À Louvre Ouvert

Catherine's Room

danièle Le Bour — 2014-06-02T06:57:32Z

Premier écran
Les cerisiers sont en fleurs comme ce jour là au Japon, si lointain. Rappelle-toi cette foule en marche sur les fleurs déjà tombées. Les portables crépitaient. J'ai esquissé quelques mouvements de taï-chi comme si souvent en ce temps là.
Je déploie mon tapis rouge. Élévation au soleil sur le rouge de là vie. Élongation de mon corps. Elle s'allonge vers son esprit,son intime.
Je verse l'eau du broc dans la bassine qui me vient de maman. Cette ferme si reculée de la Mayenne d'où venait sa propre mère.
Elle croque dans la pomme. Ce livre m'ennuie, je le pose à terre. Il est juste comme une possibilité de ne pas commencer la journée,de rester en suspens.
Se tenir en vie dans les rituels du jour.

Deuxième écran
Flot de lumière, carré lumineux sur le sol.Je ne regarderai pas l'arbre. Il se déflore.
Je dois m'éloigner de lui, ne jamais le regarder en face.
Mouvement de mes mains seulement qui raccommodent mes vêtements.
J'aime ravauder, reconstituer, sauver mes tissus. Elle me prenait dans ses bras, me disait : « c'est si dur de vieillir. »
Et elle est morte et j'ai hurlé.

Troisième écran
Elle écrit, elle noircit les feuillets.Elle veut dire l'histoire familiale.
Elle déchire la feuille. Elle n'aime pas la mise à nue.
Ellle ne peut parler qu'à elle-même dans sa lucidité trop acérée.
La douleur. « Tu n'as rien vu à Hiroshima. »
Indicible Hiroshima de chacun.

Quatrième écran
Elle ne regarde plus par la fenêtre. L'arbre est desséché. Sa verdeur ne sera plus sa méditation.
Elle va affronter la lumière des autels.
Pendant très longtemps, elle est entrée dans les églises. Elle allumait un cierge devant Marie pour un corps qui n'avait pas été mis en terre. « J'en fais don à la médecine ».
Elle devait savoir que je ne pouvais pas l'enterrer. Elle a disparu comme un terrible escamotage.
Elle allume toutes les bougies, elle est environnée de Lumière, silhouette sombre de dos.

Cinquième écran
Intérieur nuit.
Elle déploie les couvertures avec un soin infini.
Elle se couche.
La journée est finie.
Répit.

Homme nu au plafond

danièle Le Bour — 2014-06-02T06:54:52Z

Tu déploies ton torse, tu le bombes, tu es figé dans les cimes.Une draperie rouge te surplombe.Tu la tends, un vent imaginaire la gonfle. Tu luttes pour la maintenir. Que ta force ne te trahisse pas.
Vas-tu pouvoir prendre ton envol ? Tu es un homme dans la plénitude et pourtant tu n'as jamais pu contempler que des angelots joufflus. Tu voudrais te poser vers ces petites femmes en bas.
Leurs voix bruissent joliment , déjà leurs corps s'éloignent. Brefs piétinements saccadés.
Staccato.
Glissement feutré de leur absence, de leur perte.
Tu souffres. Tu sens des regards sur toi. « Oui, toute petite brune, viens vers moi, il suffit que tu te mettes sur la pointe des pieds. Je lâcherai ce voile rouge, je t'effleurerai. »
Tu la regardes s'éloigner prestement.
Brisure de l'amour.
Quand va-t-elle venir celle qui par la force de ses yeux me détachera de la fresque, me donnera chair.J'offre mon corps à toutes.Elles ne voient que mon corps de Dieu mais ne reconnaissent pas mon âme de midinette.
Tu ne seras jamais aimé pour cette belle âme naïve, si avide d'amour charnel.
Ne descends pas, elles vont t'écharper, elles n'aiment que la beauté des corps
Reste là-haut surtout.

Trois portraits

danièle Le Bour — 2014-05-13T20:57:02Z

D. de India

Diaphane, elle arrive sur la musique, elle glisse. Corps longiligne dans sa robe à bretelles croisées. Il l'enlace, ils dansent sans bouger. Les autres les regardent. Est-ce qu'ils se touchent vraiment et pourtant ils sont scandaleux de volupté, d'indécence.
Elle a toujours eu deux visages.
Celui qui se penche sur la mendiante du Gange.
Celui des cérémonies protocolaires.
Elle est là, protégée dans ce monde clos des expatriés et elle est dans les rues de Calcutta, assaillie par les enfants.
Elle ne sait plus où est son regard. Elle le laisse aller sur ce fleuve qui charrie la mort.
Elle est cette jeune fille à la robe élimée, au chapeau masculin qui arbore à son bras le chinois, son amant.
Elle est juste dans l'écriture de la Duras.

