À Louvre Ouvert

La peau, ce détail

Cécile Portier — 2016-03-18T14:41:28Z

Dans l'ordre des représentations, la peau est toujours un problème. Est encore un problème. La peau, sous-entendu, sa couleur.
C'est une chose qu'on entend, je l'ai entendu, qu'il est plus difficile d'avoir une fiabilité des photographies d'identité, pour des personnes qui ont la peau noire (et le soupçon alors, de la falsification, qui en découle, comme naturellement).

En peinture, il y eu longtemps comme une sorte d'impensé, dirait-on : on parlait des défis que représentait la peau à peindre, mais on parlait toujours de la peau blanche. Il suffit de lire ce passage du Chef d'œuvre inconnu de Balzac, sur le défi que représente le rendu de la couleur de la chair :"J'ai ébauché ma figure dans un ton clair avec une pâte souple et nourrie, car l'ombre n'est qu'un accident, retiens cela, petit. Puis je suis revenu sur mon œuvre, et au moyen de demi-teintes et de glacis dont je diminuais de plus en plus la transparence, j'ai rendu les ombres les plus vigoureuses et jusqu'aux noirs les plus fouillés ; car les ombres des peintres ordinaires sont d'une autre nature que leurs tons éclairés ; c'est du bois, de l'airain, c'est tout ce que vous voudrez, excepté de la chair dans l'ombre. On sent que si leur figure changeait de position, les places ombrées ne se nettoieraient pas et ne deviendraient pas lumineuses. J'ai évité ce défaut où beaucoup d'entre les plus illustres sont tombés, et chez moi la blancheur se révèle sous l'opacité de l'ombre la plus soutenue ! ".

Donc, la représentation de la peau noire, en art.
Il y eu bien ce très beau et triste portrait de Catherine, femme africaine (domestique) par Dürer.
Ses yeux baissés.

Les yeux de la femme noire peinte par Marie-Guillemine Benoit nous regardent, regardent celle qui la peint, et c'est ce qui change. C'est ce qui change aussi, pas seulement le fait de faire poser une domestique noire comme si c'était Madame Récamier, sur un fauteuil de velours. Pas seulement le fait de doter cette femme magnifique des attributs d'une nouvelle Marianne.

De ce regard posé nait un espoir : deux subjectivités sont l'une en face de l'autre, elles se reconnaissent. De ce regard posé naissent des suppositions : que s'est-il passé, pendant les temps de pose, entre la peintre et son modèle ? Des paroles ont-elles été échangées ?
Mais ce texte de Franz Fanon dans Peau noire, masques blancs (1952) rappelle l'impossibilité de fictionnaliser un dialogue : faire passer l'échange par la langue viendrait à nier ce qui possiblement, dans ce regard, s'échange d'humain sans considération de pouvoir.

" Le problème que nous envisageons dans ce chapitre est le suivant : le noir antillais sera d'autant plus blanc, c'est-à-dire se rapprochera d'autant plus du véritable homme, qu'il aura fait sienne la langue française. Nous n'ignorons pas que c'est là l'une des attitudes de l'homme en face de l'Etre. Un homme qui possède le langage possède par contre le monde exprimé et impliqué par ce langage. On voit où nous voulons en venir : il y a dans la possession du langage une extraordinaire puissance. Paul Valéry le savait qui faisait du langage "le dieu dans sa chair égaré".
Pour l'instant, nous voudrions montrer pourquoi le noir antillais quel qu'il soit, a toujours à se situer en face du langage. Davantage, nous élargissons le secteur de notre description, et par-delà l'antillais, nous visons tout homme colonisé. Tout peuple colonisé -c'est-à-dire tout peuple au sein duquel a pris naissance un complexe d'infériorité, du fait de la mise au tombeau de l'originalité culturelle locale- se situe vis-à-vis du langage de la nation civilisatrice, c'est-à-dire de la culture métropolitaine. Le colonisé se sera d'autant plus échappé de sa brousse qu'il aura fait siennes les valeurs culturelles de la métropole. Il sera d'autant plus blanc qu'il aura rejeté sa noirceur, sa brousse."

