À Louvre Ouvert

Comme une armure

Luc Dall'Armellina — 2016-04-03T07:19:27Z

Sa langue alanguie tangue les mots s'accrochent au bastingage ça percutaille
Ses mots foutraques jetés ramassés levés jetés cassés à la gueule des passants
Ses cris insultes incultes elle en fait tout un culte à la gloire des gueulards
Elle a quoi quarante ans ses yeux rouges scrutent chaque chose autour
Ses phrases pas fnies ses crachats lâchés entre deux ça fait comme un flow
Ses adresses agressives ses cris défoncés au coin martelés dans sa gorge
Ses gestes aux bras fous aux mains percutant sa poitrine et ses cuisses
Elle porte un tailleur Hermès elle a les ongles défaits de chocs et d'accrocs
Ses mots sont tantôt connus tantôt connus d'elle seule tantôt les invente dans sa forge
Sa forge à mot c'est son corps tout entier artiste en transe ou folle en performance
Sa geste part du ventre qu'elle ondule électrique ça part ensuite dans ses membres
Elle porte des talons aiguilles qui lui tordent les chevilles qui vrillent droite et gauche
Ses lettres mêmes ses lettres des mots de ses phrases qui sont si peu des phrases
Ses phrases si peu les balancent comme des boucliers qui font la tortue autour d'elle
Son combat qu'elle livre impossible à dire contre qui mais peut-être personne
Elle porte sa rage folle comme un étendard une fêlure, comme une armure

Luc Dall'Armellina

En atelier avec Cécile Portier, Le Louvre, 27 janvier 2016
à partir de l'Armure d'Henri II, vers 1559, France, fer repoussé
Situation : Richelieu, 1er étage, Charles Quint, Salle 24

Délit de solidarité

Luc Dall'Armellina — 2016-04-03T07:16:17Z

Vous êtes ici pour l'affaire du dit Jésus, à titre de témoin, mais sachez qu'à tout moment, vous pouvez devenir suspect de collaboration avec lui.
– Connaissez vous ce Jesus ? Si oui, d'où le connaissez vous ?

J'ai connu Jésus Le Nazaréen il y a dix ans environ, alors que j'étais berger, entre Nazareth et Bethlehem. Les gens comme nous voyagent au rythme de leur troupeau, lentement, nous sommes des nomades, nous vivons dans les trous du sol, dans de petites grottes qui nous ofrent l'abri pendant les fortes chaleur et nous préservent du froid pendant la nuit, elles sont notre maison.

– Je sais comment vous vivez, vous les bergers, dites-moi plutôt les circonstances de votre rencontre avec lui.

Il y a dix ans, Jésus vivait en nomade comme moi, mais il n'avait pas de troupeau. Il vivait en solitaire, de quête au bon vouloir des personnes qui croisaient son chemin. La première fois que je l'ai rencontré, j'ai vu qu'il cherchait à parler, je l'ai approché, j'ai partagé mon pain et mon fromage, que je fabrique, j'ai mis de l'eau dans l'outre de vin en peau de chèvre que j'ai toujours avec moi afin qu'on en ait pour deux. Il a trouvé que c'était une bonne idée.

Il disait être en quête d'un ermite du nom de Jean. Il cherchait cet homme connu pour donner le baptême, un rite tres ancien, afn de se purifer et d'être digne d'entrer selon lui, dans le royaume de son père.

Je l'ai alors interrogé sur son père : était il riche ? Et pourquoi donc vivait-il comme un mendiant alors que son père possédait un royaume ? Il a alors tracé dans le sable avec son doigt, deux cercles qui se recouvraient légèrement. Il m'a dit, désignant le premier cercle, vois-tu : il y a le monde des richesses terrestres dans lequel je ne suis que de passage et où je n'ai pas de père ; l'autre cercle est celui des richesses célestes, c'est le royaume de mon père.

