À Louvre Ouvert

L'Astronome ou l'Astrologue de Vermeer

Dany Libert — 2014-02-22T22:00:13Z

Astres…………….Planètes………………………….. Au bout……………………….des doigts
…………Mystères………………………………Juste…………….Sentir…………la………………chaleur
des…………Archanges…………………………………..Esprit………………………………fort…………
…………Cherche………….…une…………Vérité…………Caché…………………………………par
…l'Ignorance…………Le Non……………………Savoir……………………Invisible………………………Curiosité………………………………Insatiable………………………………Renifle………………………L'Inconnu…………………… Jusqu'à……………………L'Astre …………Intérieur …………Cherche du doigt…………
……Soif………………………………Sans fond………………………………Connaissance
…………Ni……………………Limite……………………No……………………Flash…………………………Please

Astronome………astrologue………sommes-nous………à ces

astres………reliés………destin………de celui qui

cherche………trouve………ancestrale………connaissance

perdue………errance ………navigue avec………comètes

espace………infini……indéfini………no…limit

main………ouverte…doigts………écartés………effleurer

inaccessible……………invisible……………inconnu

La Belle Ferronnière

Geneviève Maurel — 2014-01-31T09:26:19Z

La Belle Ferronnière
La Lucrezia, la Cécilia, la Béatrice

Belle et docile elle est le refus !
Belle oui, docile jamais !

Rebelle pour exister, elle choisit ses baisers.On l'attendra elle décidera !
Elle le crie sur le velours de son habit, le rouge ne lui empourprera plus les joues !

Elle sélectionne, la Belle Ferronnière,
la Lucrezia, la Cécilia, la Béatrice

Ni la maîtresse de Ludovic, ni celle de François, NO CONFUSION.

Beauté altière et anonyme, mante religieuse et boudeuse
Elle sélectionne : « VENI, VIDI...Vinci ! »

Louve assumée d'un nouveau monde, NO CONFUSION.

Elle est belle et le sait, elle existe et le veut la Belle Ferronnière !

Elle nous reprocherait presque de l'avoir débusquée, bien planquée entre Saint-Jean et la Vierge aux Rochers... Dans cette Grande Galerie où passent et trépassent les moutons de Panurge réclamant éperdument : « La Joconde, La Joconde ! » (Bis)

Versions de travail autour de la "Jeune orpheline au cimetière"

Evelyne Berson — 2014-01-31T09:19:19Z

Pierre Ménard nous donne cette consigne :
Observer un tableau et dire notre rapport à lui, le sens qu'on lui donne, nos impressions, sans hésiter à développer.
Ensuite, vous élaguerez, laisserez des blancs, gommerez la ponctuation pour aller à l'essentiel poétique.

Jeune orpheline au cimetière, 1824, Delacroix, Sully, 2ème étage

Texte initial :

