À Louvre Ouvert

Magdalena, Ginevra et Felicidad

Nathalie Pierrée — 2014-06-02T06:52:01Z

1. Magdalena
Entrez par l'aile Denon, passez les contrôles puis tournez à droite. Traversez la galerie Donatello puis tournez à gauche. Vous arrivez dans la salle des sculptures d'Europe du Nord. Vous la verrez alors tout de suite, enfermée dans sa vitrine, la Sainte Marie- Madeleine de Gregor Erhart, magnifique sculpture taillée dans le tronc d'un tilleul, grandeur nature (1,77 m) puis peinte en polychromie . Sa longue chevelure bouclée forme de petites vagues qui descendent le long de son corps, l'enveloppent, l'habillent. Son visage rond comme la pleine lune, son large front bombé, ses joues roses aux pommettes saillantes, lui donnent un air épanoui et heureux. Elle est représentée debout, dans son église allemande d'origine elle était accrochée en hauteur et portée par des anges. Je lève les yeux vers son visage, je voudrais saisir son regard, mais elle penche la tête et contemple celui qu'elle aime, les mains jointes et tendues devant elle. Le visage de Marie-Madeleine, à travers ses multiples représentations, a toujours pour moi le même charme mystérieux. A chaque fois que je la vois, me reviennent en mémoire quelques bribes éparses d'un poème de Marina Tsvetaieva, Magdalena, interprété par la voix et la guitare d'Elena Frolova : « J'étais nu-pieds, et tu m'a chaussé d'une averse de cheveux, et de tes larmes…, et de la vague de ton corps tu m'as enveloppé…Fais-moi un creux dans tes cheveux… »

2. Ginevra
De tous les visages féminins peints par Léonard de Vinci, certains exercent sur moi une véritable fascination : celui de La Vierge aux Rochers, le portrait de Cecilia Gallerani (Dame à l'hermine), ou encore le portrait d'une inconnue (La Belle Ferronière). Mais s'il en est un que j'admire parmi tous les autres, c'est celui de Ginevra da Benci. Le portrait de Ginevra, représenté en plan très rapproché, coupé légèrement en dessous des épaules, se détache d'un buisson de genévrier (en italien ce nom se rapporte au prénom de Ginevra) qui forme comme une couronne d'épines autour de sa tête, buisson dont la couleur sombre renforce la pâleur du teint de la jeune femme. En arrière-plan, un paysage avec de l'eau, dans laquelle se reflètent des arbres et au loin, dans une atmosphère bleutée, un paysage dans lequel on distingue le clocher d'une église et des collines. Car Léonard de Vinci ne s'attache pas seulement à représenter le modelé extérieur du visage, mais aussi mais son paysage intérieur. Souvent, les visages peints par Léonard de Vinci ont entre eux comme un air de famille. Pourquoi cette ressemblance ? Avait-il une muse ? Peignait-il d'après un modèle existant ? Ou bien représentait-il inconsciemment la vision idéalisée qu'il avait de lui-même, ou alors celle de la femme qu'il aimait ? Pourtant, le visage de Ginevra ne ressemble à aucun autre. Il a sur moi un effet particulier : je ne peux le voir sans ressentir aussitôt comme un élan vers la personne qu'il représente, un désir d'entrer en contact avec elle. Le visage de Ginevra ressemble à l'expression muette d'un désir qui ne peut être dit.

3. Felicidad
Je me souviens d'une photo en noir et blanc que j'avais prise du haut de l'une des tours de Notre Dame, avec en premier plan le visage de Felicidad, la plus jeune sœur de ma correspondante espagnole. En espagnol, ce prénom signifie littéralement le « bonheur ». Cette photo était en effet le reflet d'un grand moment de bonheur. Bonheur d'être à Paris, que Felicidad découvrait pour la première fois, et bonheur d'être dans la cathédrale Notre-Dame, à cause du roman éponyme de Victor Hugo. Sur cette photo, Felicidad était assise à côté de sa sœur sur le rebord du muret et un sourire à peine perceptible se dessinait sur ses lèvres. Il y avait en elle en ce moment précis de la photo, quelque chose de la Joconde. Son visage était légèrement dans l'ombre, à cause du contre-jour produit par la luminosité. Elle avait un air sérieux, pensif ou rêveur. En arrière-plan, le paysage des toits de Paris, les tours d'une église et un clocher. J'ai toujours gardé en mémoire le visage empreint de mystère qu'avait Felicidad sur cette photo.

Une œuvre qui vous touche

Nathalie Pierrée — 2014-05-06T10:54:22Z

C'est chargée d'une mission un peu particulière, que je pars arpenter les salles du musée. Il me faut trouver un visiteur qui parle français, qui ne se déplace pas en groupe et qui s'arrête devant un tableau pour une raison autre que celle de prendre une photo ou d'écouter les commentaires de l'audio-guide. Autrement dit, un amoureux du Louvre ou un amateur d'art. Bref, la perle rare au milieu de ces hordes de touristes qui déambulent parmi les dix-huit kilomètres de galeries du musée le plus visité au monde. Et surtout, il me faudra aborder cet original pour lui demander de m'expliquer ce qui le touche dans l'œuvre qu'il contemple.