Et puis ces mots de Léonora Miano dans Les aubes écarlates :
"Toi dont la conscience cherche à songer l'intangible, tiens la réponse à tes questions : nous sommes l'absurde du quotidien. Nous sommes la haine du frère, la haine de soi. Nous sommes l'impossibilité, l'entrave au jour qui vient. Nous en avons emprisonné les contours au creux de notre main immatérielle, et nous disons :
Qu'il soit fait clair pour tous que le passé ignoré confisque les lendemains.
Qu'il soit fait clair pour tous qu'en l'absence du lien primordial avec nous, il n'y aura pas de passerelle vers le monde.
Qu'il soit fait clair pour tous que la saignée ne s'est pas asséchée en dépit des siècles et qu'elle hurle encore, de son tombeau inexistant.
Qu'il soit fait clair pour tous que rien ne sera reconstruit, chez ceux qui n'assurèrent pas notre tranquillité.
Ne crains pas de comprendre, de rapporter notre propos. Nous sommes les cieux obscurcis qui s'épaississent inlassablement, tant qu'on ne nous a pas fait droit."

Il s'agirait de revenir sur ce tableau comme sur un temps qui a du mal à passer. Et se servir d'autre chose que le langage lui-même pour nourrir la reconnaissance. Se servir du regard, par exemple, comme l'envisage, à propos du silence et du témoignage, Georges Didi-Hubermann, dans Le blanc souci de notre histoire

"Regarder ne va pas de soi. Déjà parce que regarder va et vient. Il arrive, par
exemple, que cela consiste à garder deux fois. Non pas garder simplement, unilatéralement, garder au sens du geôlier qui surveille, qui garde et, de temps en temps, regarde par le trou de l'œilleton son prisonnier pour s'assurer de sa clôture hors du monde, de sa servitude. Mais plutôt : garder deux fois — ou plus —, garder pour aimer, pour endurer, pour rapprocher et non tenir à distance surveillée. Garder pour prendre soin et maintenir en vie. Garder au sens d'une mère qui protège son enfant envers et contre tout, le regarde de temps en temps, le veille pour mieux s'assurer de son ouverture au monde, de sa liberté. Il arrive aussi que regarder consiste à ne rien garder du tout. C'est, alors, accepter de perdre — ou, tout au moins, de ne pas maintenir, de ne pas saisir jusqu'au bout, de ne pas posséder — ce que l'on regarde, quand ce que l'on regarde se meut (papillon qui bat des ailes, nous échappe vers le lointain) ou quand notre propre regard se meut à son tour (j'accepte alors de renoncer au papillon et de laisser divaguer ma vision ailleurs, par exemple vers le lent mouvement des nuages derrière lui)."

Donc, si je me résume : une séance de travail sur la question du regard, de la nudité, de l'opacité de celui/celle qui est regardé(e) (qui est souvent féminisé/colonisé en tant qu'objet du regard). Et la question de l'effort du rendu, de comment cela se joue, dans l'échec nécessairement, mais dans une rencontre possible au-delà de l'échec, pour celui qui, sincèrement, veut faire acte de description et de reconnaissance.

J'ai donc proposé à chacun d'élire un détail du tableau. De s'y attacher comme dans le geste de peindre. De se poser des questions plastiques, techniques : le rendu de la lumière sur le front de cette femme, le téton dressé, les petits picots autour, etc...

Le texte à écrire, donc : un monologue de celle qui peint, qui se concentre sur une partie du tableau seulement, et revient régulièrement, nécessairement, sur le regard de celle qu'elle peint. Et des blancs (sic), assumés, qui seraient les "réponses" non exprimées du modèle.

Toi, tu m'as fait taire. J'ai lu sur ton...

Sandrine Caffin-Brier — 2014-05-20T19:54:10Z

Toi, tu m'as fait taire.
J'ai lu sur ton visage muet l'expression univoque du deuil.
Peau molle blafarde, regard rentré, bouche verrou, paupières parapluie.
À l'étage, autour de toi, toutes les huiles encadrées de dorures sont devenues subitement des allées de tombes anonymes.
Alors oui, j'ai pensé – fâchée – Corot l'impudique paparazzi expose sans censure, peint sans décence la douleur humaine. Cette Velléda si sinistre arrache à vif les souvenirs aux passants.
Est-ce en (…)

- Atelier 16 (Portraits, 3) / Pavillon Sully, Louis Imbert, Thomas Lélu, Laure Limongi, François Bon, Camille Corot, Velléda

Une œuvre qui vous touche

Nathalie Pierrée — 2014-05-06T10:54:22Z

C'est chargée d'une mission un peu particulière, que je pars arpenter les salles du musée. Il me faut trouver un visiteur qui parle français, qui ne se déplace pas en groupe et qui s'arrête devant un tableau pour une raison autre que celle de prendre une photo ou d'écouter les commentaires de l'audio-guide. Autrement dit, un amoureux du Louvre ou un amateur d'art. Bref, la perle rare au milieu de ces hordes de touristes qui déambulent parmi les dix-huit kilomètres de galeries du musée le plus visité au monde. Et surtout, il me faudra aborder cet original pour lui demander de m'expliquer ce qui le touche dans l'œuvre qu'il contemple.