D'abord, c'est son regard tourné vers la droite, une sorte d'urgence dramatique qui attire. L'œil est inquiet, le regard levé vers le ciel, et l'on sent tout le visage tétanisé, l'espace d'un instant vers une scène ou un personnage qui capte l'attention de la jeune fille.
Les couleurs sont pastel (courtes plages de ciel bleu, joues rosées, carnation délicate de la peau), manche et robe dans les tons ocre-vert bouteille aux dégradés multiples qui rendant la couleur mouvante. Le corsage fait une belle teinte de lumière, un flash, même.
Et l'épaule gauche dénudée continue de guider mon regard vers la droite, comme si Delacroix nous incitait avec insistance à regarder vers la droite, dans la même direction de son regard.
La bouche légèrement ouverte confirme l'étonnement, la stupéfaction qui tétanise. Énigme redoublée du drame par le contraste avec la main de la jeune femme délicatement posée sur la robe comme un oiseau dormeur. Au passage, regard détourné par deux croix et un porche grand ouvert qui donne sur un groupe de peupliers. Vague ambiance toscane. Signes d'une campagne calme. Petites croix anonymes de morts depuis bien longtemps. Croix de travers (glissement de terrain ? plantées à la va-vite ?) En fait, tous ces signes sont là pour nous tromper.
Rien dans l'environnement ou dans la mise de la jeune fille ne nous laisse présager le drame à venir.
Car ce qui se passe sous ses yeux commence à l'émouvoir et va achever de la bouleverser. Seules les quelques mèches un peu désordonnées sur la nuque et qui ne rentrent pas dans le rang du chignon ou encore l'épaule dénudée qui livre le creux ombrageux de l'omoplate alertent du désordre.
L'intérêt du tableau réside avant tout dans ce qu'il nous cache. Pourquoi cette peur naissante qui bientôt va se muer en effroi ? Quelle révélation va changer dans quelques instants le cours de la vie de cette « jeune orpheline au cimetière » ? En fait, une scène poignante lui rappelle en un éclair son malheur. Là-haut, sur la colline, cheminent des bohémiens derrière une carriole et cette petite fille échevelée en haillons lui rappelle pathétiquement qui elle est : une sans terre, sans attache, sans histoire. Une jeune fille en errance, en quête d'amour et de reconnaissance. Elle avait pourtant revêtu cet habit de lumière pour fêter le printemps venu. Mais la force de la scène qui l'hypnotise efface tous ses efforts pour se hisser dans la vie. Elle est là, avec elle, la petite sauvageonne ; elle se demande un instant s'il ne lui faut pas rejoindre la cohorte pour vivre à l'unisson cette vie d'errance. Bizarrement, cet arrêt sur image semble être le signe de l'hésitation d'un instant avant les grandes décisions. Belle et sauvage, seule parmi les morts, elle est prêt à s'abandonner à la solitude des gens du voyage, comme aspirée par eux. Là-bas, se joindre à la foule anonyme des migrants.
Ce qui m'émeut dans ce tableau, c'est la perspective d'un avenir sombre que le personnage choisira ou non d'accepter. Combien de temps nous est-il arrivé d'oublier qui nous sommes ?
Les petites croix anarchiques et les stèles de travers confirment cette impression pathétique de déréliction.
De passage ; triste heureux voyage, les rejoindre ou pas ?

Texte élagué, version n°2 :

Son regard tourné vers la droite dramatique
Inquiet regard levé vers le ciel (courtes plages de ciel, joues rosées, carnation délicate)
Couleur mouvante
Le corsage flash l'épaule gauche de guider mon regard vers la droite
Et la bouche confirme tétanise

Enigme contraste avec la main sur la robe oiseau dormeur
Deux croix et un porche peupliers Toscane
Campagne morts depuis longtemps
Stèles couchées
En fait, nous tromper rien ne laisse présager le drame à venir

Ce qui se passe sous ses yeux commence à l'émouvoir
Quelques mèches sur la nuque ne rentrent pas dans le rang
L'épaule creux ombrageux de l'omoplate
Cache
Pourquoi cette peur ? Quelle révélation ?
Une scène lui rappelle son malheur
Là-haut des bohémiens et cette petite fille en haillons une sans terre, sans attache, sans histoire
En errance d'amour et de reconnaissance

Pourtant
Cet habit de lumière
Ses efforts pour se hisser dans la vie
Avec elle, la sauvageonne
Cohorte
Arrêt hésite décidera ?

Seule parmi les morts s'abandonne aspirée ailleurs
Anonyme
Des migrants
Perspective ou non d'accepter
Combien de fois nous est-il arrivé d'oublier qui nous sommes ?
Triste heureux voyage Les rejoindre…

Jeune orpheline au cimetière

Evelyne Berson — 2014-01-31T09:12:50Z

Pourtant
Cet habit de lumière
Ses efforts pour se hisser dans la vie
Avec elle, la sauvageonne
Cohorte
Arrêt hésite décidera ?