Je lui ai demandé s'il voyait souvent son père, parce que quand on a un père qui est aux cieux... il m'a répondu en souriant : "A chaque fois que je vois un coeur pur, je vois mon père". C'était un poète.

– L'avez vous fréquenté ensuite ?

Non, j'ai poursuivi ma route avec mon troupeau, on dit qu'il vivait alors avec des proches, quelques hommes qui l'accompagnaient partout. J'en ai surtout entendu parler, on disait qu'il faisait des miracles... Qu'il changeait l'eau en vin, qu'il multipliait les pains, des choses comme ça, ce que font les bergers depuis la nuit des temps, mais lui, a mis des mots sur nos pratiques, en a fait une histoire, et les histoires se répandent partout, très vite...

– Connaissez vous les faits qui lui sont reprochés ?

On parle de troubles à l'ordre public, de scandale, il aurait chassé les marchands d'un temple en disant que c'était indigne de la maison de son père, il aurait redonné la vue à un aveugle…

– Avez vous été témoin de ces agissements ? Quand et à quel propos ?

Non, je vous ai tout dit le concernant, avant aujourd'hui. Ceux qui ont vu ces "agissements" n'ont pas eu à s'en plaindre je crois, car c'est un homme de bien. Aujourd'hui... j'ai vu un homme simple, porté sur les histoires et parlant beaucoup trop de son père il est vrai, mais est-ce un crime ? J'ai vu un homme humilié par ses bourreaux, les mains liées dans le dos, marchand sous le poids d'une croix de chêne de trois fois son poids. J'ai vu les visages déformés par la jouissance d'une foule haineuse, j'ai vu des soldats riants à le relever à coups de pieds, j'ai vu ses membres et ses côtes bleuir sous les coups, j'ai vu sa sueur, j'ai vu son sang s'y mêler, j'ai vu ses yeux quand je lui ai passé ma gourde pour lui donner à boire, il avait deux dents cassées et saignait de la bouche, j'ai vu qu'il avait reconnu ma gourde, j'ai vu son regard à ce moment là et ne l'oublierait pas. C'est alors que vos hommes m'ont arrêté. J'ai vu encore par dessus leurs épaules, ces femmes qui pleuraient, tordues de douleur, criant, implorant qu'on le laisse tranquille. On eut dit que, seules les femmes présentes lui voulaient du bien.

– Faites-vous partie ou avez vous fait partie de ses disciples ?

Non, jamais, j'ai mon propre troupeau, j'aime ma liberté, je n'ai pas de royaume et n'en veut pas posséder. Je ne veux ni d'un père, ni d'un dieu ni d'un maître. Je peux y aller maintenant car le ciel gronde, l'orage approche et mes brebis sont seules.

– Gardes, mettez cet homme aux arrêts !
– Mais... pourquoi ?!!!
– Aux motifs d'inspiration de la subversion et de délit de solidarité.
– Témoin suivant...

Luc Dall'Armellina

En atelier avec Cécile Portier Le Louvre, 20 janvier 2016
à partir du retable de Niccolo di Liberatore (dit L'Alunno) 1430-1502
composition : Deux anges portant un cartouche ; Le Christ au Jardin des Oliviers et la Flagellation ; Le Portement de Croix ; La Crucifixion ; Joseph d'Arimathie et Nicodème sur le chemin du Calvaire. 1492

D'où te vient cette aura…

Luc Dall'Armellina — 2016-02-26T07:29:46Z

Te voilà à nouveau installée ici, dans mon atelier, sur le grand fauteuil à médaillon, je suis si heureuse que tu ais accepté. Quand je t'ai posé la question la première fois chez mon beau-frère, tu n'as rien dit. Tu m'a regardé, un peu comme tu le fais maintenant, longuement, et puis tu as souri, d'une manière si brève et si subtile. Je ne savais quoi penser mais j'ai senti que tu avais dit oui.

