À Louvre Ouvert

de plafond en plafond, ballade au Louvre en...

Blandine Guillemot — 2014-06-02T07:16:58Z

Tu es ni nymphe ni sirène, peut-être l'un et l'autre. Tes pieds disparaissent dans un nuage d'étoffes orangées. Tu as la fraîcheur et la grâce de la jeunesse ; tes poignets sont délicats, ta peau a la finesse d'un pétale veiné de rose ; tes ailes se déploient ; tu prends de l'altitude ; ton sein gauche est dénudé ; ta tête est ceinte d'une couronne de vivaces printanières ; tes mains s'apprêtent à se désunir et à lâcher sur Cupidon ton chargement de fleurs ; tu abandonnes la place pour faire œuvre d'héraut et chanter la venue de celui sans lequel rien ne s'harmonise.

Tu vas chercher la Guerre pour lui annoncer la bonne nouvelle.

Elle se tapit derrière le corps d'un sphinx et se repose de toutes ses campagnes. « Trop, c'est trop », me dit-elle. Tu ne lui laisses pas le temps de se plaindre, mais l'entraine dans un tourbillon de volutes. D'une noix de St Jacques, vous saisissez un ruban pour vous laisser glisser le long d'une guirlande végétale. Les macarons considèrent gravement vos cabrioles sans s'en indigner. Eux connaissent déjà l'irremplaçable nouvelle : la naissance d'Amour !

Vous poursuivez votre route dans le fouillis des feuilles d'acanthe, vous jouez à cache-cache derrière les cornes d'abondance. Votre esprit bat la campagne tandis que vos corps galopent dans les extravagances végétales du verger céleste. Vous croisez deux atlantes pensifs qui saluent votre ardeur avant de se replonger dans leur mélancolique regard.

Il y a belle lurette que la guerre a jeté ses attributs dans les buissons, écus, lances, casque et épée qui encombraient sa course. Elle se réjouit avec toi de contempler la nudité d'amour. Bizarrement quand nous arrivons, ça sent la poussière. Work in progress. Amour grandit dans le poudroiement de paillettes dorées qui nous aveugleraient si nos yeux ne s'étaient pas habitués à tant d'éclat.

Deux figures égarées s'égosillent sur leur téléphone portable allo ? allo ? Peut-être elles aussi cherchent-elles à communiquer l'avènement universel. Vous les suivez ? Devant vous s'offre un long tunnel voûté. Assurément il vous conduira tout près de la pyramide.

Là réside le grand trésor conquis par la Guerre pour Amour : des amoncellements d'argent, d'or, de cuivre ; de pierres précieuses : rubis, saphir, émeraude ; des coffres ajourés, ciselés, niellés, champlevé, émaillé et doré ; des émaux ; des perles de verre ; des marquèteries de bleus – turquoise, calcédoine- , de verts et de grenats dessinant des griffons, des arbres de vie, des lions gisants.

Là tout parle à l'âme en secret sa douce langue natale.

Ecrire

Blandine Guillemot — 2014-06-02T07:10:16Z

I. Première phase

Tu pries seule dans ta cellule
Agenouillée tu pries et tu manges, tu rumines tes pensées
Dehors la branche de cerisier est en fleurs, le ciel est bleu
Tu fais tes ablutions dans ta cellule sous la seule fenêtre de ta cellule
Tu es seule
Dans le broc d'eau il y a de l'eau fraîche que tu verses dans une vasque que tu transportes précautionneusement sur un tabouret devant lequel tu t'agenouilles
Tu laves ton visage, tu l'essuies, replies avec soin la serviette
Tes cheveux sont courts, gris
Tu cherches à mettre de la couleur dans ta vie
Un tapis t'offre l'occasion, tu le déplies jusqu'à ses extrémités. De tes pieds nus, tu tâtes le tapis. De face tu entres en méditation
Avec des gestes amples, tu te déploies, te plies, embrasses le sol
Ton débardeur de nageuse dévoile tes gestes
Le rituel, tu le recommences à l'horizontal, ton corps est désormais de profil
A nouveau des assouplissements, des pompes, des génuflexions, où est le chapelet ? Dans le tiroir d'un des buffets ?
Tes mains sont jointes, elles dessinent l'invisible