Un jeu d'enfant

Pierre Ménard — 2014-01-28T11:09:36Z

« Une œuvre d'art devrait toujours nous apprendre que nous n'avions pas vu ce que nous voyons »

Paul Valéry

devant la peinture rien d'elle

pour la comprendre le poème peut m'y aider ce que je crois comprendre suivre le voir

je m'en détourne, ce qui m'attire, note à la hâte, mon poème

Ses premiers mots balbutiements en désordre

Et tout d'abord la douceur des visages

La trajectoire des regards, le sourire, pieds nus sur la roche friable

montagne dans un bleu trouble, lointain
rien à voir avec celui des tuniques des manteaux
L'arbre isolé dans la chaleur insupportable du paysage italien

Similitude des visages familiarité des liens

Ne pas chercher le sens de ce qui est peint le peindre avec des mots

Le bleu de lapis-lazuli, le blanc de plomb, le brun des terres, le rouge de kermès, le vert de cuivre, le jaune de plomb et d'étain

geste affectueux protecteur vers l'enfant

Ne plus la retenir
contemplative, légèrement en retrait
Dans cette légèreté une forme de ponctuation

un temps

un regard

voir ce qu'on n'a jamais vu le jeu de transparence des étoffes, les plis infinis

des robes

parvenir à révéler ce qui s'y dissimule :

le temps

pieds nus, oubliées les sandales
paysage

en déséquilibre

la couleur du drap bleu disparu sous le rouge de la robe

levons le voile

une question pourquoi reste toujours la question même si ce n'est plus tout à fait la même au fil du temps du regard de ses changements

un jeu de lumière

La peinture transforme mon regard change sur elle sur moi ce qui m'entoure parfois troublé par le temps qui est ce que je ne peux pas

voir

devine

Ne pas donner sa langue au chant ?

dimension historique des rajouts qui transforme
hystérique le regard porté sur la peinture

ce qu'il reste de peinture et de bleu après effacement
rincé

montagnes d'un rêve lointain

perspective atmosphérique aux accents bleutés, cristallins
figures et paysage enveloppés d'un voile vaporeux, évanescent de bleuté

ce qu'on appelle l'oubli ?

Avant, ils étaient quasiment verts

Les mots guident nos pas pour mieux nous perdre, ne pas chercher les phrases comme les coups, les phrases c'est pour raconter des histoires, analyser ce que l'on voit, ce que l'on vit.

Lâcher prise

L'innocence sacrifiée

Le voir sans le savoir

L'enfant tient l'animal, empoigne d'une main son oreille droite, sa jambe glissant autour du licol l'attirant vers le sol de tout son poids, la pression de sa jeune main

Brebis patte pliée, recourbée, genou à terre, bête vaincue

Ressemblance troublante des deux femmes
de la même famille

La position inédite l'une sur l'autre, regard entre la mère et son enfant, la jeune femme assise sur les genoux de

sa mère

visage presque aussi jeune que celui de sa fille

Ne pas chercher un sens en dehors du tableau, raconter une histoire qui n'existe pas, inventée de toutes pièces, pièce rapportée comme un bout de tissus rapiécée à même la toile mensonge

vautour caché dans le drapé
d'une apparition fantomatique
délire d'une lecture éhontée
image-devinette inconsciente
d'un cauchemar enfantin ?

Mystère profond, l'écouter plutôt que le faire parler, s'en faire l'écho

là juste sous nos yeux ?

Sentiment d'étrangeté

vive les couleurs notamment le bleu du manteau dans ses plis

drapé confus, palimpseste
malaisé à saisir, le contour d'une forme

fantôme distante sourire discret main sur la hanche
lointaine présence émouvante dans l'ombre
en retrait

disparaître derrière
figure tutélaire au souvenir toujours présent
par-dessus son corps les plis de sa tunique

elle se penche

toute la lumière sur son visage sa nuque nue chair offerte rose
sa courbe douce maternelle

elle se penche

pour le retenir l'empêcher de tomber dans le gouffre surtout
passer de l'autre côté
les quitter nous apparaître

ce qu'il y a entre nous

Le propre du regard dans son envers

Les figures s'emboîtent les unes dans les autres
corps à corps avec la peinture

l'agneau

Incarnation du Christ
le précipite devant nous

tentant de retenir innocemment
cet enfant
vers sa perte

Quelle chute donner à un drapé ?