J'ai aéré l'atelier avant la séance. Je l'avais oublié la dernière fois, et j'ai vu que tu n'avais pas ma tolérance aux odeurs de siccatifs, c'est bien naturel. C'est inhumain de s'habituer à ces odeurs qui vous traversent tout ce que nos corps contiennent de chair et de sang.

Veux-tu reprendre s'il te plait la pose, oui, comme ça, avec ton bras qui pourrait accueillir l'enfant que tu allaites. Tu ne m'as pas dit son nom. Tu es si belle, si présente, si forte. Ton bras, penses à l'enfant, bien sûr il n'est pas là, mais pour toi, et pour toi seulement, il est là, il te grandit et t'affermit, il a besoin de toi et tu l'accueilles, il est là, dans le vide de ton désir qu'il soit là.

La profonde et vaste intensité de ta peau, je les voudrais là vibrantes sur la toile, plus vite que je ne peux les faire apparaitre, impatiente que je suis. Dieu que c'est long, la peinture, mais je dis ça, Dieu n'en sait rien, lui qui a fait le monde en une semaine !
Tu ris n'est-ce pas, oui tu le peux, tu vas être célèbre et célébrée, je l'espère et le veux. Tu seras la première femme noire affranchie, et ce ne seront pas tes mots ou tes discours, mais des forces peut-être plus puissantes encore que les mots, qui te feront reine de la république à venir.

Plus que tes mots, peut-être tes silences, et mieux encore, ces pauses blanches que tu habites, entre eux ? Ils me disent tant de choses que je ne peux dire à mon tour avec des mots, mais auxquelles je rêve durant la nuit, qui me font parfois veiller les yeux ouverts, ces choses, je les retrouve intactes lorsque je suis devant toi, et que je te peins.
Peut-être est-ce un mystère, comment l'appeler autrement, ce charme si profond qu'il désarme la bêtise. Quelle est cette force qui semble animer tout ton corps, tout ton être, d'où te vient cette aura, que les mots n'auront pas ?

Luc Dall'Armellina

En atelier avec Cécile Portier Le Louvre, 6 janvier 2016
à partir de : Portrait d'une négresse (salon de 1800) H. : 0,81 m. ; L. : 0,65 m. Marie-Guillemine Benoist (1768-1826)

Un atelier d'écritures (PACT) au Louvre avec Cécile Portier

Luc Dall'Armellina — 2016-02-26T07:23:19Z

Le corps humain fait l'objet de nombreuses représentations dans les oeuvres exposées au musée, que ce soit en sculpture, en peinture, en dessins. Il en est un autre - celui du visiteur - qui leur fait face ou leur tourne le dos, leur donne parfois comme une réplique, inquiète ou mimétique, empathique ou médusée... A quelles sortes de dialogues – comme en attente - ces corps se livrent-ils ensemble ? Qu'ont-ils à partager ?
Peut-être une certaine crainte de la perte ?

« Je me disais jadis que je ne perdrais jamais quelqu'un si je le photographiais assez »
dit Nan Goldin (I'll be your mirror)

Le corps, Michel Bernard en pose le problème en ces termes : je le cite (Le corps, Seuil, Paris, 1972) : « (le corps) la vie nous l'impose quotidiennement, puisque c'est en lui et par lui que nous sentons, désirons, agissons, exprimons et créons. Bien plus, toute autre réalité vivante ne s'offre à nous que dans les formes concrètes et singulières d'un corps mobile, attrayant ou non, rassurant ou menaçant. Vivre en ce sens n'est pour chacun d'entre nous qu'assumer la condition charnelle d'un organisme vivant dont les structures, les fonctions et les pouvoirs nous donnent accès au monde, nous ouvrent à la présence corporelle d'autrui. »

Ce corps en effet, est une réalité sans cesse divisée entre, je cite Paul Ardenne (p 7) :
« un objet et un sujet ; le support du moi mais, aussi bien, celui d'autrui ; une incarnation, et tout autant une représentation. Un complexe, en somme, tandis que la vie se charge d'harmoniser du mieux possible ces pôles d'appréhension divergents du phénomène corporel ; et un problème, de fait, sitôt et pour peu que défaille cette mécanique d'harmonisation. »

Incarnation et représentation, c'est entre ces deux états, entre ces deux statuts du corps, le nôtre, de visiteur au musée, et celui ou ceux qui font l'objet de nos visites, de nos regards, de nos attentions, offerts à notre regard dans des portraits ou sculptures d'artistes.