La dame d'Auxerre (Antiquité grecque)

Elle porte la main à son cœur. Ses seins sont haut placés, on en devine la pointe de pierre.
La moitié de son visage est érodée et l'autre parfaitement intacte. Le temps à elle aussi lui a donné deux visages.
Sommes-nous tous ainsi, un corps social, un corps intime ? Exhibons-nous tantôt l'un, tantôt l'autre, au gré des convenances, évènements, désirs ?
Un trop plein d'images.

Visage intime

Le visage de l'intime, de notre intime, de nos intimes.
Un faisceau de regards qui nous lient,nous entravent, nous portent, nous magnifient puis nous lâchent. Ils vont se poser ailleurs.
Le lien familial ou social qui nous relie, nous tire, nous étrangle. Celui qui nous veut à son image, nous modèle pour mieux nous lâcher dans la foule anonyme où notre visage social nous permet de déambuler.
Nous voilons notre face intime pour ne laisser paraître le plus souvent que notre figure du monde des autres.

Ceux là

danièle Le Bour — 2014-05-13T20:47:16Z

Celle qui frappe dans ses mains pour que deux jeunes gens en plein baiser descendent du muret où ils s'enlaçaient.
Celui qui copie la vierge à l'enfant, il lève son bras pour en prendre la mesure. Son portable sonne : « oui, il faut absolument qu'il vienne vérifier les tuyaux. »
Celle qui épanche sa douleur infinie, les mains croisées sur son cœur.
Celui qui nous bénit, si dominant, affriolant,éphèbe de salle de sport.
Celui qui nous laisse voir son squelette.
Ceux qui portent le catafalque, mains de bois rongées sur leur besaces. Pénitence infinie de la mort.
Celui qui promène sa tortue joueuse.
Celle qui murmure son secret à l'oreille de ce piédestal orné de seins, ventre renflé, hanches pleines, poitrine gracile. Aveu inavouable de l'emprise terrible de l'amour.
Celui qui n'est plus qu'une tête rasée.
Ceux qui en frise entrelacent leurs mains si fort que leurs jointures pourraient en craquer.
Celui qui serre le poing, pouce ouvert vers le bas.
Celui qui explique, indique à celle là, comment mettre en dessin l'œuvre.
Ceux là dehors qui sur l'esplanade sont assis par terre, comme un immense goûter.
Celle qui regarde loin de la foule du lieu reculé de son intime.

Hurler, si c'est encore possible

danièle Le Bour — 2014-05-06T10:20:13Z

Quand je t'écraserai de ma parole, tu ne pourras plus jamais t'extirper de mes pensées.

Quand tu te tairas, pour juste m'écouter, tu prendras ma parole, tu perdras la tienne.

Quand tu ne seras plus qu'écoute, tu deviendras la caisse de résonance de mon soliloque.

Quand tu diras ma drôlerie, ma colère, tu seras mon abolition.

Tu diras ma révolution.

Il faut que nous aboyons sur nos puissants qui ne sont plus rien, puisque la pensée les déserte.

Il faut que nous regardions ce monde sans femme, ce film animé qui perd le mouvement de l'homme.

Il faut que nous dénoncions cette perte de dignité, cette indignité de la souffrance des jeunes gens qui errent là où nous ne leur donnons plus une place.

Ils nous disent qu'ils vivront entre eux, qu'ils ne verront plus leurs aînés qui les ont trop oubliés, qu'ils veulent, eux, être à nouveau naïfs, neufs, ignorants de ce monde trop dur que nous leur livrons, enfin.

Trop tard.

Ils nous regardent, gros plan derrière l'écran, et nous disent qu'ils veulent aimer mais que la rencontre est si difficile, qu'ils vont courir au parc jusqu'à l'épuisement.

Un couple bois d'acacia

danièle Le Bour — 2014-03-18T09:33:31Z

Quelque chose à ne pas oublier de moi :
que cet homme là c'est le mien, que cette appartenance est ma liberté.
qu'il a toujours su que mon indépendance est la clé de voûte pour que nous soyons ensemble.
qu'il a toujours accepté que je m'échappe.Je reviens.
Quelque chose à ne pas oublier de moi :
que je lui arrive à l'épaule mais que c'est moi qui l'enlace, qui l'élance parfois le propulse.
qu'il sait que je serai la dernière à l'accompagner le moment venu.
Quelque chose à ne pas oublier de moi :
que je n'irai pas au pays des morts avec lui, que je resterai dans le mouvement de l'air.
que je m'obstinerai à la vie même sans lui.
Quelque chose à ne pas oublier de moi :
que je saurai encore rire de toutes mes forces à en hurler.
Quelque chose à ne pas oublier de moi :
que je continuerai à me perdre dans les villes à attendre la rencontre, encore plus sans lui.

Quelque chose à ne pas oublier de moi :
que j'aime marcher dans son sillage mais que je cherche à le dépasser sans cesse.
que je n'ai pas le goût de suivre sa trace, que j'ouvre mon propre chemin.
Quelque chose à ne pas oublier de moi :
que je ne te dis pas notre histoire,que chaque moment nous la remettons en risque,qu'elle ne se fige jamais.
Quelque chose à ne pas oublier de nous.