II. Deuxième phase

Il fait nuit, les pourtours de la pièce sont jonchés de bougies, la plupart sont blanches, celles sous l'autel sont rouges. Tu es en train de les allumer une à une
Tu n'as plus froid tes gestes sont mesurés tu penses à tous ceux que tu as perdu tu allumes une bougie pour chacun d'eux pour se rappeler à leur mémoire la pièce est plongée dans la pénombre, les flammes dessinent une atmosphère de recueillement aujourd'hui l'écriture sera nostalgique soleil noir de ma mélancolie

III. Troisième phase

A la journée de labeur succède un sommeil de plomb ; sur les draps immaculés le corps repose, sur le dos, terrassé par la fatigue ; les bougies ont disparu. Deux lampadaires éclairent la chambre humide
Je voudrais bien lire, mais les paupières sont lourdes ; la nuit est d'encre ; il ne viendra pas ce soir ; il est loin ; je ne perds pas un instant : je dors toute habillée. Je fais souvent cela dormir toute habillée, aller jusqu'au bout des forces jusqu'à l'épuisement des ressources vives. Je peux dormir dans le lit défait contrairement à lui qui aime tirer les draps, les ajuster. Mon corps ne répond plus. Pour dormir j'ai juste besoin d'avoir chaud sinon le sommeil ne vient pas. Sans doute y a-t-il en réserve dans le tiroir de bonnes chaussettes en laine qui compenseront la bouillotte ou la tisane qu'il ne me fera pas. Et puis il y a ce bon vieux plaid bleu grâce auquel j'emmagasinerai la chaleur dont j'ai besoin

IV. Quatrième et cinquième phases mêlées

Pour écrire, tout le monde doit avoir besoin de chaleur : la chaleur de la pièce d'abord, celle de la lampe de bureau qui éclaire l'espace de travail, celle de l'enthousiasme, du feu divin, du projet, de la projection

Que faut-il finalement pour écrire ? Un bureau, une chaise, une bibliothèque débordant de livres pour se sentir bien entouré, compris, aimé, épaulé. Ils sont là tous. Ils veillent sur nous, bienveillants : ils nous accompagnent de leur encouragements, de leur ombre tutélaire, occupent notre cellule mentale
Le reste est de l'ordre de la discipline, un peu chaque jour, inlassablement, travail de fourmi silencieuse tissant les mots entre eux pour accorder les sons au silence. Les blancs sont aussi importants que les touches de couleurs. Ils sont la respiration du texte, son souffle secret. Ils mettent en relief les emballements du cœur, les déceptions et les éclats de rire qui parfois les brisent. Il n'y a pas de manque d'inspiration, pas d'angoisse de la page blanche, pas de cent pas, de prise de tête, de tergiversations depuis que j'ai trouvé le projet, la ligne directrice, le fil d'Ariane, directeur. Juste une poubelle pour toutes les tentatives échouées, un thermos pour tenir bon et nourrir le feu, une fleur de lys parce que son parfum est entêtant et ses pétales une annonciation.

Je vis, je meurs ; je me brûle et me noie

Blandine Guillemot — 2014-05-06T12:07:39Z

Je suis le feu, je m'élance, je m'élève doucement, je baille, je suis la vie. Étendard aux vives couleurs rubis, mes flammes lèchent ton cœur, l'assaillent, le prennent d'assaut. Je suis le feu, feu follet, enthousiasme, extase, lueurs, j'étincelle et ravit. Je fais du feu, j'envahis l'espace de mes flammes, de mes escadrons d'étincelles. J'élève mes flammes trismégistes, je te domine de mon ardente fureur. J'embrase le monde, je dévore l'espace, le saccage, le détruit. Flamme vive, ardeur, désir, moteur à explosion, j'irradie, je prolifère. Personne ne peut arrêter mon embrasement destructeur. Mes flammes viennent consumer tes rêves. Elles t'enlacent, te craquèlent, te calcinent, te réduisent à néant.