Nôtre de corps de visiteur au musée, est mobile, vivant, mais contraint par des années d'habitude, de convention, de conditionnement, qui nous viennent à la fois du plaisir jaloux que l'amateur d'art érudit du 17è siècle entretenait avec la collection de son cabinet de curiosité privé ; de la ferveur de la foi et de la crainte divine qui a régné longtemps dans les églises ; enfin de la raison sensible qui s'exerçait dans les Salons décrits par Charles Baudelaire et où s'inventait la critique moderne, mais aussi notre rapport contemporain à l'art.

Nos silences, nos murmures, nos déplacements feutrés, nos pauses, nos attitudes toutes d'intérêt et de révérence, sont assurément les signes de l'incorporation consciente ou non de ces héritages, longuement acquis par la fréquentation et l'évolution des musées.

L'anthropologue anglaise Sharon Macdonald analyse dans son article « Un nouveau « corps des visiteurs » : musées et changements culturels » 1993, l'évolution des regards des musées envers leurs publics. Elle soutient que les musées aujourd'hui ne sont pas seulement des lieux d'exposition d'artefacts et de création de certains domaines du savoir, mais aussi […] des lieux d'exposition et de création de « publics » ou de « corps de visiteurs » particuliers. En d'autres termes, la vision du visiteur — d'un visiteur « idéal » pourrions-nous dire - est inscrite implicitement, et parfois explicitement, dans les objets exposés.

Cette vision du musée nous intéresse beaucoup je crois pour la pratique de notre atelier d'écritures car elle n'oppose ni ne cherche à isoler les œuvres et les visiteurs mais plutôt à les comprendre dans un ensemble, dans un tissu complexe et mouvant, vivant, et sensible.

Mais, bien que je n'ai rien dit ou presque de l'autre corps, celui, représenté, auquel nous ferons face, avant d'écrire. C'est là l'espace de propositions de Cécile Portier, qui va nous emmener vers ces contrées.

Luc Dall'Armellina

an appui sur :

Paul Ardenne, L'image corps, figures de l'humain dans l'art du XXe siècle, Editions du Regard, 2011

Michel Bernard, Le corps, Seuil, Paris, 1972

Sharon Macdonald, « Un nouveau « corps des visiteurs » : musées et changements culturels » 1993

Figures

Luc Dall'Armellina — 2014-05-20T14:33:46Z

On la voit de profil, une indienne, elle a tout d'une indienne des plaines, d'avant les colonies, fière et libre, elle a tout de la chef de tribu, ses longs cheveux noirs lissés coiffés en arrière, une crinière, c'est une photographie noir et blanc d'Annie Leibovitz même si je vois (dans mon souvenir erroné) les nœuds colorés de ses cheveux et de ses parures guerrières. La ligne qui forme son profil tient-elle de l'amour qu'elle a eu pour son mari ? De son amour à lui pour elle ? De celui de ses trois fils ? Des longues nuits à attiser le feu suffocant du tipi ? Du regard brillant des enfants aux visages couverts de suie ? Ou peut-être de la pêche, de l'attente du saumon de rivière remontant le courant, qu'elle dispute au grizzli, fière et libre. Du miel ramassé à même les mains aux généreuses abeilles, qui vous rappellent que la vie est chaude et piquante comme leur venin. Des mustangs qui partagent la vie de la tribu, qu'il s'agit moins de dresser que d'écouter, ou bien encore de ses araignées géantes qui ont fait le tour du monde, leurs pattes filiformes et tordues qui hantent nos rêves apeurés et qui leur ont donné forme. Ou bien est-ce d'autres lignes encore, infimes, qui ont plié ce fil avec lequel on fait un visage ? Est-ce encore, les titres étranges de ses œuvres, ses "enfant poignard", sa "femme volage", sa "douceur tanière", et puis il faut le dire, ce cruel et lancinant "destruction of the father" ?

