point de départ (mental, imaginaire) un lieu qui serait, en quelque sorte, un musée à taille réduite : l'atelier du peintre, du sculpteur. Et dans ce lieu, quoi de plus évident que d'aborder les relations artiste / modèle ? Quoi de plus intime que le portrait (peindre quelqu'un, en fixer les traits pour l'éternité / s'abandonner au regard, aux gestes de qui vous fait face) ? Silence, observation de part et d'autre et dans ces heures passées ensemble, vie et mort imbriquées, nécessairement mêlées...
Et si le modèle parlait ? Si le modèle lui-même était artiste ? Que résulterait-il de ces échanges ?

Ainsi s'est imposé, pour cette séance, L'Atelier d'Alberto Giacometti, de Jean Genet, qui commence ainsi :

Tout homme aura peut-être éprouvé cette sorte de chagrin, sinon la terreur, de voir comment le monde et son histoire semblent pris dans un inéluctable mouvement, qui s'amplifie toujours plus, et qui ne paraît devoir modifier, pour des fins toujours plus grossières, que les manifestations visibles du monde. Ce monde visible est ce qu'il est, et notre action sur lui ne pourra faire qu'il soit absolument autre. On songe donc avec nostalgie à un univers où l'homme, au lieu d'agir aussi furieusement sur l'apparence visible, se serait employé à s'en défaire, non seulement à refuser toute action sur elle, mais à se dénuder assez pour découvrir ce lieu secret, en nous-même, à partir de quoi eut été possible une aventure humaine toute différente. Plus précisément morale sans doute. Mais après tout, c'est peut-être à cette inhumaine condition, à cette inéluctable agencement, que nous devons la nostalgie d'une civilisation qui tâcherait de s'aventurer ailleurs que dans le mensurable. C'est l'œuvre de Giacometti qui me rend notre univers encore plus insupportable, tant il semble que cet artiste ait su écarter ce qui gênait son regard pour découvrir ce qui restera de l'homme quand les faux-semblants seront enlevés.

(...)

Il n'est pas à la beauté d'autre origine que la blessure, singulière, différente pour chacun, cachée ou visible, que tout homme garde en soi, qu'il préserve et où il se retire quand il veut quitter le monde pour une solitude temporaire mais profonde. Il y a donc loin de cet art à ce qu'on nomme le misérabilisme. L'art de Giacometti me semble vouloir découvrir cette blessure secrète de tout être et même de toute chose, afin qu'elle les illumine.

Chercher ce lieu secret, en nous-mêmes... Oui, c'était bien cela. Si ce n'est qu'évidemment, on ne trouve nul Giacometti au Louvre. J'ai alors pensé à Rembrandt, autre artiste admiré de Genet. Mais les salles sont fermées pour travaux depuis plusieurs mois, auraient dû rouvrir l'an dernier... Heureusement, au début du texte de Genet, on trouve encore ceci :

Quand apparut brusquement – car la niche est coupée net, au raz du mur – sous la lumière verte Osiris, j'eus peur. Mes yeux, naturellement, furent les premiers renseignés ? Non. Mes épaules, d'abord, et ma nuque qu'écrasait une main, ou une masse qui m'obligeait à m'enfoncer dans les millénaires égyptiens et, mentalement, à me courber, et davantage même à me ratatiner devant cette petite statue au regard et au sourire durs. Il s'agissait bien d'un dieu. De celui de l'inexorable. (Je parle, on s'en doute peut-être, de la statue d'Osiris, debout, dans la crypte du Louvre) J'avais peur parce qu'il s'agissait, sans erreur possible, d'un dieu. Certaines statues de Giacometti me causent une émotion bien proche de cette terreur, et une fascination presque aussi grande.
Elles me causent encore ce curieux sentiment : elles sont familières, elles marchent dans la rue. Or, elles sont au fond du temps, à l'origine de tout, elles n'en finissent pas d'approcher et de reculer, dans une immobilité souveraine.

Giacometti et Genet étaient tous deux fascinés par l'Egypte ancienne. Giacometti fait d'ailleurs poser Genet dans la position du Scribe accroupi (qui est en tailleur, en réalité). Nous voilà donc partis rendre visite, non pas à la statue d'Osiris (trop de monde dans la crypte) mais au scribe : quel luxe de pouvoir ainsi, s'enfoncer dans les millénaires, passer en quelques mètres de la source du texte à l'œuvre, en entendre des commentaires éclairés...

(septembre 57). La plus belle statue de Giacometti – je parle d'il y a trois ans – je l'ai découverte sous la table, en me baissant pour ramasser mon mégot. Elle était dans la poussière, il la cachait, le pied d'un visiteur maladroit risquait de l'ébrécher...
LUI. - Si elle est vraiment forte, elle se montrera, même si je la cache.

Après cette approche (Qui étaient les scribes ? Que sait-on des modèles, de la façon dont posaient les personnages importants en Egypte ancienne ? Quelles fonctions exactes avaient les statues ?), nous n'avons pas prolongé le texte de Genet, n'avons pas pris sa place face à Giacometti. Mais nous sommes partis d'un autoportrait d'Anna Jouy, écrit le 25 décembre dernier, pour donner forme à ce mystère : être représenté, "doublé" par l'œuvre, demeurer immobile pour un temps / pour l'éternité, c'est accorder une confiance infinie à l'artiste au moment de la pose. Or, que voit-il de nous ? Nous perçoit-il, lui-même, plus intimement que nous ne le pourrions le faire ? Alors qu'il ne nous faut ni bouger ni parler, n'avons-nous pas le secret désir de lui demander de ne pas oublier, surtout...

par exemple :

quelque chose à ne pas oublier de moi : frissonne beaucoup avec avant et pendant. ce froid qu'il fait si souvent dans la bouche comme un glaçon qui tombe. les mots durs, craquant à sauter sur l'émail. tremble de froid. de peur aussi.

