À Louvre Ouvert

de plafond en plafond, ballade au Louvre en...

Blandine Guillemot — 2014-06-02T07:16:58Z

Tu es ni nymphe ni sirène, peut-être l'un et l'autre. Tes pieds disparaissent dans un nuage d'étoffes orangées. Tu as la fraîcheur et la grâce de la jeunesse ; tes poignets sont délicats, ta peau a la finesse d'un pétale veiné de rose ; tes ailes se déploient ; tu prends de l'altitude ; ton sein gauche est dénudé ; ta tête est ceinte d'une couronne de vivaces printanières ; tes mains s'apprêtent à se désunir et à lâcher sur Cupidon ton chargement de fleurs ; tu abandonnes la place pour faire œuvre d'héraut et chanter la venue de celui sans lequel rien ne s'harmonise.

Tu vas chercher la Guerre pour lui annoncer la bonne nouvelle.

Elle se tapit derrière le corps d'un sphinx et se repose de toutes ses campagnes. « Trop, c'est trop », me dit-elle. Tu ne lui laisses pas le temps de se plaindre, mais l'entraine dans un tourbillon de volutes. D'une noix de St Jacques, vous saisissez un ruban pour vous laisser glisser le long d'une guirlande végétale. Les macarons considèrent gravement vos cabrioles sans s'en indigner. Eux connaissent déjà l'irremplaçable nouvelle : la naissance d'Amour !

Vous poursuivez votre route dans le fouillis des feuilles d'acanthe, vous jouez à cache-cache derrière les cornes d'abondance. Votre esprit bat la campagne tandis que vos corps galopent dans les extravagances végétales du verger céleste. Vous croisez deux atlantes pensifs qui saluent votre ardeur avant de se replonger dans leur mélancolique regard.

Il y a belle lurette que la guerre a jeté ses attributs dans les buissons, écus, lances, casque et épée qui encombraient sa course. Elle se réjouit avec toi de contempler la nudité d'amour. Bizarrement quand nous arrivons, ça sent la poussière. Work in progress. Amour grandit dans le poudroiement de paillettes dorées qui nous aveugleraient si nos yeux ne s'étaient pas habitués à tant d'éclat.

Deux figures égarées s'égosillent sur leur téléphone portable allo ? allo ? Peut-être elles aussi cherchent-elles à communiquer l'avènement universel. Vous les suivez ? Devant vous s'offre un long tunnel voûté. Assurément il vous conduira tout près de la pyramide.

Là réside le grand trésor conquis par la Guerre pour Amour : des amoncellements d'argent, d'or, de cuivre ; de pierres précieuses : rubis, saphir, émeraude ; des coffres ajourés, ciselés, niellés, champlevé, émaillé et doré ; des émaux ; des perles de verre ; des marquèteries de bleus – turquoise, calcédoine- , de verts et de grenats dessinant des griffons, des arbres de vie, des lions gisants.

Là tout parle à l'âme en secret sa douce langue natale.

Scènes d'intérieur

Evelyne Berson — 2014-05-01T15:55:45Z

Celui qui, posté près du tableau, commente la lumière baroque

Celle qui médite auprès des instruments de sa passion et enlace sa sœur

Celle qui attend l'ascenseur avec ses collègues (trois générations : l'asiatique à l'âge mûr, la jeune indienne soignée, déterminée, la vieille dame qui cherche la salle de pause)

Celui qui regarde intensément avec sa femme le détail de droite un casque sur la tête

Celui qui prie dans son habit de brocart (ses mains pointent vers le ciel dans l'encadrement de l'ogive)

Celui aux mains de colombes alanguies qui porte sa croix en pleurant

Celui qui collecte l'impôt et dont le visage crispé fige un rictus de l'effort

Celui qui photographie sans regarder

Celui qui marche et qui passe sans voir

Celle qui brode sa dentelle à la lumière du jour

Celui qui s'assoit et s'isole du groupe pour la regarder filer

Celui qui rit et regarde en coin l'air satisfait

Celle qui porte une robe rouge et une coiffe

Celui qui porte un grand chapeau noir, adossé au mur de sa demeure et qui fume sa pipe en porcelaine