Je suis l'eau, j'enveloppe ton corps. Il perd ses repères, il quitte son lopin de terre, gagne l'infini. Je noie tes chagrins, je libère ta peau, je lave ton esprit. Je te tends les bras, te happe, t'engloutit, t'arrache à la rive, te soulève, t'emporte dans mes profondeurs. A ma surface, tu planes. Dans mes limbes, tu te glisses, te contorsionnes, fais la toupie. Tu oublies ta nature d'homme, tu rugis de plaisir, de peur. Je brouille tes repères, te purifie. J'abolis tes douleurs. Salve de gouttes, voile, illusion, je suis la frontière au-delà de laquelle tu aimes à te penser, libre. Je suis la palpitation de l'infini, l'infime tremblement du temps. Je te libère des pensées qui toujours t'agitent.

Au sujet de la faille

Blandine Guillemot — 2014-05-06T10:58:28Z

On nous a dit que c'était plus facile en prenant les portes, enfin en empruntant les portes, les portiques, mêmes les grandes portes, les arches, les arcs, en franchissant les épreuves, les étapes, en entrant dans l'institution.

Pourtant à vivre, on sait que ce sont des trous, des failles, des soupiraux que surgissent les prophètes, les vrais prophètes. Eux ils s'extirpent des murs, se frayent des passages pour fuir les lamentations, la longue liste des noms de ceux tombés pour la France. Ils vont ailleurs, quitte à ramper, à louvoyer, à se contorsionner, à surgir de nulle part, au ras du sol. Ils cherchent leur oxygène loin des rumeurs, des tracasseries, des regards perplexes, interloqués.

Ils cherchent un espace à eux, où garder la tête haute, où ouvrir les yeux ronds, où s'élancer.

Il y a ceux qui ne les voient pas et qui continuent à s'abreuver aux grandes enseignes, aux grandes banques, aux grands centres commerciaux. Ils sont là au coin de la rue, à deux pas agglutinés, heureux de former une communauté, communauté de consommateurs, heureux-malheureux, aveugles-désillusionnés, avides-amers.

Et puis quand le prophète surgit devant leurs yeux. Il y a les mêmes qui prennent leurs jambes à leur cou parce qu'il est trop tôt, parce que le prophète fait peur, parce qu'il ne sort pas par le même palier qu'eux, par qu'il y a dans ses yeux une étincelle trop vive.

Et puis il y a ceux qui le reconnaissent, qui l'attendaient. À ceux-là, dans son silence, il dit : Pas besoin de tomber en pâmoison. Ni d'idolâtrer. S'approcher, venir partager la brèche.

Musée mode d'emploi

Blandine Guillemot — 2014-05-06T10:34:22Z

Si vous voulez pénétrer dans le Louvre à plusieurs, se donner rendez-vous sous la pyramide. Ne venir qu'avec des moins de 18 ans ou des gens munis de leur carte pass pour éviter les files d'attente. S'habiller légèrement ou laisser ses manteaux, écharpes et sacs encombrants dans la voiture garées dans le parking du Louvre.

Venir tôt pour éviter tout mouvement de lassitude ou de découragement face au caractère labyrinthique du monument ; Se sentir frais et disponible pour terminer par la Joconde le joyau du Louvre autour duquel s'amoncellent les touristes amoureux de la synthèse.