photo Annie Leibovitz, droits réservés

Il est assis de tout son poids d'homme influent sur un fauteuil que recouvre les tissus débordants de ses pagnes empesés, il n'a plus de tête, le portrait de ce philosophe en marbre du deuxième siècle. Deux têtes sont plantées sur les piques de leurs supports à ses côtés, de part et d'autre de la sculpture. Ne sachant laquelle lui attribuer, le musée nous en propose deux, le stoïcien Chrysippe de Soles ou bien le philosophe cynique inconnu.
Ses mains ont tout de celui qui sait et qui le dit, le professe, elles ont tout de la puissance de ce savoir, et l'incapacité de voir et d'écouter qui est souvent son prix. Il a froid, tout emmitouflé dans son grand manteau, heureusement les vicissitudes du temps - ou est-ce un guerrier bien inspiré ? - l'auront décapité, nous évitant le cruel oxymore de la vision d'un philosophe cynique. Au moins peut-on dire de celui-ci qu'il n'a plus toute sa tête.

Philosophe assis, Chrysippe (?) - IIe siècle après J.C., Italie, marbre

Elle dit je sais pas, en tirant une bouffée de cigarette blonde, rapide, intense, son visage est traversé en un éclair, de ridules comme la surface de l'eau peut l'être à la pêche - Anse Saint-Laurent, Finistère sud, en avril, à la tombée de la nuit - à l'heure où la mer doucement se retire. Des bancs de poissons dessinent de longues traines vibrantes striant le miroir des eaux mélangées, douces et salées, boisson et larmes d'un seul trait. Elle dit que ça l'a changée, à jamais, que tout s'est brouillé en dedans depuis ce moment là. Elle dit que depuis elle se sent traversée de marées contre lesquelles elle ne peut pas lutter, de courants intérieurs aux forces inconnues. Elle dit que vivre lui est depuis devenu difficile, une douleur. Elle se tait. Encore ces traits intempestifs parcourent son visage, traversé d'émotions contraires, furtives, dans un temps écrasé par sa propre vitesse. Elle ne dit rien, regarde comme au dedans d'elle-même, tout en fumant, s'y perd, s'assombrit, se redresse, se tourne dans ma direction, cherche mon regard, ramenant des tréfonds de sa peine un sourire chaud, palpitant et triste. L'éclat brillant de ses yeux verts fendant ses mèches blondes m'atteint en pleine poitrine.

On dit parfois de quelqu'un qu'il-elle est une figure. On pourrait dire un visage, mais c'est ici que le portrait nous amène à penser, à dire, suivant ses lignes de fuites...

Trois portraits, l'un auquel on pense parmi les figures importantes pour nous, l'autre que l'on rencontre au Louvre, le troisième auquel on pense parmi ses proches.

Walking with the wind

Luc Dall'Armellina — 2014-04-28T09:03:18Z

Lecture par Sophie Godinot et Luc Dall'Armellina d'un texte de Luc Dall'Armellina

Naît sens

Luc Dall'Armellina — 2014-04-08T22:21:20Z

Celui qui naît est entouré, d'animaux, de rois et de femmes, du brouhaha de leurs voix mêlées, des encens qui fument, âcres et capiteux. Combien d'attentions leurs mains lui portent ? Pour le couvrir, le caresser, le recouvrir. Celui qui naît est nu, porte un diadème doré sur la tête. Celui qui naît a l'allure d'un prince, d'un roi, allongé sur le dos, enceint des bras de sa mère.