Celle du groupe qu'on retrouve : « Tiens, tu es là, toi aussi ? »

Celui qui nous toise de son air pincé et qui nous impressionne avec sa toque et sa chaîne d'or

Ceux qui s'assoient près des chevaux de Marly, déçus de ne pas pouvoir caresser leurs crinières

Celle qui pèse ses épices et vend ses légumes (son visage brille d'un halo de bonheur ordinaire)

Ceux qui portent écharpe verte et suivent le troupeau, anxieux de suivre l'adulte donneur de leçon

Ceux qui applaudissent les conférences spontanées des camarades

Celui qui, nostalgique, rêve ou se souvient d'un moment de douceur

Celui qui feuillette la Bible de ses mains gantées

Celle qui regarde avec amour son enfant posé sur ses genoux, au centre de la pièce éclairée par la lumière du matin

Celle qui demande au gardien l'aile des scènes d'intérieur flamandes

Celle qui apprend à lire à son petit garçon

Celle qui lave le linge à côté de l'enfant

Celle qui consulte son médecin dans la grande pièce sombre (grossesse ou mal d'amour ?)

Celui qui joue du luth théorbe et celle qui chante

Celle qui appelle et fait sonner mon portable sans savoir que je regarde la jeune fille à la fenêtre

Sous la peau des choses

Cécile Portier — 2014-04-30T07:46:56Z

Elle est seule devant ce monument de chair. Seule, contemplative, assise devant ce qui est à la renverse. Elle semble un peu accablée mais peut-être est-ce la fatigue.Elle me laisse m'asseoir à côté d'elle.Elle dit, c'est basique. C'est ce dont on a besoin pour se nourrir, et voilà que c'est dans un cadre.Je réponds, mais il y avait déjà les natures mortes. Elle dit, mais ici tout est brutal (elle dit broutal, elle s'excuse pour son accent américain).
Elle sait, nous savons, que ce qui nous est donné à voir c'est ce qu'on nous cache d'habitude : tous les sales boulots nécessaires à notre propre vie, tout ce qui, dépourvu d'un quelconque attrait décoratif, fait que nous puissions nous perpétuer.
Nous sommes assises ; devant ce monument de la peinture.
Je lui demande, mais vous, personnellement, qu'est-ce qui vous touche dans cette œuvre ?
Elle dit qu'elle est triste, qu'elle pense à l'animal, a sacrifice, au crucifix.
On ne voit plus l'animal.
Je lui dis que j'ai écrit un texte sur la gestion du temps, qui joue avec cette expression, que nous employons aussi en anglais, la dead line. et que j'ai traduite en cette bizarrerie d'expression de ligne morte. Dans ce texte, j'écris à un moment « Mon avenir, c'est ma viande ».
Nous regardons toutes les deux devant nous, devant cet avenir qui s'impose à nous, toute cette viande étalée.
Elle dit : en même temps, c'est un sujet de peinture intéressant, c'est vallonné, c'est comme un paysage. Sauf que dans les paysages le bleu et le vert rivalisent, et qu'ici, tout est rouge. Ou noir. Je dis : c'est un tableau très sombre.
Je viens pour parler de toucher, je me retrouve devant un écorché.