Tenter la section mésopotamienne. Se laisser fasciner par les tablettes recouvertes d'écritures cunéiformes, la statuaire monumentale, les hommes aux nez aquilin et à la barbe boucle dont le torse imposant surplombe les flancs d'un taureau. Se perdre dans les palais où l'œil circule aussi bien à la verticale qu'à l'horizontale

Si vous êtes dans une disposition d'esprit plus mélancolique, se laisser le droit d'entrer au Louvre pour ne voir qu'un tableau. La Suzanne au bain de Tintoret par exemple. D'abord les rondeurs mordorées de Suzanne redonnent du baume à l'âme et puis voir les vieillards voyeurs sans être vu présente toujours un caractère jouissif. On se dit que l'on n'est pas seul à vouloir partager des éclats de beauté en catimini pour se consoler du temps qui passe.

Si vous êtes d'humeur volage, ne pas entrer tout de suite dans le Louvre, se laisser le droit de flâner dans les boutiques du Carrousel : caresser des yeux les tuniques soyeuses de Fragonard, les peaux musqués des sacs Lancel, fantasmer un thé-petits-gâteaux fondants devant Mariage Frères, avant d'aller déposer ses yeux sur les corps parfaits du Louvre.

Évitez tout phénomène de vertige : voir peu, plutôt que chercher à tout voir.
Sélectionnez avec soin l'œuvre sur laquelle le regard se déposera avec délectation. Jouir du bonheur d'être ici. Sans oscillation du trop pressé au trop plein. Profiter.

Si le temps est resplendissant, faites l'école buissonnière, emprunter l'escalier en colimaçon qui mène sur le parvis. Toujours tout droit la terrasse du Marly vous tend les bras. Le garçon de café est plus amène que celui que véhiculent les clichés ; le café et le soleil sont presque italiens. Là aussi vous côtoyer l'art, mais sur son versant empirique. Les belles du fond ont sorti leur chapeau de gala. Elles sont belles, ont de l'allure, chefs d'œuvre vivants.

Polyphonies

Blandine Guillemot — 2014-05-06T10:24:37Z

Nous ne savons pas. Désolés. On écoute les audio-guides. Oui, oui, on parle anglais. Mais désolés, nous écoutons justement les audio-guides pour apprendre.

C'est très beau, exact. Il y a une telle concentration, une telle attention du peintre aux détails, les fils, les épingles, les cheveux tressés. En même temps, le visage est flou, les traits sont comme estompés. Ce contraste entre la boite à couture, les étoffes, les fils si précisément représentés et ce visage absorbé, c'est troublant.

Je n'aime pas particulièrement ce tableau. C'est comme la Joconde c'est un produit marketing, il ne me touche pas vraiment. Le visage de la femme n'est pas suffisamment expressif. Ce que je préfère en général ce sont les détails. Voilà ce qui me touche : une larme qui coule sur la joue d'un chérubin à la peau diaphane et veinée. Pourtant je la prends en photo pour la regarder à nouveau chez moi, pour percer son mystère et essayer de la comprendre.

Cette femme est secrète. Il y a là selon moi quelque chose comme un concentré de la condition féminine : tout ce calme, ce corps absorbé dans l'activité cache quelque chose de bouillonnant, des pensées interdites peut-être.

Elle est tellement concentrée, c'est très beau. Beau comme la concentration des mains tandis que la tête voyage ailleurs.

Ce que j'aime c'est la composition. La lumière vient dont ne sait où, nimbe le tableau d'une chaleur tangible, lui donne son ambiance feutrée. On sent la touche très précise du peintre. Il ne se perd pas dans les détails, il en fait juste assez. Sa touche est passionnée. Vermeer ne se disperse pas. Il ne nous a laissé que 26 tableaux que l'on peut voir à travers le monde.

J'aime le jaune pâle de la robe, la collerette blanche et les velours bleus sur lesquels se détachent les fils rouges délassés. J'aime le visage penché, le regard attentif qui accompagne le geste précis, le livre qui repose bienveillant, au côté des fils en désordre. J'aime les anglaises qui encadrent le visage de la dentellière dont les traits sont détendus et la main sans faille.

Les trésors de Naples

Blandine Guillemot — 2014-05-06T09:58:15Z

Un mot devant l'autre ; un pas devant l'autre ; un projet devant l'autre ; avancer ; la vie.

