À Louvre Ouvert

Homme nu au plafond

danièle Le Bour — 2014-06-02T06:54:52Z

Tu déploies ton torse, tu le bombes, tu es figé dans les cimes.Une draperie rouge te surplombe.Tu la tends, un vent imaginaire la gonfle. Tu luttes pour la maintenir. Que ta force ne te trahisse pas.
Vas-tu pouvoir prendre ton envol ? Tu es un homme dans la plénitude et pourtant tu n'as jamais pu contempler que des angelots joufflus. Tu voudrais te poser vers ces petites femmes en bas.
Leurs voix bruissent joliment , déjà leurs corps s'éloignent. Brefs piétinements saccadés.
Staccato.
Glissement feutré de leur absence, de leur perte.
Tu souffres. Tu sens des regards sur toi. « Oui, toute petite brune, viens vers moi, il suffit que tu te mettes sur la pointe des pieds. Je lâcherai ce voile rouge, je t'effleurerai. »
Tu la regardes s'éloigner prestement.
Brisure de l'amour.
Quand va-t-elle venir celle qui par la force de ses yeux me détachera de la fresque, me donnera chair.J'offre mon corps à toutes.Elles ne voient que mon corps de Dieu mais ne reconnaissent pas mon âme de midinette.
Tu ne seras jamais aimé pour cette belle âme naïve, si avide d'amour charnel.
Ne descends pas, elles vont t'écharper, elles n'aiment que la beauté des corps
Reste là-haut surtout.

Ceux là

danièle Le Bour — 2014-05-13T20:47:16Z

Celle qui frappe dans ses mains pour que deux jeunes gens en plein baiser descendent du muret où ils s'enlaçaient.
Celui qui copie la vierge à l'enfant, il lève son bras pour en prendre la mesure. Son portable sonne : « oui, il faut absolument qu'il vienne vérifier les tuyaux. »
Celle qui épanche sa douleur infinie, les mains croisées sur son cœur.
Celui qui nous bénit, si dominant, affriolant,éphèbe de salle de sport.
Celui qui nous laisse voir son squelette.
Ceux qui portent le catafalque, mains de bois rongées sur leur besaces. Pénitence infinie de la mort.
Celui qui promène sa tortue joueuse.
Celle qui murmure son secret à l'oreille de ce piédestal orné de seins, ventre renflé, hanches pleines, poitrine gracile. Aveu inavouable de l'emprise terrible de l'amour.
Celui qui n'est plus qu'une tête rasée.
Ceux qui en frise entrelacent leurs mains si fort que leurs jointures pourraient en craquer.
Celui qui serre le poing, pouce ouvert vers le bas.
Celui qui explique, indique à celle là, comment mettre en dessin l'œuvre.
Ceux là dehors qui sur l'esplanade sont assis par terre, comme un immense goûter.
Celle qui regarde loin de la foule du lieu reculé de son intime.