Le temps d'une forme, divin dessein

une vie

mélange des registres
L'humain et le divin
Le fini et l'inachevé

La peinture et le dessin, les esquisses, les essais, les répliques et les cartons pour le report sur la toile à venir

Petits trous qui révèlent en pointillé les contours des figures à dessiner : un jeu d'enfant

Un acte sensible de connaissance du monde

Pierre Ménard — 2014-01-28T10:52:05Z

Dans le cadre de l'atelier annuel d'écriture numérique (À Louvre ouvert - le musée mis à nu par ses visiteurs, même), qui se déroule cette année encore au Louvre voici le travail mené avec les participants à la seconde des quatre séance d'écriture sur laquelle je leur ai proposé de travailler :

S'inspirer d'une peinture et composer, comme traduit de sa propre émotion, un texte en regard, vers ou prose. Sur la page, le texte s'inscrit en filigrane. Découpes du vers ou de la séquence, syncopes dans le lacis des lignes, tirets pour unique ponctuation, espacements, tout concourt à une appréhension spatiale, assujettie à la vue. Le texte écrit répond à ce jeu de variations et d'échos, évitant soigneusement les références, évoquant d'une manière toute personnelle l'histoire de cette peinture. Un geste, un instant, un lieu.

L'acte du poème est un acte sensible, selon Claude Esteban, de connaissance et de reconnaissance du monde renouvelé. Il n'est pas, ne peut pas être, une seule capacité de fixation ou d'élucidation des choses.

Écrire un poème en vers et/ou en prose sur le tableau choisi en tentant de nous expliquer ce qui vous attire, fascine, intrigue dans cette œuvre. Décrire plutôt le regard que l'on porte sur l'œuvre, le cheminement de notre compréhension sur ce que l'on voit, le sens de ce qui est peint, tout en s'appuyant sur une part de description.

1ère étape du travail : se rendre sur place et aller voir l'œuvre choisie. 30mn (1h si l'on écrit directement sur place).

2ème étape du travail : commencer par écrire un long texte où se mélange dans le désordre de leur venue, notes, approches, descriptions, détails, motifs, ce que l'on saisit de suite et dans le même temps ce que l'on ne comprend pas, dans une démarche de réflexion ouverte sur l'œuvre, dans le désordre des émotions et des pensées telles qu'elles arrivent en nous.

Claude Royet-Journoud : « J'écris d'abord de la prose très massive sans aucun intérêt littéraire. Ce n'est pas le poème mais le poème n'existe pas sans cela, mais le poème ne vient pas de la prose. Il y a une confusion qui fait du poème un emprunt à la prose. Or simplement, la prose n'est là que comme un travail sur le corps, un nettoyage ou une possibilité de voir. C'est ce qui permet de ne plus être aveugle : ce qui est la condition ordinaire. Pour sortir de cet aveuglement, il y a ce travail de prose. »

3ème étape : travailler ce texte pour supprimer ce qui est en trop. Ne pas écrire : c'est énigmatique, mais trouver les mots pour restituer cet énigmatique en poème, sans utiliser d'images ou de métaphores, rien de lyrique, juste avec les mots, travailler les silences, les mots dans l'espace, les respirations, les blancs du texte et ce que nous réservent et nous révèlent les mots.

Aérer le texte le plus possible, remplacer la ponctuation par le blanc de la page, le sens circule dans ces respirations

« L'œil ne connaît pas
l'œil, il est
au centre et chaque chose devant lui
est juste et se confirme, l'œil
ne regarde pas, il sait
d'abord et comme il sait, il voit
il trébuche, tout
près,
sur l'invisible. »

Étranger devant la porte (I. Varitions), Claude Esteban, Farrago / Éditions Léo Scheer, 2001, p. 31

Écouter en ligne les textes des participants

La bohémienne

Marie Pelluet — 2014-01-28T10:06:23Z

Laideur et bêtise ce que j'imaginais
Poitrine serrée à déborder
sourire et regard en coin ce que je vois
Courtisane jeune déjà défraîchie
Touche délicate du visage de la peau
touches désordonnées des vêtements
Fond gris d'orage rais de lumière jaune soufre
Pourquoi cette jeune femme Pourquoi ce titre
Garder ce qui peut l'être de son sourire
avant que la rougeur maladive ne le voile
Instantanée de vie Foutaise
Mais que sais-je de l'oeil du peintre
Moi qui peine à regarder (…)