(détail) La nativité et l'annonce aux bergers, Bernardino Luini, 1520-1525, Musée du Louvre

Celui qui naît dans la toile de Bernardino Luini (1520), a un regard vers nous, un doigt à la bouche, que l'on peut lire comme le signe du manque du sein nourricier, ou comme un signe de circonspection. Celui qui naît réfléchi et nous le fait savoir. C'est aussi ce que je comprends sur le visage de cette visiteuse qui s'approche du détail, car la toile est imposante, et l'enfant petit. Celle qui regarde scrute ce doigt et l'imite en portant elle aussi son doigt sur ses lèvres. Dans un geste furtif, sans doute vérifier en elle ce que ce geste veut lui dire.

Celle qui regarde a trouvé une clé pour entrer dans la toile, dans le mystère de ce signe énigmatique. Celui qui naît a les yeux mi-clos du demi sommeil, celui des espaces autres, où le monde est multiple, le réel lointain, minoritaire, et le rêve tangible, puissant. Celle qui regarde ne bouge plus, se tient suspendue sur la pointe des pieds, car le détail est assez haut placé. Celle qui regarde cherche d'autres signes, dans cette image vivante, dans la vie même de cette image.

A quelques pas de là, au milieu d'une foule colorée dans laquelle fusionnent les langues se tient Saint Pierre, qui se meurt d'une petite mort, dans une toile de Giovanni Francesco Barbieri dit Le Guerchin. Celui qui se meurt est seul, bien qu'en présence de Marie, qui se se tient face à lui. Celui qui se meurt est un vieil homme à la barbe longue et blanche, assis, le corps penché vers l'avant, de sa main droite il essuie d'un grand linge blanc les larmes de ses yeux.

(détail) Les larmes de Saint Pierre, Giovanni Francesco Barbieri dit Le Guerchin, 1647, Musée du Louvre

Celui qui se meurt a les yeux mi-clos de la tristesse immense, chagrin sans spasmes. Son chandail échancré laisse voir un corps massif et puissant, et cependant démuni. Celui qui se meurt le fait en silence - sourde douleur - qu'on lit dans le visage de Marie, face à lui. Celui qui le regarde s'échappe en silence, troublé.

en atelier d'écritures avec Pierre Ménard, Le Louvre, 2 avril 2014, à partir de l'oeuvre de Bill Viola "Heaven and Earth", 1992 (Ciel et Terre) et en écho à "La nativité et l'annonce aux bergers" de Bernardino Luini (1520-1525) et "Les larmes de St Pierre" de Giovanni Francesco Barbieri dit Le Guerchin, (1647).

Walking with the wind

Luc Dall'Armellina — 2014-03-30T08:27:18Z

Deux femmes marchent vers nous ou enfin vers eux, deux hommes qui leur font face
Elles semblent si loin, qu'on ne sait voir si elles viennent ou bien s'éloignent
L'une est vêtue d'une robe longue et claire qui flotte au vent ses mains battent

L'autre femme porte une robe longue sombre qui flotte aussi, ses mains pareilles
Elles marchent d'un pas sûr régulier sans pause l'air chaud plisse la terre ocre
Un désert voilà ce qu'elles traversent, loin quelques arbres peut-être une oasis

Elles marchent éloignées l'une de l'autre et pourtant se rapprochent toujours et
Elles vont les rencontrer c'est sûr puisqu'eux marchent face à elles au même pas
Mais elles s'arrêtent se font face se prennent la main et repartent, sens opposé

Deux hommes marchent vers nous, plutôt vers elles, les femmes qui leur font face
Ils semblent si loin qu'on ne sait pas voir s'ils avancent piétinent ou patinent
L'un est vêtu d'un maillot rouge et d'un pantalon noir il est chaussé de baskets

L'autre est vêtu d'un maillot bleu d'un pantalon ocre et porte aussi des baskets
Ils marchent d'un pas sûr sans pause régulier l'air chaud plisse la terre rougie
Un désert voilà ce qu'ils traversent au loin des montagnes cagneuses sans arbres

