À Louvre Ouvert

Mon Laurent

Pierre Ménard — 2014-03-02T21:27:00Z

Lectures des textes des participants à l'atelier Portrait n°1 :

Paroles avec un jeune homme

danièle Le Bour — 2014-02-12T22:00:41Z

Qui sommes-nous, pouvons-nous nous reconnaître, ils s'arrêtent là devant
Toi, tu es beau homme. Femme joufflue, trop en chair dans tes mains
Tu cherches le jeune homme de tes songes, rêveur, frôleur.
Qui interroges-tu ? La femme vieillissante posée
Qui te regarde dans ta superbe jeunesse triomphante
Ou le jeune homme face à toi de l'autre côté là
De la galerie longue. Salut doux de jeune japonaise.
Je pourrais être ta mère et je serai aussi ton amante
Un dernier corps si jeune, lisse, sans cette dégradation
Quotidienne, insidieuse. Long visage émacié, lèvres
Ourlées, rouges. Pourpoint noir, ajusté, duvet sombre léger.
Tu es mon regard intérieur. Être en vieillissement dans
Le regard de l'autre. Mais si jeune encore dans notre vision
Intime. Éternellement jeunes dans nos esprits mordants.

Autoportrait aux chardons, fantaisie solennelle

Evelyne Berson — 2014-01-31T11:47:25Z

Tu attends et tes yeux dans le vague fixent l'offrande, houppette
Fantaisie solennelle de la pause, œil de poisson vers toi
En deçà des promesses, fixité de l'attente, tu la toises
Reçois et donnes, front pommette et cou de marbre, continents
Bouche suave, bouche parfaite, oiselets d'amour mais
Le carcan de la chemise n'y fait rien, drapé montgolfière
Plaquée, l'étole au liséré rouge, virgule ailée d'épaule
Ton plastron, barboteuse à poumons, corsètera les caresses
Boursouflé, délicat soliloque entravé de trois fils rouges
Le coude aussi façon poitrail empesé s'enfle de goussets
Espoir d'enveloppes velours la clavicule ponts des soupirs
Flottent mains d'harmonie crispée, mains savantes, figées du désir
De plaire et d'offrir, mains belettes, mains agiles, mains araignées
Assoupies sur ces chardons ou peut-être pissenlits fantômes

Le verrou

Sophie Godino — 2014-01-31T09:03:14Z

Ai-je assez de doigts pour compter le temps que durent seize vers ?
Combien de souffle court, de Japonais ébahis et de ruines
A traverser pour trouver ce tableau qui me met en colère ?
Il est toujours trop loin et entouré d'œuvres qui me dépriment.
Il est aisé de se perdre dans le Louvre, je prends ta main
Et je t'entraîne malgré ton refus. Le groupe s'éloigne.
Par une porte dérobée, nous voici dans l'alcôve. Viens.
Tu me repousses et te débats mais tu gémis… Je t'empoigne.
Est-ce un oui, est-ce un non ? Peu me chaut. Par tous les sens emporté
Je laisse mes mains qui bruissent dans tes voiles chercher un chemin.
Cherchant à fuir mes assauts tu te fermes à mon désir furieux
Mais mes mains cherchent en ce mur d'étoffes et trouvent le verrou.
Je ferme alors celui qui donnait encore accès aux curieux.

Sainte Madeleine

Nathalie Pierrée — 2014-01-28T10:15:30Z

Un murmure sort de tes lèvres entrouvertes, un souffle s'enfuit.
Ton regard bleu mélancolique de petite fille sage
Se perd dans le lointain. Qu'attends-tu, que regardes-tu ainsi ?
Un cavalier sur son cheval blanc part au loin sur le chemin
Sa chemise est rouge et rouge ta bouche et rouge le tissu
Richement brodé des manches de ta robe pourtant si sage
Fermée par un lacet qui épouse les formes de ton corps.
Ton ventre est rond comme le fruit rouge- fraise ou orange sanguine-
Dont les feuilles et la tige forment des volutes sur ton coude.
La blancheur de lait du flacon- tes doigts le maintiennent fermé-
Le Christ Rédempteur entre la Vierge et Saint-Jean l'Evangéliste
Forment le panneau central du triptyque, et tu es à côté.

Texte écrit d'après le tableau de Rogier van der Weyden : Triptyque de la famille Braque (volet de droite : Sainte Madeleine)

Affects

Blandine Guillemot — 2014-01-28T10:11:39Z

Petite main aux doigts allongés, confiante, abandonnée sur
Petite main frêle, mais déterminée, appuyée sur
L'étoffe rouge imposante, le plastron du vieux, comme si
Candeur des âges nubiles accordant sans arrière-pensée

Dans l'arrière-pays bleuté se dresse un aride piton
Un méandre serpente entre les monticules herbeux, hirsutes
Poussent herbes folles, bosquets savamment plantés de buis persistants
L'aride volcan assoupi veille les pousses prometteuses

Cascade de boucles blondes savamment enroulées sur elles
Coulée du bonnet rouge Médicis rehaut du chérubin
Touffe de vair, liseré témoin d'une vigueur ancienne
Cheveux d'argent ras, clairsemés, tu coiffes les têtes chenues

Petite joue rebondie, rosie et regards de connivence
Sourire entendu bienveillance plastron bonnet étreinte
Rouge l'enlacement, rouge ce face à face embrasement