J'élimine d'emblée l'Aile Denon qui regroupe les « incontournables » de la visite au Louvre pour les touristes (La Joconde, les Noces de Cana, le Sacre de Napoléon…) et j'emprunte l'escalator qui conduit vers le deuxième étage de l'aile Richelieu. À la sortie de l'escalator, après un portrait de Jean Le Bon et un Christ en Croix, je me trouve face à une bifurcation : à droite, la peinture française, à gauche les Écoles du Nord. J'opte pour la gauche. J'arrive dans une petite salle sombre, aux murs marron, dénommée le Studiolo d'Urbino, qui regroupe des portraits d'hommes illustres. Peu de visiteurs s'y arrêtent. La salle suivante est plus large et plus claire, avec ses murs vert pâle. Des touristes se pressent devant La Vierge au Chancelier Rollin. Le sens de la visite me conduit dans la salle des Pays-Bas où Le Peseur d'or et sa femme sont pris d'assaut par les groupes. Je reviens sur mes pas et aperçois une nouvelle bifurcation possible vers la peinture française. Je pénètre dans la salle de la seconde école de Fontainebleau où je retrouve Gabrielle d'Estrée et sa sœur prenant leur bain devant une horde de paparazzis. Je poursuis mon chemin, traverse des salles plus calmes, et m'assois sur un banc pour guetter l'arrivée de l'oiseau rare. Mais au bout de quelques instants, ne voyant rien venir, je décide de poursuivre mon chemin.

J'arrive alors dans l'Aile Sully. Devant moi se trouve une porte vitrée Je la pousse par curiosité et là le miracle se produit : telle Alice à travers le miroir, je pénètre dans un autre univers. Quelques femmes assises sur des sièges pliants devant des paysages de Corot tentent de les reproduire : Vue des jardins de la Villa d'Este, Le pont de Mantes et La cathédrale de Chartres. Je laisse les « copistes » à leur travail et pénètre dans une autre salle. Deux jeunes garçons assis au sol sont absorbés dans la contemplation d'un panorama grandiose, Magdalena Bay, qu'ils tentent de retranscrire crayon noir, penchés sur leurs blocs de dessin. Sur le mur d'en face, un immense tableau : Honneurs funèbres rendus au Titien mort à Venise pendant la peste de 1576. Deux adolescentes rendent honneur au tableau en étudiant sa composition, crayon en main.

Je laisse ces jeunes artistes à leur travail et poursuis mon chemin pour arriver dans la salle de Géricault. Des adolescents, assis parmi leurs carnets et leurs crayons étalés sur le parquet à la bonne odeur de cire, dessinent une course de chevaux, un cavalier sur son cheval, et une tête de lionne. Plus loin une jeune fille dessine debout devant le Bain turc d'Ingres. Il règne dans ces salles une ambiance studieuse et conviviale de bibliothèque ou d'atelier. C'est tellement impressionnant que j'en oublie ma mission, n'osant pas interrompre leur activité créatrice de mes questions intempestives.

Qu'est-ce qui les touche personnellement dans tel ou tel tableau ? Leur réponse est silencieuse, non verbale, gestuelle. Elle passe par une observation attentive, une implication de tout le corps dans le geste de dessiner, de traduire la beauté, la sensualité des courbes et les volumes. Elle passe par le toucher, la caresse du papier avec le crayon. Elle se passe de mots. Elle m'a touchée.

Collage surréaliste entre scènes de vie au Louvre

Blandine Guillemot — 2014-05-02T19:52:00Z

Celui qui est à l'entrée de la forêt et hésite à aller plus loin, à s'enfoncer dans ce fouillis inextricable de branches feuillues et de troncs rongés par les termites.

Ceux qui, gueules ouvertes, s'apprêtent à se massacrer, l'œil dardant leur haine, les corps en appui sur le tronc pourri d'un sous-bois.