Ils marchent éloignés l'un de l'autre, et pourtant se rapprochent inexorablement
Ils ne vont pas les rencontrer elles, c'est sûr elles marchent dans l'autre sens
Ils ne vont pas se rencontrer, voilà ils se croisent, sans s'arrêter sans un mot

Écouter notre lecture du texte à deux voix : Sophie Godinot et Luc Dall'Armellina

Texte d'après The encounter, 2012 (La rencontre), et Walking on the edge, 2012, (Marcher à la lisière) de Bill Viola.
Photos :
Walking on the edge, 2012, (Marcher à la lisière), Bill Viola
The encounter, 2012 (La rencontre), Bill Viola

(texte à contrainte de justification à 80 signes / ligne, à la manière de Lucien Suel)
en atelier d'écritures de Joachim Séné le 19 mars 2014 au Grand Palais

Nuées ardentes

Luc Dall'Armellina — 2014-03-28T09:53:56Z

Les oiseaux, Georges Braque, 1953

Le ciel obscurci dans un vacarme noir temblant ; le sol en mouvement en tous sens ; des cris secoués ; d'abord isolés ; stupeur et tremblements ; dans la voix ; ces failles ; puis partout sourds suintants ; l'air épaissi dans une chaleur suffocante ; tout gris brûlant ; les gardiens du trésor à genoux ; glanant un peu d'air au raz du sol ; leurs narines palpitent ; l'un d'eux se jette sur les coupes les cuillers les louches les brocs richement décorés ; pour qui ce geste désespéré maintenant que le monde s'embrase ; sa grande toge de coton ; son corps de chair remparts aux argents aux ors ciselés ; sussurant d'incompréhensibles supplications ; pas un ne doute que bientôt c'en sera fini ; finies les fêtes orgiaques ; finis les chants et les danses ; finis les ébats langoureux ; finie la vie de richesses déployées ; fini le temps des paroles qui vous emportent la nuit aux chants des esclaves ; fini l'éclat de l'argent ; finie la splendeur de l'or ; la toge du gardien s'embrase d'un coup ; pas de cris pas de plainte ; à peine un râle qui déchire sa gorge brûlée de feu ; dans un sursaut de vie qui veut vivre encore il se retourne ; avec une grâce inouïe ; allongé maintenant sur le dos il protège le trésor de métaux précieux brûlants ; il cherche du regard à crever la voute bleu nuit de l'espace ; la seule qui lui soit accessible car ses paupiéres déjà de cendre ; nuée ardente ; ses yeux encore humides cherchent une issue ; une trouée se forme fugace au dessus de lui ; juste le temps ; ou le désir ; de voir deux colombes noires dans un ciel d'azur ; un jour ; demain ; plus tard ; il les peindra.

écrit en atelier d'écritures avec Anne Savelli - 12 février 2014, Le Louvre, Paris

Le Louvre (mode d'emploi)

Luc Dall'Armellina — 2014-03-25T11:50:01Z

Une pyramide, vestige d'un temps révolu qui considérait que le monde était fait d'un petit peuple, d'une caste moyenne, d'une caste supérieure, d'une élite, et de quelques dieux. Elle est heureusement vitrée, comme pour nous dire que c'est une plaisanterie, un clin d'oeil, qu'elle est maintenant une pyramide horizontale, transparente et démocratique. Cette pyramide est là pour nous dire que le monde a changé, même s'il garde les deux pieds dans sa longue histoire.

Sur le parvis, un couloir bordé de poteaux en acier inoxydable reliés par de maritimes cordages de chanvre tressés, délimite les files d'attente de ceux qui ont des billets ou des pass et ceux qui n'en ont pas.