Embarquement pour Napoli ; la compagnie lowcost contrôle scrupuleusement la taille des valises ; la nôtre est vert foncé, mais n'est pas conforme ; nous dissimulons ses grosses roues fautives dans la foule des pieds ; longue file indienne de pieds, de valises conformes ; un homme noir est arrêté ; on lui fait payer son bagage ; le ton monte ; une altercation s'en suit ; dans l'agitation, notre valise difforme passe discrètement le contrôle Napoli ; l'ascenseur de l'hôtel ne fonctionne qu'en avalant une pièce de 5 centimes ; où la trouver ?

Napoli ; les rues bondées du vieux quartier, via dei Tribunali, via dei Librai ; les italiens font la queue pour manger les meilleures pizzas au monde ; on les appelle par haut-parleur ; vision haute en couleur ; fi des files d'attente, fi du folklore de ces rues : piments rouges en forme de corne d'abondance, effigies de Pulcinella, paniers glissés des étages par une corde, étalages d'une autre époque ; tout cela : du déjà-vu. Pourtant, même émoi à pénétrer dans la chapelle San Severino : musique baroque, Christ gisant dont le voile effleure les chairs émaciées, magie du marbre qui acquiert la légèreté d'un drap sous la brise ; mon cœur va au pécheur et à sa dentelle de filet, aux angelots musiciens ; au sous-sol, les écorchés ont perdu un peu de leur splendeur : leur vaisseaux sanguins ne sont plus aussi vifs ; nous plongerons ensuite un peu plus profond dans les entrailles de Napoli : les souterrains nous conduisent jusqu'à une réserve d'eau pure, belles lumières au ras de cette eau qu'on imagine aussi glacée que porteuse de l'âme du lieu ; les sfogliatelle tièdes fourrées à la ricotta font aussi leur effet.

Napoli ; l'ascension du Vésuve ; la terre rouge, lourde ; l'air vivifiant ; le souffle du Vésuve à nos côtés ; les pierres volcaniques si légères sont comme des trésors pour les enfants ; les fumigènes qui sortent de l'antre happent l'attention ; gueule d'un monstre velu rendu inoffensif par les ans ; gueule béante dont ne sortent que quelques humeurs ombrageuses, vestige de la fougue d'antan ; de là-haut les iles se dessinent dans des éblouissements de lumière ; horizon laiteux percé de miroitements dorés ; petites boules de mozzarella délectables.

Napoli ; Herculanum ; la lumière du coucher du soleil fait rougeoyer la brique et s'empourprer le palmier ; nos pas s'égarent dans le gymnase en plein air, dans les ruines d'un bonheur passé ; lassitude ; sur le quai de la circumvesuviano, entre chien et loup, pétaradent déjà les premiers feux de la nouvelle année.

Napoli, magie de Procida, l'arrivée sur le port, enfilade des façades colorées rongées par le sel et l'air marin ; les lassis de ruelles, les escaliers dérobés nous mènent au petit port de pécheurs ; bleu le ciel, étale la mer ; réverbération bienheureuse ; pâmoison ; sur le quai s'étagent les maisonnettes blanches jusqu'à la coupole aperçue au loin, jusqu'à la forteresse ; les bateaux de pécheurs clapotent dans le silence ; le soleil caresse la peau de l'eau, je lape le soleil et lui fais de la place dans mon corps ; je savoure les œufs d'oursin et de plusieurs années mon âme rajeunit.

Napoli, Pompéi ; vestiges, vestiges de ma mémoire ; on aimerait buter sur un de tes gros pavés et faire surgir tout un passé enfoui, mais ton sol reste rugueux ; la ville se visite comme un labyrinthe avec une pointe d'excitation puis de l'effroi dès que le cœur se sent prisonnier, dès que le jeu a perdu de son charme ; Pompéi : les touristes s'affairent à percer ton mystère et repartent satisfaits des quelques clichés volés ; les ouvriers s'affairent, eux aussi, à rafistoler ce que le temps s'emploie à détruire ; dérisoires ambitions ; nous aussi avec nos enfants à la main, courant d'un amphithéâtre à l'autre, quel héritage croit-on léguer ?