Ceux qui volètent autour des belligérants indifférents, tout au renouveau printanier.

Celle qui porte un pantalon rose pastel et celui qui porte un short court de la même couleur. Ils sont frais et papillonnants.

Celui qui agonise et cherche son souffle. Ses entrailles sortent de son flanc, petits sachets visqueux et rosâtres. Se lit dans son seul œil ouvert un denier élan de vie.

Celles qui, vaillantes encore, arpentent les salles de l'École du nord, un pliant à leur mains, vielles bourgeoises minces et complices.

Celle qui sourit bien que son cou soit pris en étau dans sa collerette immaculée, guillotine dentelée. Celle dont les mains sont croisées, les cheveux retenus dans une coiffe austère. Cette mort-vivante dont l'impassibilité n'est entamée par aucun mot, aucune fioriture.

Celui qui dessine patiemment, à la sanguine, la tête d'un enfant espiègle et chapeauté.

Ceux qui prennent des proportions tentaculaires au point de courir le long des murs, sur les plaintes, dans les escaliers, envahissant les étages quand bien même il eut été préférable qu'ils ne quittassent pas leur corbeille. Ceux-là font peur : ils ont l'allure de grosses mygales tissant leurs toiles à l'insu des propriétaires du lieu.

Ceux qui regardent l'incendie dans une fascination morbide, sûrs de réchapper au plumet rougeoyant et orgueilleux. Ceux qui s'affairent et essaient de lutter contre l'avancée inexorable de l'ogresse insatiable. Ceux qui comprennent que dans cette grande marmite mijote le destin de l'humanité.

Ceux qui veulent monter en anglais ; ceux qui veulent descendre en français. Ceux qui attendent l'ascenseur. Ceux qui rêvent que l'ascenseur ne s'arrête pas exactement à l'étage demandé. Inadéquation vertigineuse.

Ceux qui sont pauvres, en haillons, les pieds crottés dans leurs sandale, le corps chenus recouvert grossièrement de capes, repentants d'avoir eu des pulsions meurtrières.

Ceux qui protègent la femme adultère de ceux qui ont les doigts crochus prêts à lacérer. Ils portent des casques luisants. Celui qui se tient entre eux, le doigt pointé, sobre et digne, entouré d'un halo de lumière

Celle qui ne se lasse pas de cette éloquence muette du geste, de l'image.

Scènes d'intérieur

Evelyne Berson — 2014-05-01T15:55:45Z

Celui qui, posté près du tableau, commente la lumière baroque

Celle qui médite auprès des instruments de sa passion et enlace sa sœur

Celle qui attend l'ascenseur avec ses collègues (trois générations : l'asiatique à l'âge mûr, la jeune indienne soignée, déterminée, la vieille dame qui cherche la salle de pause)

Celui qui regarde intensément avec sa femme le détail de droite un casque sur la tête

Celui qui prie dans son habit de brocart (ses mains pointent vers le ciel dans l'encadrement de l'ogive)

Celui aux mains de colombes alanguies qui porte sa croix en pleurant

Celui qui collecte l'impôt et dont le visage crispé fige un rictus de l'effort

Celui qui photographie sans regarder

Celui qui marche et qui passe sans voir

Celle qui brode sa dentelle à la lumière du jour

Celui qui s'assoit et s'isole du groupe pour la regarder filer

Celui qui rit et regarde en coin l'air satisfait

Celle qui porte une robe rouge et une coiffe

Celui qui porte un grand chapeau noir, adossé au mur de sa demeure et qui fume sa pipe en porcelaine

Celle du groupe qu'on retrouve : « Tiens, tu es là, toi aussi ? »

Celui qui nous toise de son air pincé et qui nous impressionne avec sa toque et sa chaîne d'or

Ceux qui s'assoient près des chevaux de Marly, déçus de ne pas pouvoir caresser leurs crinières

Celle qui pèse ses épices et vend ses légumes (son visage brille d'un halo de bonheur ordinaire)

Ceux qui portent écharpe verte et suivent le troupeau, anxieux de suivre l'adulte donneur de leçon

Ceux qui applaudissent les conférences spontanées des camarades

Celui qui, nostalgique, rêve ou se souvient d'un moment de douceur

Celui qui feuillette la Bible de ses mains gantées

Celle qui regarde avec amour son enfant posé sur ses genoux, au centre de la pièce éclairée par la lumière du matin

Celle qui demande au gardien l'aile des scènes d'intérieur flamandes

Celle qui apprend à lire à son petit garçon

Celle qui lave le linge à côté de l'enfant

Celle qui consulte son médecin dans la grande pièce sombre (grossesse ou mal d'amour ?)