Plus loin, le visiteur traverse le verre en se glissant dans un tourniquet trieur et attends son tour au tapis roulant du sas de sécurité. Deux gardiens veillent à ce que chacun y dépose ses effets personnels, parapluie, sac de voyage, casque, machine à coudre, etc., de façon a voir si la chose ne cache pas un explosif ou une arme. On a déjà vu ça, des personnes qui vont au musée avec un burin, un cutter, un pistolet. Ca les rassurent, ils font leur visite la main dans le sac, étreignant lame ou gachette avec une insistance proportionnelle à l'intensité esthétique qu'ils vont devoir assumer, c'est presque inévitable car le coefficient d'art est ici parmi les plus élevés qu'on puisse trouver.

Quand un bagage passe le portique de contrôle, il est traversé par des rayons X couvrant une gamme d'énergie de 30 à 160 kiloélectronvolts (KeV)). À l'opposé de la source, un capteur mesure la part de ces rayons qui n'a pas été absorbée par le contenu des bagages. L'image sur l'écran de l'agent de sécurité ne contient que deux couleurs, jaune et vert, qui permettent de faire la distinction entre matériaux organiques et inorganiques. La plupart du temps ces critères suffisent.

Si la machine ne sonne pas, c'est soit que vos effets personnels ne contiennent pas de métaux aux formes jugées dangereuses, soit que vous êtes parvenus à berner le système technique et/ou la vigilance des gardiens, soit qu'une erreur s'est produite et que personne ne le sait.

Des escalators aux dalles striées d'aluminium prennent en charge le visiteur sur le mode infini jusqu'à descendre chacun chacune dans le ventre mou et agité du Musée. Nous sommes sous la pyramide, bientôt proches des salles aux trésors.

Soit vous avez un billet ou un pass auquel cas 4 directions cardinales sont possibles ; soit vous n'avez ni billet ni pass et vous devrez en acquérir un aux guichets, alors il vous sera demandé si vous êtes un enfant, un adolescent, un jeune, un adulte ou un sénior et devrez vous acquitter de la somme voulue non sans avoir fourni la preuve de votre assertion.

Il vous faudra un plan si vous êtes organisé ou si vous vous souhaitez voir une oeuvre en particulier. Les 15 kilomètres de galeries du musée vous seront alors accessibles et sans GPS, il vous faudra une bonne acuité visuelle. Vous la concentrerez particulièrement sur la signalétique, tout en vérifiant votre progression sur la carte et jusqu'à trouver votre graal. Je dis votre car il en existe de plusieurs sortes, les amateurs de peinture espagnole sont parfois exclusifs, on dit que certains, parmi les plus éclectiques, n'aiment que Vélasquez, d'autres seulement de lui « l'infante Marie-Marguerite ». On dit les amateurs de peinture italienne volages : est-ce lié au libéralisme de Boticelli ? (voire sa Vénus présentant « Un jeune homme aux sept Arts libéraux »)

Un jeune homme présenté par Vénus ? aux sept Arts libéraux
Alessandro FILIPEPI dit BOTTICELLI, © Musée du Louvre/A. Dequier - M. Bard

Les amateurs d'antiquités grecques eux sont plus simples : ils sont souvent aux antiquites grecques. C'est précisément là que nous retrouvons notre visiteur, la main fourrageant dans son sac, le doigt sur la gachette de son arme, qui est le fruit d'une impression 3d RepRap que sa matière plastique a rendue indétectable – le front maintenant coulant de sueur, le torse trempé de chaude tensions.
Qu'il tire dépend de la subtile interaction de son état esthétique, émotionnel, sanitaire et psychologique. Si l'oeuvre qu'il est venu voir est là, visible, il se peut qu'il relâche la pression sur son arme et s'en désaisisse, si elle a été déplacée pour un échange avec le Louvre Lens ou celui d'Abou Dabi, il n'est pas impossible que le coup parte, que la balle traverse son sac, et vienne se loger dans le cartel recouvert de la mention manuscrite « oeuvre déplacée ».

en atelier d'écritures avec Joachim Séné, le 12 mars 2013, Musée du Louvre, Paris