Verrues, verrue des tempes, verrues du nez bourgeonnement, truffe
L'enfant ne voit rien de cette difformité, laideur aveugle
Le cœur palpite au chaud, rassuré, confiant, oiseau déjà vole
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Le visage d'un autre

Pierre Ménard — 2014-01-18T16:11:16Z

Regard dans les yeux me fixe se fige veut dire quelque chose
Jamais ce que je crois j'aimais ce que je vois plus rien pareil
La bouche cette moue rose froissée au petit matin doré
Sur la pommette poudrée un pli qu'on ne voit pas tout de suite

Au réveil cette marque laisse d'habitude une trace
Qui s'efface avec le temps mais elle est toujours là et ne
peut ne veut pas partir le regard noir bouche fermée taiseux
Quels reproches tus yeux embués larmes qu'on ne voit plus séchées ?

Ce que je veux voir ce que j'imagine invention de ma part
Tu plisses les lèvres c'est un baiser qu'on voudrait y poser
Mais le reproche s'impose dans la tension du regard là
Où tu es sans vouloir y être devant moi rien qu'à moi merci

Celle que tu tiens dans tes mains semble si légère que ta
Main gauche repose dessus négligemment rubis sur l'ongle
Petit doigt saute aux yeux couleurs de la plume pourquoi pour moi
À ce doigt là bague d'une autre femme en gage engagée là ?

Ta main gauche soutient la statuette de bronze sous fesses
L'autre vient couvrir ce sein que tu ne saurais voir sous la pose
Inconfortable dans ce plastron noir qui te corsète tout le corps
Maintient rigide immobile offert sans que tu capitules

Tu ne tiens pas cette statue, tes mains s'y posent s'y entrecroisent
Dans cette position inédite et serpentine
regard offert et montrant et cachant mais surtout prisonnier
À son corps défendant, défendu d'y voir, tu me regardes et je me vois

Temps d'exposition en face à face

Pierre Ménard — 2014-01-18T13:08:49Z

Voici les premiers textes des participants à la première des quatre séance d'écriture sur laquelle je leur ai proposé de travailler autour du portrait :

Choisir une peinture que l'on décrit en utilisant un poste d'observation des regards, un point de vue mobile, télescopique, infiniment souple. Dans ce travail, en effet, c'est de votre œil – position, acuité, densité – que dépend sa capacité à changer son intimité en profondeur. Penser l'écriture dans une boucle complète, se voyant voir, s'écoutant écouter, mais par laquelle la technique finit par se jouer d'elle-même dans son vertige. Au bout d'un long temps d'exposition, l'intensité du regard qu'on porte sur l'œuvre choisie change en intimité sa profondeur. Le texte s'articule essentiellement autour d'un travail sur la phrase (rythme, syntaxe).

Lectures des textes par les participants :

Fond bleu piscine

Ariane Bach — 2014-01-18T11:36:25Z

Fond bleu piscine, carré blanc en écho au cadre doré
Identité limite : c'est une simple orpheline.
Suspendue à ses cimaises, surcadrée par la barrière,
Mal entourée de souffrants, naufragés, mourants.

Mais son regard de fugitive, même pas détourné.
C'est autre chose. Elle est plus que là. Elle voudrait être ailleurs.
Des croix dans le sol, mal faites, mal peintes,
Cyprès floutés à l'eau qui se diluent dans le ciel.
Un paysage qui se décompose à grands traits mous
Dans un blanc sale, désespérant.

Les yeux sans pupille, presque vers l'intérieur
Et la sclérotique immaculée ; exorbités de maladie, car de larmes on ne voit pas,
Et pourtant tournés vers le haut. Elle veut s'arracher au décor.
Elle a couru. Vêtement démis, pommettes rougies, bouche entrouverte.
C'est un regard de révolte, de défi, de colère et de vie,
Et ensemble de déréliction.

Les craquelures de la toile dessinent des marbrures prématurées sur ses tempes,
Coïncident bizarrement avec les veines bleutées que l'on voit parfois affleurer à la peau des blondes.
Petite paysanne aux tendons saillants dans le halètement de sa course. Petite piéta anonyme.

Les regards

Marie Pelluet — 2014-01-18T11:09:07Z

Le nez, île grotesque, centre et pivot du tableau, centre
et pivot de ce visage ancien, presque antique, pitoyable
Homme riche, velours de soie, homme assis, ses yeux baissés, lampes éteintes
Boire l'enfance, douceur de tes yeux, mon petit, douceur de ta main

Douceur de ta main comme armée de noir, le rouge de ton sang neuf, tranquille
Ta main écoute mon corps respirer et interroge mes veines
Ta main console, timide, le temps qui nous sépare déjà plus loin, déjà
Un seuil que tu ignores où ta main est présage d'un ailleurs

Dans la chaleur des bras s'oublie le voile du regard
Plume blonde des cheveux, soif de paroles, pourquoi le silence ?
Souvenirs de berceuse, légendes des soirs frileux, des jours malades
Si vieux, comprends-tu mon regard, mon attente, mon inquiétude ?

Le chemin longe le fleuve, nos pas hésitent, quelle destination ?
Colline douce et florentine, art topiaire, cyprès policés
Ou le rocher abrupt, aride et sec d'un voyageur chinois
L'eau emporte, loin du cadre du tableau, les reflets des visages