Napoli, ton musée archéologique : Hercule molosse aux muscles bombés, gigantisme ; lanceur de disque, éphèbe gracile aux yeux d'airain, on envie ton acuité ! Salle des peintures : silhouettes gracieuses, masques grimaçants, visages aux yeux ronds comme des cerises ; aimantation colorée ; les sujets mythologiques s'animent sous nos yeux ; regard effaré d'Alexandre le grand ; tentacules d'une pieuvre facétieuse, nous sommes passés dans la salle des mosaïques ! A deux pas, les vitrines offrent au regard leurs rangées d'objets phalliques jadis plus nettement dérobés aux yeux chastes : pas de sidération, mais l'effet comique du pullulement.

Napoli, musée Capodimonte : dans la pénombre, au bout du couloir irradie le corps du supplicié ; torsion musculeuse ; colonne lumineuse ; les tortionnaires sont rejetés dans l'ombre ; Caravage happe l'œil et fait triompher la victime ; ailleurs une Venus rousse offre ses rondeurs briochées dans un poudroiement d'or ; plus loin l'œil s'arrondit devant une frimousse de fouine, au regard vipérin ; l'épaule alourdie d'une excroissance animale dissuade l'œil de toute tentation de caresse ; les enfants s'attardent longuement sur un fragment de la chapelle Sixtine reproduit curieusement là, à portée de regard ; les yeux s'émoustillent : fessiers rebondis, enveloppe corporel comme un sac vidé de sa substance ; chance inouïe que d'avoir à portée de regards un fragment de ce qui normalement nous vaut expédition, brouhaha, contorsion et sentiment d'inaccessible beauté.

Napoli, des alimentari chargés de trésors comestibles ; caverne d'Alibaba où vont bon train les conversations et d'où l'on ressort les bras chargés ; vous gouterez bien à ces aubergines grillées, cette assiette de calamars, ce petit vin sicilien ; son nom est nero d'avola ; n'oubliez pas non plus notre mozzarella, elle est toute fraîche ; l'appétit s'aiguise ici des mots qui habitent ces palais de l'alimentation de proximité.

Le trésor de la vie : ces instantanés, ces temps suspendus où les contraintes cèdent la place à la communion avec l'espace.

Collage surréaliste entre scènes de vie au Louvre

Blandine Guillemot — 2014-05-02T19:52:00Z

Celui qui est à l'entrée de la forêt et hésite à aller plus loin, à s'enfoncer dans ce fouillis inextricable de branches feuillues et de troncs rongés par les termites.

Ceux qui, gueules ouvertes, s'apprêtent à se massacrer, l'œil dardant leur haine, les corps en appui sur le tronc pourri d'un sous-bois.

Ceux qui volètent autour des belligérants indifférents, tout au renouveau printanier.

Celle qui porte un pantalon rose pastel et celui qui porte un short court de la même couleur. Ils sont frais et papillonnants.

Celui qui agonise et cherche son souffle. Ses entrailles sortent de son flanc, petits sachets visqueux et rosâtres. Se lit dans son seul œil ouvert un denier élan de vie.

Celles qui, vaillantes encore, arpentent les salles de l'École du nord, un pliant à leur mains, vielles bourgeoises minces et complices.

Celle qui sourit bien que son cou soit pris en étau dans sa collerette immaculée, guillotine dentelée. Celle dont les mains sont croisées, les cheveux retenus dans une coiffe austère. Cette mort-vivante dont l'impassibilité n'est entamée par aucun mot, aucune fioriture.

Celui qui dessine patiemment, à la sanguine, la tête d'un enfant espiègle et chapeauté.