Anna Jouy, Invendus.

Lire les textes de l'atelier.

Un scribe, ne pas l'oublier

Marie Pelluet — 2014-02-04T20:05:32Z

Quelque chose à ne pas oublier de moi : j'attends. je ne suis plus qui je suis. Je suis une image, moins qu'une image ; le représentant de ce double qui se glissera dans ma tombe pour me tenir compagnie. Je suis moi et tous ces autres moi, faux moi, vrai moi. Je m'y perds. Ne pas l'oublier.
Quelque chose à ne pas oublier de moi : mon regard me trahit. Mes yeux aussi vous attendent. Car ce sont eux qui jugeront, jaugeront votre travail. Ils ne souhaitent pas la flatterie. Vous me devez la fidélité. Je ne veux pas me méconnaître, ce serait vanité à corps perdu.
Quelque chose à ne pas oublier de moi : mes jambes, mes bras, mon buste, mon ventre sont tendus vers ce voyage. Je sais déjà où je vais. Je sais avec qui. Je suis prêt à partir. J'attends. Qui de la pierre ou de mon corps embaumé ira le plus loin ? Vous faites de moi une statue mais n'oubliez pas qu'elle n'est lourde qu'en apparence. Elle n'est lourde que pour ce monde que j'habite encore, ce monde où vous maniez les outils pour me faire renaître un jour. C'est un corps durable. Un corps qui vous survivra. il pèse déjà le poids de cette durée.
Quelque chose à ne pas oublier de moi : que j'ai vécu, que j'ai aimé, que j'ai bu et ri et pleuré. Que j'ai attendu la pluie, le soleil. Que je ne me suis pas oublié. Que de vous voir face à moi ne m'effraie pas. De toute éternité je savais que pour toute éternité je partirai. Je ne l'oublie pas.
Quelque chose à ne pas oublier de moi : tout à l'heure, je vais me lever. Je traverserai votre atelier. Je sortirai dans la lumière. Je retrouverai cette maison à la mesure de mon corps d'aujourd'hui. Mon corps que vous bousculez, maltraitez un peu, mon siège est dur, mon dos douloureux, j'ai hâte de vous quitter. J'ai hâte de quitter mon double ; il me regarde tel un mendiant. Qu'y puis-je si je suis encore du côté des vivants ? Ne pas, déjà, l'oublier.

Quand le modèle s'adresse au sculpteur

Nathalie Pierrée — 2014-02-04T20:04:38Z

Quelque chose à ne pas oublier de moi : L'éclat de mes yeux.
Quelque chose à ne pas oublier de moi : Mes doigts très effilés. Mes mains sont longilignes, elles n'ont presque pas de paume, elles ne sont pas faites pour agripper, retenir, ce sont des mains faites pour écrire et pour dessiner.
Quelque chose à ne pas oublier de moi : Les lignes courbes de mon corps, la courbe de mes clavicules qui fait le tour de mes épaules arrondies.
Quelque chose à ne pas oublier de moi : Mon cou est trapu, presque inexistant, ma nuque est un peu courte.
Quelque chose à ne pas oublier de moi : Mes oreilles très grandes par rapport à mon visage.Ma bouche à mi-hauteur entre la base du nez et celle du menton. Mes yeux placés très haut dans mon visage. Leur contour est souligné par une ligne de khôl, qui les étire en amande, de sorte qu'ils paraissent plus grands qu'ils ne sont en réalité.
Quelque chose à ne pas oublier de moi : La finesse de ma bouche et de mon nez, mes pommettes saillantes, la vivacité et l'intensité de mon regard.
Quelque chose à ne pas oublier de moi : Mon corps est un peu gras, mon ventre est surmonté d'un bourrelet, juste en-dessous des pectoraux. Ce bourrelet forme une ligne courbe qui souligne la rondeur de mon ventre, symétrique à la courbe de mes clavicules.
Quelque chose à ne pas oublier de moi : Je me tiens assis bien droit, mon dos est massif et robuste, traversé par un sillon vertical. Ma taille est peu marquée, encadrée de deux bourrelets, je n'ai pas de muscles apparents. Mes cuisses et mes jambes sont repliées dans la position du scribe, entourée du seul vêtement que je porte pour la pause, un pagne qui me sert de support pour le rouleau de parchemin tendu sur mes cuisses. Ne t'attarde pas sur le rendu de mes jambes, elles seront seulement stylisées, taillées en plans obliques. Mes pieds seront à peine apparents sous mes cuisses repliées.
Quelque chose à ne pas oublier de moi : Mes bras légèrement détachés de mon buste, dans une position détendue et confortable.
Quelque chose à ne pas oublier de moi : Vue de face, ma silhouette s'inscrit dans un triangle. Le volume de mes jambes repliées sous le pagne tendu s'inscrit dans une pyramide inversée.
Quelque chose à ne pas oublier de moi : Je ne suis pas scribe de mon état. Je prends seulement la pause pour les besoins de la postérité, afin que ton oeuvre traverse les siècles et qu'elle m'aide à passer dans l'au-delà. Je souhaite que l'on garde de moi l'image d'un philosophe qui aimait à s'asseoir pour méditer.

Texte écrit d'après l'oeuvre : "Le scribe accroupi". Antiquités égyptiennes