Celui qui joue du luth théorbe et celle qui chante

Celle qui appelle et fait sonner mon portable sans savoir que je regarde la jeune fille à la fenêtre

Epuiser les trésors (au Louvre, 3e épisode)

Anne Savelli — 2014-04-28T08:07:19Z

Lors de cette troisième séance d'atelier d'écriture au Louvre, j'ai pensé qu'il était temps, après s'être débarrassé de la peur d'avoir, ou non, quelque chose à dire d'une oeuvre en public, puis établi un vrai contact avec l'une d'entre elles, de profiter un peu des lieux. C'est ainsi que nous avons travaillé sur la notion de trésor, cherchant, même, à en épuiser le contenu.

Je suis partie du trésor de Boscoreale (ci-dessus), dont une description minutieuse, établie au début du XXe siècle par un conservateur, est disponible gratuitement en ligne. Ainsi, apprend-on, à propos d'une coupe ronde (ou phiale) présente dans le trésor, que :

"L'emblema offre une personnification de l'Afrique, figure en buste d'un relief très accentué et d'un effet saisissant. Elle est représentée comme une femme plantureuse, vue à mi-corps ; ses traits, sans être délicats, respirent la jeunesse, la force et la beauté. Le menton est proéminent ; les lèvres sont larges et hermétiquement closes ; le nez est légèrement arqué ; les yeux grands et ouverts (1), au regard ferme, sont ceux d'une femme sûre d'elle-même et aux volontés de laquelle rien ne saurait s'opposer. Le front est à moitié caché par des cheveux abondants et bouclés qui ne tombent pas plus bas que le cou, particularité qui donne l'impression d'une force virile. Sur la tête, elle porte la dépouille d'un éléphant dont la trompe et les défenses s'élèvent majestueusement au-dessus du front : l'artiste a eu soin de rejeter en arrière les larges oreilles de l'animal, de façon à ne pas alourdir la figure centrale et à laisser ainsi au cou tout son dégagement. Les oreilles de la femme, en partie cachées sous la chevelure, sont percées de petits trous auxquels étaient suspendus des boucles mobiles, sans doute en or et finement travaillées (2). Le cou est large et bien planté sur la poitrine

(1) Les pupilles sont indiquées à la pointe.
(2) Ces boucles d'oreille n'ont pas été retrouvées."

(ainsi apprend-on qu'au début du XXe siècle, un très sérieux conservateur du Louvre décrivait des boucles d'oreilles inexistantes !)

Ce texte nous étant apparu assez fascinant, nous avons voulu voir la coupe en question. Hélas, elle était, si je me souviens bien, en déplacement, prêtée pour une exposition.
Le trésor lui-même nous a un peu déçus, il faut le dire (nous avions fantasmé). Par contre, en levant la tête, dans la salle...

... extension du domaine par le ciel de Matisse.
Et il y avait encore, ce jour-là, à quelques pas

les living rooms de Robert Wilson, avec lit pour géant, oloé suspendu, collections d'objets à la André Breton.
Nous avons à notre tour tenté d'étendre le champ, partant pour cela du texte en expansion constante de Julien Maret, Ameublement , paru en début d'année chez José Corti. Ou comment, à l'aide de simples points-virgules, faire croître ses possessions...

(hop)
(ces deux-là sont des copies que l'on trouve dans la salle où nous allions écrire)
Pour finir, j'ai proposé aux participants de lire, après l'atelier, un texte de Mona Chollet paru sur Périphéries dans lequel elle tente de comprendre ce qui se passe en elle depuis qu'elle a été avalée par les réseaux sociaux et en quoi l'un d'entre eux, Pinterest, la sauve paradoxalement de cet engloutissement en lui permettant de collecter un nombre infini d'images sans qu'elle se sente envahie. Là, ce ne sont plus forcément des objets qu'on amasse :

"On y recherche des images qu'on peut habiter, dans lesquelles on peut se projeter, devant lesquelles on peut rêvasser. Les photos d'intérieurs, d'architecture, de maisons, de cabanes dans les arbres et d'abris en tout genre remportent un grand succès : les tableaux consacrés à ces thèmes font partie de ceux qu'on retrouve chez pratiquement tout le monde ; mais la plupart des images, quel que soit le sujet représenté, semblent choisies parce qu'elles offrent un abri, même si ce n'est pas au sens littéral. Je rêve des textes q'une exploration de l'Internet des images aurait pu inspirer à Gaston Bachelard."