Ceux qui prennent des proportions tentaculaires au point de courir le long des murs, sur les plaintes, dans les escaliers, envahissant les étages quand bien même il eut été préférable qu'ils ne quittassent pas leur corbeille. Ceux-là font peur : ils ont l'allure de grosses mygales tissant leurs toiles à l'insu des propriétaires du lieu.

Ceux qui regardent l'incendie dans une fascination morbide, sûrs de réchapper au plumet rougeoyant et orgueilleux. Ceux qui s'affairent et essaient de lutter contre l'avancée inexorable de l'ogresse insatiable. Ceux qui comprennent que dans cette grande marmite mijote le destin de l'humanité.

Ceux qui veulent monter en anglais ; ceux qui veulent descendre en français. Ceux qui attendent l'ascenseur. Ceux qui rêvent que l'ascenseur ne s'arrête pas exactement à l'étage demandé. Inadéquation vertigineuse.

Ceux qui sont pauvres, en haillons, les pieds crottés dans leurs sandale, le corps chenus recouvert grossièrement de capes, repentants d'avoir eu des pulsions meurtrières.

Ceux qui protègent la femme adultère de ceux qui ont les doigts crochus prêts à lacérer. Ils portent des casques luisants. Celui qui se tient entre eux, le doigt pointé, sobre et digne, entouré d'un halo de lumière

Celle qui ne se lasse pas de cette éloquence muette du geste, de l'image.

L'homme moderne

Blandine Guillemot — 2014-03-12T17:00:17Z

L'occasion se présente de parler d'Arcimboldo.

Arcimboldo peintre maniériste de la deuxième moitié du XVIème siècle.

Fin de la Renaissance. L'homme n'est plus au centre des préoccupations.

L'homme est une poussière du monde, microcosme dans le grand macrocosme.

Arcimboldo ou l'avènement de l'homme à tête de choux.

Arcimboldo l'homme qui fait tomber l'homme de son piédestal.

Décapité l'homme ! composite, hybride, puzzle de fruits, de légumes, d'animaux.

Les règnes se mélangent, se confondent, étonnante hérésie de cette amateur de chambre des merveilles.

Petit monde éclectique d'Arcimboldo, plus érudit que comestible : racines, pétales, tubercules, feuilles de choux, fleurs de lys, marguerite, épis de blé, pomme, melon, cerise, branches sèches…

Le Vertumne, l'homme jardin, l'homme potager, l'homme planétaire détrône l'homme de Vitruve. L'homme n'est plus, l'homme se devine, se dissimule. Une betterave par ci, un poireau par là. Deux navets à la place des yeux, une courge à la place du cerveau.

Profusion d'éléments, collage grotesque, râpeux, rugueux, soyeux, poilu, odorant.

Arcimboldo : l'homme qui nous offre des simulacres d'homme. Homme où es-tu ?

Je suis là, un genre d'homme, un homme « genre ».

Un homme qui parle sur un mode grotesque, sur un mode sublime.

Un homme moderne, coâ !

Autoportrait

Blandine Guillemot — 2014-02-04T20:03:27Z

Qqc à ne pas oublier de moi : petite, désarmée, déterminée, forte dissimulée ; tu soutiens celui qui semble te dominer ; ton bras disparait derrière le dos de celui qui soutient ta vie ; vase communicant ; épaule contre épaule, visages sans peur, la force à deux

Qqc à ne pas oublier de moi : dynamique, envieuse d'une énergie inaltérable, toujours renouvelée ; de l'avant, en marche pour saisir ces petits éclats qui donnent saveur à la vie

Qqc à ne pas oublier de moi : gourmande, d'une gourmandise sage ou parfois dévorante selon l'irritation du feu qui sommeille, chauffe, cloque et bourdonne ; volcanique au sourire placide

Qqc à ne pas oublier de moi : confiante, inquiète, amoureuse des œuvres, des êtres rongés de l'intérieur, sereine de se savoir incomplète, béante pour accueillir tout ce qui entre en écho en elle, absolument hermétique au reste ; hérisson à géométrie variable ; onde enthousiaste