Où sont-ils ?

danièle Le Bour — 2014-03-18T09:33:29Z

Hommes-fleurs, hommes-fruits, agencés, étagés, aller vers vous dans une déambulation "louvresque".
Frôlement des corps de plus en plus asiatiques comme aux Galeries Farfouillettes. Groupuscules de collégiens, lycéens écrasés de culture, débranchés de leurs écouteurs, se connectant avidement sur l'audio-guide. Femmes bon chic, bon genre de Chantilly cornaquées par leur guide-histoire de l'art, charmante Nathalie.
Ne surtout pas avancer à contre-courant, se laisser porter par le flux humain.
Pourquoi sont-ils si nombreux ?
Il fut un temps où le Louvre était vide, désuet, les œuvres solitaires sauf la jolie femme figée, vous savez, celle qui vous regarde si intensément ou sans vous voir vraiment, on hésite à savoir.
Et cette autre avec ses ailes, sans tête, en haut d'un grand escalier, il me semble.
On s'éloigne de lui, ses pommes, poires, cerises.
Dans quelle salle l'ont-ils mis ?
Bizarre ces masques africains, on est au Quai Branly alors ?
Égarement total.
Divagation de mon estomac au milieu du rayon fruits et légumes à Auchan.
"Mais ça va pas, tu ne vas jamais chez Auchan, tu es toujours fourrée au musée. "
Oui, j'ai marché derrière un groupe. Je me souviens, la grande galerie, sa verrière opaque comme sale. Ses assises en velours vert, pas trop de monde. Ils sont tous devant elle dans la salle d'à côté.
Le groupe nous a plantés devant quatre tableaux d'Arcimboldo. Attente de quelque chose, des informations, un érudit qui allait nous ouvrir les portes de la signification.
"Il en manquait deux la semaine dernière".
Hésitation. Accrochage trop élevé. Jeu des lunettes, jeu des tablettes. Est-ce encore un jeu de regards ?
Nulle nécessité de glose mais ceux -là ne parlent pas à mon intime.
Ils repartent.
Traversée des salles.
Ceci est un fromage sous une cloche. Rayon fromages Carrefour ?
« Non vraiment tu n'y vas jamais. »
Back to the museum.

Salle des caryatides, surprise

danièle Le Bour — 2014-03-04T14:41:41Z

Fesses rebondies dans mes mains que je malaxe, empoigne, suçote, cracotte, goûteuses, juteuses.

Si rondes que je griffe, écorche, égratigne cruellement.

Si pleines que je mâchonne, que je goûte et goûte encore jusqu'à satiété, que je lèche avidement.

Si charnelles que je m'y enfouis, m'y love, m'y enfonce pleinement.

Si féminines, que j'aime abusivement.

Je suis leurs contours de mes yeux, de ma bouche jusqu'à l'autre extrémité de ton intimité.

Et tu te dresses désirable et voluptueux.

Surprise fulgurante de ces deux possibles, de ces deux jouissances puis de ces deux repos apaisés de nos corps.

Pensées diverses et variées dans la salle de la félicité de la régence

danièle Le Bour — 2014-02-16T16:16:43Z

Penser à apprendre la musique pour claironner les paroles.
penser à chanter à tue-tête la Révolution.
penser à déboucher le clairon, tête-bouchée.
penser à hurler la litanie de la vie.
Penser à travestir la vie.
penser à être multicolore.
penser à faire naître l'arc-en-ciel.
penser à mêler les couleurs.
Penser à prendre la route toujours.
penser à arpenter mes idées.
penser à dévaler la pente.
penser à lâcher prise au rythme de ton pas.

- Atelier 5 (Rubens) / Galerie Marie de Médicis, Christine Jeanney, Rubens, celle qui chante, Celui qui pense, ceux qui chantent la Révolution

Paroles avec un jeune homme

danièle Le Bour — 2014-02-12T22:00:41Z

Qui sommes-nous, pouvons-nous nous reconnaître, ils s'arrêtent là devant
Toi, tu es beau homme. Femme joufflue, trop en chair dans tes mains
Tu cherches le jeune homme de tes songes, rêveur, frôleur.
Qui interroges-tu ? La femme vieillissante posée
Qui te regarde dans ta superbe jeunesse triomphante
Ou le jeune homme face à toi de l'autre côté là
De la galerie longue. Salut doux de jeune japonaise.
Je pourrais être ta mère et je serai aussi ton amante
Un dernier corps si jeune, lisse, sans cette dégradation
Quotidienne, insidieuse. Long visage émacié, lèvres
Ourlées, rouges. Pourpoint noir, ajusté, duvet sombre léger.
Tu es mon regard intérieur. Être en vieillissement dans
Le regard de l'autre. Mais si jeune encore dans notre vision
Intime. Éternellement jeunes dans nos esprits mordants.