Et l'on en vient ainsi à la notion de lieu, infinie, qui m'est chère précisément parce qu'elle exclut, en l'incluant, la possession, l'appropriation.

Trésors

Nathalie Pierrée — 2014-03-28T09:57:19Z

Dans l'antichambre du roi ; un plafond avec des oiseaux ; et aussi des moulures datant de l'époque du roi ; une vitrine avec des objets précieux ; le trésor de Boscoreale ; découvert dans la citerne d'une propriété viticole sur les coteaux du Vésuve ; de la vaisselle en argent et en bronze ; un petit coquetier en argent ; des coupes ornées de squelettes des philosophes de l'antiquité grecque ; une louche incrusté de motifs végétaux ; une coupe avec le visage de Bacchus ; des reflets dans la vitrine ; effets de miroir ; la prochaine fois il faudra penser à prendre un miroir pour regarder les oiseaux au-dessus de la vitrine ; laisser se mélanger le bleu les dorures et l'argenterie ; crever la voûte bleue de l'espace ; s'asseoir près de la fenêtre ; comme chez soi ; se laisser pénétrer par l'ambiance du musée ; penser à tout ce temps écoulé dans cette antichambre ; revenir sur ses pas ; retraverser la salle des antiquités grecques ; admirer deux petites statues d'enfant représentant Eros et Psyché ; arriver devant la chapelle ; découvrir un autre trésor ; celui de Robert Wilson ; un collectionneur ; pénétrer dans la chapelle où il expose sa collection d'objets ; objets d'art et objets de récupération juxtaposés sur les étagères et au sol ; des masques africains ; des tableaux ; un gants d'enfant en laine rose trouvé dans la rue et présenté dans un cadre derrière une vitre comme la Joconde ; les souliers de Marlène Dietrich ; un petit fauteuil accroché au mur ; c'est comme un grenier qu'on aurait vidé de ses trésors pour les exposer au grand jour ;

L'épaule de Silène

Geneviève Maurel — 2014-02-01T07:43:11Z

Quelle que soit la main qui s'y pose, l'épaule de Silène, chair douce et moelleuse, ne danse plus.

L'épaule de Silène, arrondi sucré de l'enfance, guirlande de muscles estampillés, cortège de veines frondeuses ; l'épaule de Silène froide et charnelle à la fois, ne danse plus.

Pour qui s'y attarderait, pour qui s'y attacherait, l'épaule silencieuse de Silène recèlerait des plis enluminés, des profondeurs potelées, des traces d'épopée, la sagesse de l'aimé.

Mais elle ne danse plus, paralysée sur les marches de l'escalier.
L'épaule de Silène, immortalisée par nos regards habillés, par la froideur du marbre blanc, l'épaule de Silène, repère des naufragés, s'est noyée.

Et elle ne danse plus, emplâtrée par l'ivresse figée des mortels.
L'épaule de Silène, immobile, ne danse plus.
Pourtant, l'épaule de silène, je m'y suis attachée.

Versions de travail autour de la "Jeune orpheline au cimetière"

Evelyne Berson — 2014-01-31T09:19:19Z

Pierre Ménard nous donne cette consigne :
Observer un tableau et dire notre rapport à lui, le sens qu'on lui donne, nos impressions, sans hésiter à développer.
Ensuite, vous élaguerez, laisserez des blancs, gommerez la ponctuation pour aller à l'essentiel poétique.

Jeune orpheline au cimetière, 1824, Delacroix, Sully, 2ème étage

Texte initial :