- Atelier 7 (Portraits, 2) / Salle Richelieu, Claude Esteban, Claude Royet-Journoud, Franz Hals, La Bohémienne

Le peseur d'or et sa femme

Ariane Bach — 2014-01-28T10:01:26Z

De riches objets abandonnés aux vieux papiers
Un grimoire fermé depuis longtemps
Une décoration sans nom pend à un clou
Un porte-feuille écorné qui craque
Une orange mûre, déjà brunissante, bientôt asséchée
Carafe de verre vide où se meurt discrètement le jour, anamorphosé.

Une balance répudiée se morfond
Une bougie éteinte à moitié consumée ne lui répond pas
Un calice de cristal coiffé d'orfèvrerie, aussi vide que la carafe.

Derrière la porte, c'est le murmure des ragots.

Un homme

Une femme

Un homme, manteau bleu usé tirant sur l'indéfinissable
Manchettes en vison pelé découturé, défroque fatiguée
Cadeau d'une femme que l'on ne regarde plus, que l'on ne voit plus.

On regarde l'or et les perles, on soupèse, on comptabilise
Coude assuré sur la table
Concentration machinale.

Une pièce d'or grisée ici.
Petits pesons là.
Le tas des écus attend son tour
Patience des objets.

Une femme, coiffe mal épinglée,
Eteignoir d'un visage alourdi de routine.
On ne cherche plus à se plaire.
Rêverie détournée de la parole sacrée, que l'on ne lisait pas de toute manière.

On regarde la richessse.
Pour ce qu'elle est.
Sans espérance d'en plus rien faire un jour.

Et un miroir, détourné des époux érodés.
Echappée de lumière sur l'église
Image convexe, ventrue, grosse du salut à venir pour ceux qui veulent bien voir.

Mais l'or a absorbé leur substance
Ils ne veulent plus voir
Is ne veulent plus regarder.
Ils se sont desséchés.

Fenêtres dans un tableau

Nathalie Pierrée — 2014-01-28T09:59:21Z

Portrait d'un joailler pesant des pièces d'or
Et de sa pieuse épouse lisant un livre d'heures
Scène de genre ou allégorie – vanité

Fenêtres ouvertes en marge du tableau
Miroirs et lentilles pour effets d'optique
Sens caché de la représentation

Les deux plateaux d'une balance – un trébuchet
Tenu entre le pouce et l'index du prêteur
Ou du peseur d'or – instant suspendu

Petit miroir où se reflète une fenêtre
Ouverture dans le tableau – une façade
En face se dresse le clocher d'une église
S'approche un homme dans son habit rouge
Tout en lisant un livre posé sur sa main
Il prend appui sur le rebord de la fenêtre

Devant la femme vêtue d'une robe rouge
Le livre d'heures à la tranche dorée
Manuscrit précieux muni d'un fermoir
Enluminures – calligraphie

Les mains de la pieuse épouse se croisent
Pour soulever la page – son geste est suspendu
Dévoilant l'image d'une Vierge à l'Enfant
Dite aussi Vierge lisant – tableau dans le tableau.

Texte écrit d'après un détail du tableau de Quentin Metsys : Le prêteur et sa femme

L'étude

Blandine Guillemot — 2014-01-28T09:51:56Z

Lumière diffuse
pénétrante
irradiant l'atelier
poudroiement, propagation

Diagonale heureuse
bras-main-globe

ronde de pudeur

A l'abri
le monde du bout des…
effleurements palpitations

La cellule abrite des chiffonnements, des anxiétés, des inassouvissements,
mais elle protège
et permet
les lèvres entr'ouvertes
la joue enflammée
le désir.

Le doigt visite le ciel
La main arpente le ciel
L'esprit surtout galope
La crinière suit
La curiosité galvanise tout, la moindre particule
L'autre main s'accroche
de peur que le corps tout entier soit aspiré

Rien ne peut plus entraver le corps
quand l'esprit communie avec la lumière.