J'élimine d'emblée l'Aile Denon qui regroupe les « incontournables » de la visite au Louvre pour les touristes (La Joconde, les Noces de Cana, le Sacre de Napoléon…) et j'emprunte l'escalator qui conduit vers le deuxième étage de l'aile Richelieu. À la sortie de l'escalator, après un portrait de Jean Le Bon et un Christ en Croix, je me trouve face à une bifurcation : à droite, la peinture française, à gauche les Écoles du Nord. J'opte pour la gauche. J'arrive dans une petite salle sombre, aux murs marron, dénommée le Studiolo d'Urbino, qui regroupe des portraits d'hommes illustres. Peu de visiteurs s'y arrêtent. La salle suivante est plus large et plus claire, avec ses murs vert pâle. Des touristes se pressent devant La Vierge au Chancelier Rollin. Le sens de la visite me conduit dans la salle des Pays-Bas où Le Peseur d'or et sa femme sont pris d'assaut par les groupes. Je reviens sur mes pas et aperçois une nouvelle bifurcation possible vers la peinture française. Je pénètre dans la salle de la seconde école de Fontainebleau où je retrouve Gabrielle d'Estrée et sa sœur prenant leur bain devant une horde de paparazzis. Je poursuis mon chemin, traverse des salles plus calmes, et m'assois sur un banc pour guetter l'arrivée de l'oiseau rare. Mais au bout de quelques instants, ne voyant rien venir, je décide de poursuivre mon chemin.

J'arrive alors dans l'Aile Sully. Devant moi se trouve une porte vitrée Je la pousse par curiosité et là le miracle se produit : telle Alice à travers le miroir, je pénètre dans un autre univers. Quelques femmes assises sur des sièges pliants devant des paysages de Corot tentent de les reproduire : Vue des jardins de la Villa d'Este, Le pont de Mantes et La cathédrale de Chartres. Je laisse les « copistes » à leur travail et pénètre dans une autre salle. Deux jeunes garçons assis au sol sont absorbés dans la contemplation d'un panorama grandiose, Magdalena Bay, qu'ils tentent de retranscrire crayon noir, penchés sur leurs blocs de dessin. Sur le mur d'en face, un immense tableau : Honneurs funèbres rendus au Titien mort à Venise pendant la peste de 1576. Deux adolescentes rendent honneur au tableau en étudiant sa composition, crayon en main.

Je laisse ces jeunes artistes à leur travail et poursuis mon chemin pour arriver dans la salle de Géricault. Des adolescents, assis parmi leurs carnets et leurs crayons étalés sur le parquet à la bonne odeur de cire, dessinent une course de chevaux, un cavalier sur son cheval, et une tête de lionne. Plus loin une jeune fille dessine debout devant le Bain turc d'Ingres. Il règne dans ces salles une ambiance studieuse et conviviale de bibliothèque ou d'atelier. C'est tellement impressionnant que j'en oublie ma mission, n'osant pas interrompre leur activité créatrice de mes questions intempestives.

Qu'est-ce qui les touche personnellement dans tel ou tel tableau ? Leur réponse est silencieuse, non verbale, gestuelle. Elle passe par une observation attentive, une implication de tout le corps dans le geste de dessiner, de traduire la beauté, la sensualité des courbes et les volumes. Elle passe par le toucher, la caresse du papier avec le crayon. Elle se passe de mots. Elle m'a touchée.

Hurler, si c'est encore possible

danièle Le Bour — 2014-05-06T10:20:13Z

Quand je t'écraserai de ma parole, tu ne pourras plus jamais t'extirper de mes pensées.

Quand tu te tairas, pour juste m'écouter, tu prendras ma parole, tu perdras la tienne.

Quand tu ne seras plus qu'écoute, tu deviendras la caisse de résonance de mon soliloque.

Quand tu diras ma drôlerie, ma colère, tu seras mon abolition.

Tu diras ma révolution.

Il faut que nous aboyons sur nos puissants qui ne sont plus rien, puisque la pensée les déserte.

Il faut que nous regardions ce monde sans femme, ce film animé qui perd le mouvement de l'homme.

Il faut que nous dénoncions cette perte de dignité, cette indignité de la souffrance des jeunes gens qui errent là où nous ne leur donnons plus une place.

Ils nous disent qu'ils vivront entre eux, qu'ils ne verront plus leurs aînés qui les ont trop oubliés, qu'ils veulent, eux, être à nouveau naïfs, neufs, ignorants de ce monde trop dur que nous leur livrons, enfin.

Trop tard.

Ils nous regardent, gros plan derrière l'écran, et nous disent qu'ils veulent aimer mais que la rencontre est si difficile, qu'ils vont courir au parc jusqu'à l'épuisement.

La vie est courte, mon petit agneau

Nathalie Pierrée — 2014-04-10T21:44:07Z

La vie est courte mon petit agneau

Allez ! A ton tour de sortir ! A ton tour de courir, de trouver ta place parmi les autres… Tes mains agrippent le sol, tu as peur de sortir de ton trou, de quitter ton passé douillet, mais une force invisible te pousse à l'extérieur, à courir avec les autres. Ils tendent leurs bras en avant, ils ont peur de tomber ou ils cherchent à entrer en contact, mais leurs mains rencontrent le vide, ne se touchent jamais, leurs regards se suivent et ne se rencontrent pas.
Moi, l'homme-tronc, je plane au-dessus de la ville, je suis ton ange gardien, je te protège de mes mains posées au-dessus de toi. Tu crois que tu es seul au monde, mais il ne faut pas rester à l'écart ni prendre cet air effrayé. La lumière du dehors blesse tes yeux habitués à la pénombre. Oh vue insoutenable de déroute, le ciel semble s'être enflammé ! Mais c'est ici que tu es né à la lumière et tu n'y peux rien. La vie est courte mon petit agneau !