D'abord, c'est son regard tourné vers la droite, une sorte d'urgence dramatique qui attire. L'œil est inquiet, le regard levé vers le ciel, et l'on sent tout le visage tétanisé, l'espace d'un instant vers une scène ou un personnage qui capte l'attention de la jeune fille.
Les couleurs sont pastel (courtes plages de ciel bleu, joues rosées, carnation délicate de la peau), manche et robe dans les tons ocre-vert bouteille aux dégradés multiples qui rendant la couleur mouvante. Le corsage fait une belle teinte de lumière, un flash, même.
Et l'épaule gauche dénudée continue de guider mon regard vers la droite, comme si Delacroix nous incitait avec insistance à regarder vers la droite, dans la même direction de son regard.
La bouche légèrement ouverte confirme l'étonnement, la stupéfaction qui tétanise. Énigme redoublée du drame par le contraste avec la main de la jeune femme délicatement posée sur la robe comme un oiseau dormeur. Au passage, regard détourné par deux croix et un porche grand ouvert qui donne sur un groupe de peupliers. Vague ambiance toscane. Signes d'une campagne calme. Petites croix anonymes de morts depuis bien longtemps. Croix de travers (glissement de terrain ? plantées à la va-vite ?) En fait, tous ces signes sont là pour nous tromper.
Rien dans l'environnement ou dans la mise de la jeune fille ne nous laisse présager le drame à venir.
Car ce qui se passe sous ses yeux commence à l'émouvoir et va achever de la bouleverser. Seules les quelques mèches un peu désordonnées sur la nuque et qui ne rentrent pas dans le rang du chignon ou encore l'épaule dénudée qui livre le creux ombrageux de l'omoplate alertent du désordre.
L'intérêt du tableau réside avant tout dans ce qu'il nous cache. Pourquoi cette peur naissante qui bientôt va se muer en effroi ? Quelle révélation va changer dans quelques instants le cours de la vie de cette « jeune orpheline au cimetière » ? En fait, une scène poignante lui rappelle en un éclair son malheur. Là-haut, sur la colline, cheminent des bohémiens derrière une carriole et cette petite fille échevelée en haillons lui rappelle pathétiquement qui elle est : une sans terre, sans attache, sans histoire. Une jeune fille en errance, en quête d'amour et de reconnaissance. Elle avait pourtant revêtu cet habit de lumière pour fêter le printemps venu. Mais la force de la scène qui l'hypnotise efface tous ses efforts pour se hisser dans la vie. Elle est là, avec elle, la petite sauvageonne ; elle se demande un instant s'il ne lui faut pas rejoindre la cohorte pour vivre à l'unisson cette vie d'errance. Bizarrement, cet arrêt sur image semble être le signe de l'hésitation d'un instant avant les grandes décisions. Belle et sauvage, seule parmi les morts, elle est prêt à s'abandonner à la solitude des gens du voyage, comme aspirée par eux. Là-bas, se joindre à la foule anonyme des migrants.
Ce qui m'émeut dans ce tableau, c'est la perspective d'un avenir sombre que le personnage choisira ou non d'accepter. Combien de temps nous est-il arrivé d'oublier qui nous sommes ?
Les petites croix anarchiques et les stèles de travers confirment cette impression pathétique de déréliction.
De passage ; triste heureux voyage, les rejoindre ou pas ?

Texte élagué, version n°2 :

Son regard tourné vers la droite dramatique
Inquiet regard levé vers le ciel (courtes plages de ciel, joues rosées, carnation délicate)
Couleur mouvante
Le corsage flash l'épaule gauche de guider mon regard vers la droite
Et la bouche confirme tétanise

Enigme contraste avec la main sur la robe oiseau dormeur
Deux croix et un porche peupliers Toscane
Campagne morts depuis longtemps
Stèles couchées
En fait, nous tromper rien ne laisse présager le drame à venir

Ce qui se passe sous ses yeux commence à l'émouvoir
Quelques mèches sur la nuque ne rentrent pas dans le rang
L'épaule creux ombrageux de l'omoplate
Cache
Pourquoi cette peur ? Quelle révélation ?
Une scène lui rappelle son malheur
Là-haut des bohémiens et cette petite fille en haillons une sans terre, sans attache, sans histoire
En errance d'amour et de reconnaissance

Pourtant
Cet habit de lumière
Ses efforts pour se hisser dans la vie
Avec elle, la sauvageonne
Cohorte
Arrêt hésite décidera ?

Seule parmi les morts s'abandonne aspirée ailleurs
Anonyme
Des migrants
Perspective ou non d'accepter
Combien de fois nous est-il arrivé d'oublier qui nous sommes ?
Triste heureux voyage Les rejoindre…

Jeune orpheline au cimetière

Evelyne Berson — 2014-01-31T09:12:50Z

Pourtant
Cet habit de lumière
Ses efforts pour se hisser dans la vie
Avec elle, la sauvageonne
Cohorte
Arrêt hésite décidera ?