Nord     IX

à la terre noire sous nos ongles
aux larmes de cendres arrachées
ce pays est un fleuve

secret

tout ici parle langue des pierres
des mots de mousses asséchées
des visages de suie
des gerçures
et leur sang

nos soleils plus rapides
le chant des horizons
nos couchants
en partagent l’ivresse

une douceur se lève malgré tout
en aubes fraternelles
obstinées

mais rien n’attend plus rien
tout naît qui passe encore