Cécile Portier

Dans ses mains

Dany Libert — 2014-04-29T22:36:17Z

Celui qui la main fermée serre de ses fins doigts le rouleau de la connaissance,
Celle qui effleure de son pied léger les escaliers de marbre et semble voler,
Celui qui emportera le souvenir de ce Bienheureux Ranieiri montrant aux moines réunis l'âme de l'avare emportée par les démons,
Celle qui observe que les démons sont des êtres volants noirs aux pattes armées de quatre doigts palmés,
Celui qui fait croire qu'humain il est mais montre aussi qu'il vole et vient d'un autre (…)

- Atelier 13 (Viola #3, Pierre Ménard) / Quentin Metsys, Sassetta, Bill Viola, Four Hands, Celle qui regarde, Sainte Madeleine, Antoine van Dyck, L'Infante Isabelle Claire Eugénie, Joseph Charles Marin, Celle qui embrasse son amoureux, Prince de la famille impériale, La damnation de l'âme de l'avare de Citerna, Antonio Campi, Les Mystères de la Passion du Christ, Jean-Baptiste Pigalle, Mercure attachant ses talonnières, Athéna, Psyché ranimée par le baiser de l'Amour, Antonio Canova

Naît sens

Luc Dall'Armellina — 2014-04-08T22:21:20Z

Celui qui naît est entouré, d'animaux, de rois et de femmes, du brouhaha de leurs voix mêlées, des encens qui fument, âcres et capiteux. Combien d'attentions leurs mains lui portent ? Pour le couvrir, le caresser, le recouvrir. Celui qui naît est nu, porte un diadème doré sur la tête. Celui qui naît a l'allure d'un prince, d'un roi, allongé sur le dos, enceint des bras de sa mère.

(détail) La nativité et l'annonce aux bergers, Bernardino Luini, 1520-1525, Musée du Louvre

Celui qui naît dans la toile de Bernardino Luini (1520), a un regard vers nous, un doigt à la bouche, que l'on peut lire comme le signe du manque du sein nourricier, ou comme un signe de circonspection. Celui qui naît réfléchi et nous le fait savoir. C'est aussi ce que je comprends sur le visage de cette visiteuse qui s'approche du détail, car la toile est imposante, et l'enfant petit. Celle qui regarde scrute ce doigt et l'imite en portant elle aussi son doigt sur ses lèvres. Dans un geste furtif, sans doute vérifier en elle ce que ce geste veut lui dire.

Celle qui regarde a trouvé une clé pour entrer dans la toile, dans le mystère de ce signe énigmatique. Celui qui naît a les yeux mi-clos du demi sommeil, celui des espaces autres, où le monde est multiple, le réel lointain, minoritaire, et le rêve tangible, puissant. Celle qui regarde ne bouge plus, se tient suspendue sur la pointe des pieds, car le détail est assez haut placé. Celle qui regarde cherche d'autres signes, dans cette image vivante, dans la vie même de cette image.

A quelques pas de là, au milieu d'une foule colorée dans laquelle fusionnent les langues se tient Saint Pierre, qui se meurt d'une petite mort, dans une toile de Giovanni Francesco Barbieri dit Le Guerchin. Celui qui se meurt est seul, bien qu'en présence de Marie, qui se se tient face à lui. Celui qui se meurt est un vieil homme à la barbe longue et blanche, assis, le corps penché vers l'avant, de sa main droite il essuie d'un grand linge blanc les larmes de ses yeux.

(détail) Les larmes de Saint Pierre, Giovanni Francesco Barbieri dit Le Guerchin, 1647, Musée du Louvre

Celui qui se meurt a les yeux mi-clos de la tristesse immense, chagrin sans spasmes. Son chandail échancré laisse voir un corps massif et puissant, et cependant démuni. Celui qui se meurt le fait en silence - sourde douleur - qu'on lit dans le visage de Marie, face à lui. Celui qui le regarde s'échappe en silence, troublé.

en atelier d'écritures avec Pierre Ménard, Le Louvre, 2 avril 2014, à partir de l'oeuvre de Bill Viola "Heaven and Earth", 1992 (Ciel et Terre) et en écho à "La nativité et l'annonce aux bergers" de Bernardino Luini (1520-1525) et "Les larmes de St Pierre" de Giovanni Francesco Barbieri dit Le Guerchin, (1647).